Просто... пустота. Я надеялся почерпнуть на ТДВ что-то полезное для себя. Бестолково. Такое ощущение, что людей интересует не литература, а самолюбование. Конструктивные диалоги невозможны. Вместо наводящих вопросов, чтобы разобраться глубже и раскрыть тему (что было бы полезно всем), только амбициозный разнос тем. И явное нежелание совершенствоваться. На реальном литпортале-(лаборатории) на пустое "очень понравилось" не реагировали бы вообще, если нет обоснованного мнения, которое, в принципе, тянет на рецензию. Только ТАК литература может развиваться. Но когда на попытку раскрыть глубину "семантической апреформы" подозревают "окололитературное многсловие"... остается только "умыть руки". Что здесь делать дальше? Пестовать "самомнение". Человек рождается не для этого. ... Для чего? Явно... не ответить на сей вопрос. Но и... не нужно (на него отвечать). Жизнь мудрее, чем наше "знаю, верю, могу". Она и расставит точки над "i". -- Всем УСПЕХА В ТВОРЧЕСТВЕ И СИЛ ПРЕОДОЛЕТЬ... ИТОГ. ___________________ Оставляю только одну публикацию. (Скрипя всеми "фибрами"). ... Но щутки ради (оанажешуточная). _____________________________________ _____________________________________ 08/03/2015 Еще заход... или аккуратная попытка понять незримое. Диалоговый серпантин более не интересен. Только по сущес... -- Еще же заход... иль аккуратнейшая попытка понять незримое. Диалоговый серпантин более не интересен. Только по существу. Без сплетен и песен Про чудо гения невместимое в самомнение плевое, Зрелое, очень умелое истерзновение смыслов. В которых зачаток ума и путь к восхождению. Дань отдана впечатлений оцепенению. Осталось понять лишь творчество чувств. Их самобытный итог извержения в суть. Мера дыхания неудержимого с ног валит душу. А у нее лишь крылья - лихие, бездомные, слышу, Как сердце крадется в память. Его не вернуть. Муза? Заела тоска. Творчество? У виска Палец негнущийся В подобии пистолета. Нет без вопроса ответа... Жив? Творишь? Это я. Непреодолимая суть твоя Месит как будто бы смыслы Идеи... в которой мечты; В которой бессмыслицы тля. Остаюсь как есть - пепел. Палец дрогнул - нечаянный выстрел. И в крыльях души ветер музы таинственно стыл.