Я живой!
Я простой ленинградский алкаш,
И живу я нелепо, невнятно,
Ты тепла мне и света не дашь,
Ну, а солнце сияет бесплатно.
В небе синем живут облака,
Греет спинку ленивая кошка,
Над башкой высота потолка,
Под ногами кривая дорожка.
Ну и что! Есть погожий денёк,
Есть любимые с детства кварталы,
Мой ещё не погас огонёк,
Я живой, ну а это - немало!
Для ровного счета. Прочтенное третье Ваше.
И это у Вас стихи. Наверное, потому, что здесь Вы предельно откровенны и пишите о том, что Вам "до слез" понятно.
Анализировал Ваши произведения я после Вашего комментария в мой адрес, который побудил Вас почитать. И анализ этот, который может казаться многим многословным и субъективно вычурным, на самом деле имеет задачу поиска в литературе наиболее продуктивных форм выражения — если говорить в самом общем смысле. Но так же, разумеется, и выявляет качество (литературное) автора.
Вот я прочитал у Вас третье. Вы поэт, на самом деле, поэт. И Ваше приятие критики в штыки вполне закономерно, потому что много в сети "продавальщиков особого мнения", которые тщатся быть, но не прилагая стараний могут лишь только хотеть. Отсюда "особое мнение", которое зачастую мешает автору развиться на литературном поприще. И, соответственно, реакция на это.
Что касается прочтенного первого (про сон), то произведение не доработано.
Случилось как-то - заблудился,
Кружил меня какой-то бес,
На ель взобраться я решился,
Гляжу - до горизонта лес...
Смотрю вокруг себя с тоскою,
Куда же мне идти теперь,
Каким путем, какой тропою,
А не сожрет ли все же зверь?
Обняв колючую макушку,
Я до икоты заскучал,
Истошно блеяла кукушка,
А я качался и молчал.
Вдруг вспыхнул свет и сон растаял,
И лишь на лбу - холодный пот,
А кто-то в ухо мне пролаял:
"Не ел бы на ночь, идиот!"
Глаза открыл еще я шире.
Над небом мама тут стоит.
Над небом? Потолок все шире.
Дыхание натужно спит...
И медленно я просыпаюсь.
И вижу до конца тут всё:
В руках ее поднос, пытаюсь
Сесть на постели, е-мое.
Так сколько я уже в постели
С ангиной долбаной в разнос?
— Ну вот, проснулся... все уж поели.
И ставит рядом тут поднос.
Смотрю я на нее и плачу,
Еще качаясь на ветру...
На ветке верхней. На удачу
Нос пальцами шутя протру.
Скажу ей: — Мама, как приятно,
Что ты такая у меня...
— Какая? — стало ей занятно.
И мысленно мой лоб сеня.
Кабодагор
вс, 14/05/2017 - 20:33
Я поэт, а вы - зануда. Идите вы к черту вместе с вашим анализом!
Кирилл Эх
вс, 14/05/2017 - 22:08
Я вам дарю этот текст. Опубликуйте его в варианте со своей доработкой, но ради Бога, без упоминания меня в какой-либо форме, и пусть ласковый междусобойчик возбудится от степени вашей даровитости. Разумеется в моем тексте не хватало розовеньких соплей про маму. Фрейд - скотина, но в чем-то и он прав... Браво!
Кирилл Эх
вс, 14/05/2017 - 23:51
Гляди - Весна-красавица, бабы в неглиже,
только я бухаю, не до весны уже!
Вот распустились почки... зацвела сирень,
и на фига сдалась мне эта хренотень!)))
http://www.my-works.org/text_117510.html с продолжением)))
дядя Вова
пн, 15/05/2017 - 09:34
Дядя Вова (с грузинским акцентом)!
Не зуди, да не судим будеши ))
Уважаю!
Кирилл Эх
пн, 15/05/2017 - 22:14
Как ты мог про меня такое подумать?))) Так я ж не по тебе целю... сам алкаш со стажем))) Просто делюсь впечатлениями))) правда в последнее время подзавязал... теперь мемуары пишу, чтоб другим неповадно было)))
дядя Вова
вт, 16/05/2017 - 12:25
Да ведь и я шучу. Хороший ты мужик.
Мало я кого хвалю, но когда твои слова читаю, сердце испытывает радостное волнение. Это не лести ради.
Только констатирую факт физиологического явления ))
Кирилл Эх
вт, 16/05/2017 - 12:28