1 . Мои письма о Бали. Чувствую себя странно по поводу этой поездки - будто была дико голодна, а тебе дали не жаркое с картофелем и салатом, а кусок хорошего торта - ощущаешь насыщение какое-то эстетическое тоже от того, что было не лучше - не хуже - а просто так - как сложно ожидать именно потому что не знаешь, чего действительно ожидать от таких вещей Первая мысль при виде Кореи по возвращении: - ну и куда вы простите запрятали всё ваше дерьмо? даже странно и подозрительно - у вас его просто нет??? - вот такая мысль - может, раскрою тоже... во мне всё объёмно с картинками, резко так. Я даже рада, что не нахожу в себе этого "о,боже!! это была просто замечательная слюнопускательная поездка! просто прыгаю и хлопаю в ладоши и никак не заткнусь" - sorry - этого нет...не то ощущение. Ощущение результата.... как минимум.......я попробовала serfing. сёрфинг.. скажу ещё - от этого острова очень противоречивые ощущения потому что иначе никак....

Я вернулся к реальности снов, Я поднялся по лестнице дней, Я связал этот холст из слов – Я соткал полотно о ней… Я соткал полотно о ней… Полотно моих мыслей, связанных в тонкие узелки, заплетённые витиеватыми рисунками, вперемешку с пёстрыми зёрнами бисера моих свежих надежд. Долгую безлунную ночь я не спал, сидя на неведомых окраинах Города, ища его края, его предельные дороги и мосты бесконечности. Я разгадывал, как обезумевший, шифры дней, я наполнялся ликёром ночей, не запомненных ни моими глазами, ни пальцами – только ощущая остроту их присутствия. Ночь казалась приторной. Я ждал рассвета. Я соткал полотно о ней… Оно отражало блеск моих стальных глаз, блеск наворачивавшихся слёз от обволакивающих трепетных мыслей. Холст моих желаний, мои переплетённые мечты – всё было прозрачно и ново, прозрачно, как морская вода, вылившаяся на сухие руки из жемчужной раковины моих ожиданий… Моих ожиданий-зверей, пожиравших Город изнутри.

Твой шепот – дневная истома… Мой шепот – сквозь дождь переулков… Незримое присутствие Утра наполняло все тело странной энергией, дребезжащей и волнительно пробуждающей каждую клетку. Звуку неоткуда было лететь, но какой-то вездесущий гул исходил отовсюду, будто я слышал тишину - ее всплески, её стихию. Она несла неописуемое чувство восторга, который стремительно струился по моим венам. Мне хотелось орать, вопить, неистово смеяться, делать странные движения, похожие на танец, замирать в неожиданных позах, выплёскивая поток накопившихся чувств и знания. Ей хотелось освободиться... Ей было тесно рядом со мной, в себе самой, её собственная нежность была ей тяжела, ...

Первая мысль была…о кубиках – вновь невнятное чмоканье городских лучей утра… Глаза мои были удивлены пустой чистоте и порядку вокруг. Новое, но запах был старьевщины, а кофе не допит. Я не тронул ничего, не прикоснулся кончиком пальца ни к чему больше. Я ничего не взял с собой. Только ключи – запер дверь, но потом и их повесил на ветку дерева, чтобы больше никогда не возвращаться к китайской фарфоровой чашечке с недопитым холодным кофе. И кто изрезал шершавую ленту такими тупыми ножницами. Дорога. Две девочки с сине-зелеными глазами в шапочках из ниток солнечных лучей говорили, бурля каплями сочных фраз, спрашивали и отвечали. А потом одна из них задернула большое зеркало пеленой. Молчание. Понесла его в тоненькой руке, похожей на веточку сирени. Девочка шла по дороге, хрупкая, будто прозрачная. Казалось, что ее босые ступни так нежны, что шершавый асфальт делает ей больно. Удивительно. Уже не в первый раз я видел, как из следов, оставленных людьми вылетали разноцветные бабочки.

Утро Нового Дня (часть 1) Дуновение строк, Ты покинул чертог, Дом души на замок, Всем мечтам красный срок. Хаос… душа не приемлет случайных оранжевых кубиков по имени странно, выпавших из Ниоткуда твоего сознанья. Когда я открыл глаза, первые кубики весеннего воздуха уже залетели через форточки, шурша плащевым бордо улиц. Куда более занятным был вид кофейного столика с недопитым в чашке кофе, на которую лег мой еще заторможенный сонный взгляд. …Тени, тени… какие-то неуклюжие деформированные сгустки пятен…падали от фарфоровой чашечки с тонкими линиями китайских цветочков. Опять шорох улиц, проползающих первыми лучей солнца - еще прохладного, ерзающие по переулкам выкинутые ненужные мысли - чьи-то, мои… Я настроил много полок, навешал несуразицы на крючки вопросов и гвозди ответов, заставил шкафчики мелочами, обделанными бисером выводов.

Если окинуть единым рассеянным взглядом дымчатое утро, можно разглядеть, как оно журчит, блестит влажными зёрнами рассвета и тихо поёт, как райские птички. А если широко распахнуть глаза, то всё пропадёт, и останется лишь пустота восхода, его безмолвие, тихое пробуждение. По такому безымянному утру шёл мальчик Снежок, легко переступая крохотными ножками по широкой дороге, на которую был пролит лишь первый эликсир розовато-оранжевых лучей восходящего солнца. Мальчик Снежок вёл слепого ослика, крепко сжимая в пухленькой ручонке старый кожаный ремешок. Яркий солнечный свет, разрезанный чёрными деревьями, будто прятал их в треугольниках лучей.