Мертвец. Он любил бродить под холодным северным дождем. Ему нравилось серое низкое небо, пронизывающий холод, который проникает под куртку и вызывает легкую дрожь. В такой погоде он видел отражение собственной жизни – столь же серой и практически одинаковой во всех направлениях, как Вселенная. Только в отличии от Вселенной его жизнь не бесконечна, и это угнетало. Серые коробки домов, мокрые и еще более мерзкие от этого, смотрели на него черными окнами, как пустые глазницы мертвеца. Везде все одинаково, и вода течет под ногами… Его совершенно подсознательно тянуло к таким же несчастным, как и он сам, людям. Но он не общался с ними, а наблюдал со стороны за их агонией и воображал, что все в жизни еще будет хорошо… Но наступал новый день, а низкое северное небо так и висело над серым городом, в котором не было красок. Не было жизни. Не было будущего. Как-то во время одной из своих прогулок он зашел в промышленный район города, где все было еще безысходнее, чем везде.

Помоги мне. Книга вторая: Рты, забитые землей. Пролог. - Слышишь что-нибудь? – парень в бейсболке защитного цвета резко повернулся к своему напарнику, стоящему рядом. Ветер нещадно трепал длинные кучерявые волосы напарника. В его глазах начинало отражаться беспокойство. Они вдвоем стояли на кладбище поселка Луч Донецкой области, была поздняя весна – 20 мая. Стояла теплая, но ветреная ночь, и воздух был свеж и напоен жизнью, несмотря на то, что такое место в принципе жизнь не подразумевает… -Ничего я не слышу.- ответил парню в бейсболке напарник и спрятал руки поглубже в карманы своих широких рабочих брюк. – Давай, работай… -Занесло же нас сюда, епт…. – парень в бейсболке поморщился , навалился на лопату и принялся раскапывать могилу, над которой возвышался гранитный камень с привинчиной цветной фотографией мужчины лет 45 в военной форме и голубом берете. Грудь мужчины обильно украшали медали. -Слушай, Серега, а ты точно уверен, что его похоронили при наградах?