Сижу в электричке Еду в село... По старой привычке Плюну в окно А ехать прилично Часа где-то два... Дорога обычна, Дорога скучна... А в тамбуре вечно Курит народ... И слишком беспечно Природа цветёт... Не знает наверно Какой сейчас век Мне стыдно и скверно, Что я человек...

Ночью я пробегу По парку У души подпалю Изнанку Выйду к черной глади Залива, Что чего-то ради Красива… Нет пути. Я сам весь Дорога Я один, это здесь Так много Я здесь, чтобы играть С дарами. Остаётся пожать Плечами… Вдохновение и Под ноги Мрак кладет часть пути- Дороги

Текли по стенам звезды И я вообразил, Что полные их горсти Набрал я и разлил. И с рук моих стекают На небе же луна Их светом озаряет И слепит мне глаза В том небе столь далёком Мне звезд не сосчитать Текут сюда потоком - Пытаюсь их собрать… И замерло мгновенье, Когда безумный свет Нам дал благословенье За нами же ответ… Что дать ему мы можем?.. Лишь звезды собирать По ним мы путь проложим - Ведь им не умирать…

Каждый раз, беря немного, Эта пошлость в наши дни Так отслеживает строго Все старания души Одиночество в бетоне, Истерия в поездах, В переполненном вагоне И во всех очередях Здесь не надо изгаляться Меня братом называть В вечной дружбе признаваться Что б обычай соблюдать Если в слове нету сока Если трудно говорить Говори тогда немного Словом можно ведь убить Как там жили наши предки Я не знаю, но порой Мне всё кажется, что ветки Были белыми зимой… Что там было их зимою И как жили там они, Но ведь сделали такое, Что не в силах сделать мы Может просто были крепче И умели лучше жить, Может слово было метче Словом можно ведь творить

Я простужен, ртом дышу, Голова болит И уже не выношу В зеркале свой вид. Вот окно. С той стороны (там, где нет меня) Вредоносные дожди Топят всё и вся Небо хочет больше луж, Что бы отражать- Ся. За этот странный куш Мы должны страдать… А потом, не видя грязь, Видим небо мы. Ведь у нас, у всех у нас, Оптимизм в крови…

Не грусти, не обижайся Улыбайся, улыбайся! Я обидел не нарочно Просто скучно, просто тошно... Все от скуки и от лени Мысли встали на колени, Но в убогом эгоизме Нету цели, нету жизни... Ты прости, ведь я прощаю Обещаю, обещаю, Что когда-нибудь одажды Будем счастливы как раньше... А оно того ведь стоит Все забудет, все отмоет...

Где одиночество людское Уж проживает триста лет Есть что-то очень мне родное Не часть меня, но мой скелет... Я монолит в своей основе Вокруг основы только прах... Моя основа наготове Стряхнуть его, свободной став. Мой город... Он всегда со мною Его дожди, его ветра В квартиру спрячусь, дверь закрою Но он во мне, во мне всегда. Где одиночество людское Живет вне месяцев и лет Есть что-то мощное, большое, Что значимей чем человек...

То вечное, что хочет Неуловимым быть Смеётся и хохочет Над жаждою творить Разбрызгивает краски И изменяет мир От реальности до сказки, Где пьянка это пир В оттенках жёлто-красного Осеннего листа От общего до частного Одна лишь пустота

Раздавлена земля сапогом неба, А небо уползает на край света, А небо не похоже на райские кущи А небо всё в тучах, А тучи все гуще. А я рядом с флагом, А флаг-то грязный Как будто бы маком Усыпан праздным И всё так безлико о Боже мой, Боже… И всё так похоже, Но всё же, но всё же…

Честность и ложь – антиподы Ложь это признак гадов. Гады живут на годы Дольше обычных кадров Я гуляю по парку В парке мало скамеек Ощущаю себя в зоопарке Пищей для канареек Очень жарко и душно. Хуже всего другое – Мне становится скучно Быть просто самим собою Я свободен от лени Лень – нежеланье стремиться К какой-то намеченной цели И ради неё трудиться Я гуляю без цели. Цели скрывают причины. Слишком мне надоели Лживые их личины. Сколько не знаю время. Значит, его не трачу Время не бьет мне в темя, Не ждет от меня отдачи Я забываю о боли Боль только в теле возможна. Я ж будто в чистом поле, Жить и без тела можно. Я не хочу напиться Вода, она расслабляет Мне кажется в ней утопиться Каждый порою желает… Я не хочу быть честным, Я не хочу быть лживым Я не хочу быть пресным, То есть, читай, убитым. Честность и ложь – антиподы Ложь это признак гадов Гады живут на годы Дольше обычных кадров Я же просто гуляю Я – обычный прохожий Мир вокруг ощущаю Клеткой каждою кожи

Мы уже в пути, в пути, в пути Видим мы края родной земли Месяцы и годы Радости, невзгоды Всё уже осталось позади Верим мы, что ждут и встретят нас Через день, а может через час Жизни повороты Видит через ноты Тот, кто мир действительно потряс Тот, кто может верить – может ждать. Тот способен время отдавать, Тот цены не знает, Тот как снег не тает, Тот один не будет засыпать Свет ему подскажет, как пройти Через одиночество души Всякое бывает… Верит – значит знает, Значит не напрасно он в пути

Придёшь домой, уже светло И, стоя у порога, Поймешь, что в жизни хорошо, Когда не одиноко Когда есть хоть одна душа, Которая проснется, Тебя увидев, и слегка Спросони улыбнется

Глаза у памяти моей Закрыты Все те, кто были посмелей Забыты Над поражением своим Не плачу. Лишь пожелаю всем другим Удачи О Боже! Павшая страна, Ну что же, Ты силу снова обрела Похоже. Свободу рубишь на корню Ревнуешь… Не для людей своих ты су- ществуешь.

Вы пролили краску Господин Художник! Поменял окраску Пол у Ваших ног Мир вокруг – искусство Вы его заложник И такое чувство – Творчества залог Всё бывает серым Слово тут за Вами Быть всегда незрелым То же, что расти Разливайте краски, Пусть текут ручьями, Что бы чьи-то глазки Заблестели, и Вам сказали: «знаешь, Господин Художник, Ты не понимаешь Блеклости квартир Ты рисуешь сказку, Ты её заложник Вы пролили краску На осенний мир»

Короткие дни на годы рассчитаны Уперлась в какую-то стену строка И как ледокол, заваленный льдинами Молчит. Забывает себя навсегда Приятно мечтать, если время не движется, Приятно любить, если есть, что отдать, Но если душа на что-то подпишется Позволь ей, о Боже, позволь принимать...

Быстро, как будто летя, он шёл по лесу, Но нельзя, Сказать, что лес был очень глухим, Или густым, Или была это чаща. Скорее наоборот. И вот, Он упал, И застыл На спине, Вдалеке, Пел соловей, А он лежал, Но не спал, Он смотрел, Как летел где-то там воробей… «Свою песню пой, Ты другой, Не такой как я. Твоя песня проста, Но всегда Слышу я её, когда иду по лесу. Попусту, Ты поёшь, когда столько поколений в лету кануло, И обмануто, Как то тихо ушло в никуда… Зря, Ты поёшь где-то в лесу. Никто не слышит тебя, Лишь земля одна, Да небо, Да путник, Как всех нас заступник Ты поёшь здесь. Ты другой, Так пой… Пой!..» Так подумал ты и заснул. А соловей был.

Спасибо всем, кто обратил внимание на мое эссе и сейчас читает его. К его написанию меня подтолкнул тот факт, что всё чаще и чаще мне приходилось читать отзывы и рецензии, в которых то или иное стихотворение какого-либо современного поэта обозначалось бы «бездарным» из-за слабости или полного отсутствия рифмы. То тут, то там появляются критики, которые обещают грамотный разбор и в результате пишут обратившемуся к ним человеку, что он «графоман» из-за, опять же «истертости или слабости рифм». Не претендуя на открытие истины, хотел бы остановить внимание на вещах, казалось бы, очевидных, но почему-то забытых. Итак. Что обычно не нравится критикам и «дотошным» читателям в рифмовке стихотворения? Во-первых, довольно часто тот факт, что «рифма избита», т.е. использовалась слишком часто и потому её применение считается в лучшем случае дурным тоном. Примеры такой рифмы: «кровь-любовь», «нет-ответ», «Христу-кресту» ит.д.

Тема поэзии интересует меня давно и, как мне кажется, не только меня. Я уже писал небольшое эссе, которое называлось «о роли рифмы в стихотворениях» и реакция на него была неоднозначной. Основная масса не согласилась со мной из-за того, что, как оказалось, под поэзией мы понимали разные вещи… Признаюсь честно, для меня это было открытием и после этого я решил поставить вопрос так: «что такое поэзия?» и написать данное эссе, в котором, не претендуя на истину в последней инстанции, попытаюсь высказать и обосновать свою точку зрения. Итак, что такое поэзия? Энциклопедический словарь даёт два значения, приведу их дословно: «1) до сер. 19 в. вся художественная литература в отличие от нехудожественной. 2) Стихотворные произведения в отличие от художественной прозы (напр., лирика, драма или роман в стихах, поэма, народный эпос древности и средневековья).