Быстро, как будто летя, он шёл по лесу, Но нельзя, Сказать, что лес был очень глухим, Или густым, Или была это чаща. Скорее наоборот. И вот, Он упал, И застыл На спине, Вдалеке, Пел соловей, А он лежал, Но не спал, Он смотрел, Как летел где-то там воробей… «Свою песню пой, Ты другой, Не такой как я. Твоя песня проста, Но всегда Слышу я её, когда иду по лесу. Попусту, Ты поёшь, когда столько поколений в лету кануло, И обмануто, Как то тихо ушло в никуда… Зря, Ты поёшь где-то в лесу. Никто не слышит тебя, Лишь земля одна, Да небо, Да путник, Как всех нас заступник Ты поёшь здесь. Ты другой, Так пой… Пой!..» Так подумал ты и заснул. А соловей был. Он всё пел… Он другой! Он такой Какой есть… Ты спал. А душа уходила далеко от тебя И ты вспомнил тогда, Что было время, Когда она владела тобой. Ты был другой. Как соловей, Среди полей, Ты был свободен И шёл вперёд, ты без преград Сейчас ты спишь, И видишь сон, Что ты лежишь, А над тобой, Стоит сосна. Она стройна, Её вершина стремиться ввысь. Куда она, Не знаю я… Но ты привстал и захотел, Подняться вверх Ты на неё. И ты решил: «Да будет так!» Но, боже мой, Какой дурак, Ты был! Упал с неё ты вниз, Проснулся, Ты лежишь… Ты лежишь, А над тобой сосна. Как во сне она. Стройна, высока… И ты подумал, Что вот она, Твоя мечта: Подняться вверх, И, посмотреть, На всех свысока вниз. И побыть среди птиц, А не там, где сейчас, Среди крыс. И ты встал, Но опоздал: И твой разум впереди мечты, Он вспомнил сны. И ты решил: «Прощай мечта!.. Сосна!.. Ты слишком высока!» И ты ушёл, А соловей всё пел. И он сидел, На верхушке сосны, И глядел, На тебя сверху вниз. И как будто плакал… Соловей сидел вверху и пел. Кому? Или Богу, или на луну. Или сосне. Она одна его понимала. Иногда он ей рассказывал, Но чаще наоборот, И вот, Она вновь говорит с ним. Говорит, А может, плачет. Но то слышит лишь соловей, А для людей, Это просто шорох листьев на ветру. И никто её не слышит, Хотя говорит она У всех на виду… «Однажды пришёл сюда путник, - Прошелестела сосна, - Ему нужна была тишина, И я её ему дала. А он в ответ, Сел рядом, И произнёс, Сначала что-то не всерьёз, Ну, а потом вздохнул, И свой короткий рассказ, Он затянул… Затем он встал, И взглянул на меня. Какой то страх меня обуял От его слов, Но вновь, Он ничего не сказал, И ушёл в никуда…» «А что он сказал тебе?» Пропел соловей. «Он не сказал, Он как ты, Не может выразить словами, Всё то, Что говорит стихами. Он прочитал мне этот стих: Давно пошёл чрез чащу я лесную, Но и сейчас, не помню я, Своих кошмаров, А тогда, Всё было для меня в новинку. И мне казалось, Что сейчас, Лес вспыхнет и сожжёт меня. Я пячусь, Но потом, Я вновь иду вперёд, И знаю, Что в конце, Стоит слепая смерть. И может быть, Когда-нибудь, Увижу я её. Но не сейчас. Сейчас мне не дано. И я опять иду по лесу жизни… «Какой это бред! Его, конечно, мог написать, Лишь человек! Он за стихами Скрывает отсутствие мыслей. Но эти меня не обманешь! Нет! Нет! Я прожил уж довольно лет И всё понимаю!» «Возможно, я не знаю» Прошелестела сосна, и соловей улетел. Он – соловей. Ещё год прожил средь полей, Пел ни о чём, И сник. Его жизнь, Как никчёмный блик, Забылась. Сосна, Казалось, Была здесь всегда, Но и она не вечна. Поникла вниз навсегда. И жизнь её была, Как жизнь соловья. Никчёмна была она!..