Благодаря вашей записи в рассказе появились знаки препинания. Я их туда вложил. Иные никак не хотели там оставаться, другие же сами рвались вперед. Спасибо + Svest.

Если честно, то поворотов не было. Хотя, под "поворотом" если вы считаете развитие идеи, то мне и самому было интересно писать это стихотворение. Начиная писать его, я не знал что будет через три строки. Я печатал этот стих по памяти и случилось так, что память меня подвела. Неверно я опубликовал. Но юморист бородатый... и я вспомнил. Напечатал то что сейчас опубликовано. Есть однако еще несколько вариантов, но выкладывать их не буду, там много личного, и не очень хочется чтобы в душу плевал бородатый хам.

Спасибо. Нравится эта вещь, однако, не всем. Но, думаю, книга найдет своего читателя. Я имею ввиду широкие массы. Кстати, эта вещь издана вместе с "двойной узел" в одном переплете. Что Вы думаете о "двойной узел"

Добрый день. 9 на плохой стих не плохо, тем более, вы правы настолько, что даже сами не представляете, если конечно здесь нет какой-нибудь тайны. Это даже еще интересней если есть тайна,- женщина и тайна +++. Сейчас расскажу. Но сначала скажу, что 10 на хороший - по настоящему правильно. Спасибо за реалии. Накажу как-нибудь детскую вариацию "крик", за своеволие, чтобы подумал, а то кричать так стал, что докричался до несанкционированной, с моей стороны, публикации. Судите сами, изначально был на этом месте другой кандидат достойный девяти баллов. Но стихи поменялись местами. Вижу, что именно по этой причине Ваш дар оценивать, врожденный. Вы шестым или седьмым чувством поставили оценку правильно относительно этого инцидента. Я в доказательства слов скоро верну тот сих, что был опубликован первым. :tongue2:

Ты вроде бороду отрастил, Умным показаться хотел, А, сам гнусный.... Уберись отсюда.

Мир номер раз Осень соскабливает ржавчину с гаваней дворов, кружится и оседает листьями, пылает среди рваных парусов тумана, плещется обнаженная в водоворотах людской суеты, поет простуженными голосами в брызгах наэлектризованных проводов, живет, радуется каждому мигу. Осень, то смотрит на меня печалью размытых дорог, то с яростью дикой амазонки выпадами ураганных порывов возвеличивает матриархат, то соблазняет сквозь разноцветную вуаль листвы улыбкой синего неба. С яростью дикого зверя загнанного в клетку я беснуюсь, разглядывая железобетонные решетки домов, замысловатые переплетения цепей магистральных дорог, хитрые засовы человеческих мыслей. Но мгновение тишины, миг без мыслей встряхивает сдавленную спазмами душу, освобождает тысячи образов и звуков простого созерцания фантастических реальностей, не более фантастичных, чем вчерашний день, это утро или завтрашняя ночь. Непокоренные вершины облаков осыпают восковой пудрой мрамор холодной воды. Ветер ныряет в океаны луж стаями серебряных дельфинов. Утро стремительным приливом накатывается на день и тает колючим бархатом инея. Полдень. Я как будто выныриваю из-подо льда. Окружающий мир уже не переливается хрустальными бликами фантазий. Мысли спотыкаются в голове черепашьим марафоном, роятся мотыльковом звездопадом у самой границы великих и никому не нужных открытий. Зачем? И что дальше? Быть или не быть? Яд отречения. Нектар познания. Эдемские изгои. Артур Рембо пишет свое последнее стихотворение. Да Винчи так и не взлетел. Данте встретил Беатриче. Петрерка потерял лауру. Тристан разлюбил Изольду. Ромео изменил Джульетте. Катастрофа рождения сменяет истому сладостной смерти. Клетчатое покрывало романтизма изъедено молью. Вот оно: - в дырах - просвечивается пошлой гримасой быдластой бытовухи. Кто-нибудь видел эту гримасу без вуали? Конечно, видел. Стоит среди ночи заглянуть в зеркало сновидений, и она появляется там. У каждого человека эта гримаса имеет неповторимый взгляд. Сладостное рождение сменяет катастрофу смерти. Жизнь. Любовь. Простая и сложная любовь. Любовь без антикварных примесей чувств. Любовь без страха и жалости. Все очень просто и сложно, ласково и жестоко, кратко и бесконечно растянуто, невыносимо мертво и по настоящему живо. Осень, с растрепанными золотыми волосами летящая ниоткуда, оставляющая терпкий запах своего тела на моих ладонях. Вечно меняющаяся и неизменная, в каждом своем фрагменте неповторимая, в каждом своем движении уникальная - вечно юная мадемуазель Осень. И все же Осень: деспотичная и кроткая авантюристка, жеманная и вальяжная актриса, великодушная и скупая царица, царица разноцветных листьев и душистой соломы, заспанных рассветов и хрустальной свежести. Невыносимо ее присутствие - она поражает полнотой восприятия. Невыносима ее мимолетность - она медленно угасает. Я пытаюсь отогнать мысли, погрузиться в молчаливую бездну и парить среди безмолвных картин настоящего, прошлого и будущего. Липкой путаницей серпантин ощущений опутывает гибкие нервы ожидания. Я замираю в мраморной неподвижности барельефа этого дня, мимолетного и неповторимого, оставшегося на фронтоне памяти мягким ощущением красоты. Свет аккуратно перетекает в мрак. Оплавленный месяц вырывает из объятий темноты куски холодного пожара цветных витражей осени. Я нахожусь в процессе рождения: рождается мир…

Выходишь на уровень творчества, летаешь там от здравого смысла до бесконечности… потом возвращаешься в будни, просчитанные физикам, психологами и прочими алхимиками политиками и остальными скоморохами, да лицедеями… Побывав в альтернативных мирах, ты наполняешься их светом. Душа становится полной, а Мир повседневных будней - пустым и темным; ты чувствуешь эту поразительную разницу между внутренней полнотой и внешней пустошью с ее деньгами, дружбой или скажем рабством, любовью и всем что из этого вытекает – рождением, жизнью, смертью… А ведь реальность не заключается в одном только матричном взгляде системы, которая носит твои глаза. Реальность гораздо более широкое поле экспериментов. И даже если ты прожил тысячу лет, ты все равно нихрена не знаешь. Реален здесь только ты. НЕТ. Реален здесь только "Я". Каюсь. Каюсь. Каюсь.

Спасибо, что прочитали рассказ. Я тоже читал стихи без знаков препинания. У меня на этот счет есть кое-какие мысли. Они изложены в романе, который скоро выложу для тех кому интересно. Я раньше писал стихи. Потом переключился на прозу. И вдруг, сегодня утром проснулся от того, что во сне старался запомнить стих. Естественно проснувшись, я его записал и сразу опубликовал. Это вы "виноваты", что лирика не погасла во мне как свеча. Еще раз - спасибо. Буду теперь писать не только прозу. Уж не знаю, как у меня со стихами, но душа требует их проявления.

Так получилось. Творчеству, как процессу самому по себе, приказывать сложно. Разве, что воображению можно сказать "стоп". Но это разные вещи. Я знаю, что в это время скорости и технологий, большой объем информации должен быть запаян в маленькую колбу восприятия. Но, увы, поделать с собой ничего не мог.

Спасибо. И вам успехов.