СОМНЕ... Я знаю, что вовне сло́ва есть пространство идеи. Суть крошится как хлеб, но нет голубей мира, Чтобы клевать эту мякоть на смысла постели, Поскольку весь мир то есть покрывало-вера. Запекали яблони и суши. Потекли туманы над трубой. Весь завод поднял заздравны чаши. И не чокаясь хлебнул заупокой. Хоронили нафиг скелет кошки, Что нашли под энтою трубой. Им начальство так натерло чушки, Что закапывали тот скелет толпой. Кто-то в яме той остался нафиг. Потому что пьянь одна и скот. И по фазе когда тронул сдвиг Всё начАли вновь наоборот: Запекали суши из-под яблонь. И потеки на трубе фигня. Прочитал, натужно в небо плюнь. Там черно от нафиг воронья.