Не сейчас, дружище... В моих кровеносных сосудах пиво пополам с водкой. Пишете вы отменно, но мой механизм восприятия уснул два часа назад. Завтра... Завтра...
Я вам дарю этот текст. Опубликуйте его в варианте со своей доработкой, но ради Бога, без упоминания меня в какой-либо форме, и пусть ласковый междусобойчик возбудится от степени вашей даровитости. Разумеется в моем тексте не хватало розовеньких соплей про маму. Фрейд - скотина, но в чем-то и он прав... Браво!
Для ровного счета. Прочтенное третье Ваше.
И это у Вас стихи. Наверное, потому, что здесь Вы предельно откровенны и пишите о том, что Вам "до слез" понятно.
Анализировал Ваши произведения я после Вашего комментария в мой адрес, который побудил Вас почитать. И анализ этот, который может казаться многим многословным и субъективно вычурным, на самом деле имеет задачу поиска в литературе наиболее продуктивных форм выражения — если говорить в самом общем смысле. Но так же, разумеется, и выявляет качество (литературное) автора.
Вот я прочитал у Вас третье. Вы поэт, на самом деле, поэт. И Ваше приятие критики в штыки вполне закономерно, потому что много в сети "продавальщиков особого мнения", которые тщатся быть, но не прилагая стараний могут лишь только хотеть. Отсюда "особое мнение", которое зачастую мешает автору развиться на литературном поприще. И, соответственно, реакция на это.
Что касается прочтенного первого (про сон), то произведение не доработано.
Случилось как-то - заблудился,
Кружил меня какой-то бес,
На ель взобраться я решился,
Гляжу - до горизонта лес...
Смотрю вокруг себя с тоскою,
Куда же мне идти теперь,
Каким путем, какой тропою,
А не сожрет ли все же зверь?
Обняв колючую макушку,
Я до икоты заскучал,
Истошно блеяла кукушка,
А я качался и молчал.
Вдруг вспыхнул свет и сон растаял,
И лишь на лбу - холодный пот,
А кто-то в ухо мне пролаял:
"Не ел бы на ночь, идиот!"
Глаза открыл еще я шире.
Над небом мама тут стоит.
Над небом? Потолок все шире.
Дыхание натужно спит...
И медленно я просыпаюсь.
И вижу до конца тут всё:
В руках ее поднос, пытаюсь
Сесть на постели, е-мое.
Так сколько я уже в постели
С ангиной долбаной в разнос?
— Ну вот, проснулся... все уж поели.
И ставит рядом тут поднос.
Смотрю я на нее и плачу,
Еще качаясь на ветру...
На ветке верхней. На удачу
Нос пальцами шутя протру.
Скажу ей: — Мама, как приятно,
Что ты такая у меня...
— Какая? — стало ей занятно.
И мысленно мой лоб сеня.
Вопрос тут: если собака (чудесным образом) поймала пулю пастью, то значит он стрелял в нее? Или нет?
Вот есть интрига объективной оценки прочитанного.
Вопрос: в произведении реализован объективный критерий? Или нам приходится его искать и надумывать? И если реализован, то как это в стихе видно.
Блин! Неужели ты подумал, что этот текст написан от Имени Бога? Даже для меня это дерзость. Это от моего имени написано. Это я творил. Это мне было скучно, а потом грустно в одиночестве среди моего рая. Эх, какие же вы...
Молчу... молчу... молчу...
Могущие образы, хорошая ритмика, замечательный финал. :smile3:
Я - творец-художник. Круто конечно.
Вот только слишком очеловеченный творец получается: сердце, законы, сознанье. И это ещё до создания человека! СОзнанье (ПОзнанье) для творца - тоже скользкая тема.
Но в целом стихотворение оставляет хорошее впечатление. :smile3:
Комментарии, полученные автором Кирилл Эх