Перейти к основному содержанию

Список публикаций автора « Дмитрий Романов »

***(ты была беременна...) — Последняя редакция: 15 лет назад
ты была беременна 2 или 3 раза, какой-то из них не от меня – точно. на том конце трубки – истерика, спазмы… вначале думал – что ты нарочно. это воспоминания грустного человека. о прошлом сожалеть – мерзко. я убивал детей XXI века! нам говорили: “Возможно – пол женский…“ потом ты бледная блевала в парке, я говорил: “Все хорошо, Ира“. от вранья занемели пальцы или от холода. на улице – сыро. в следующий раз все было – просто, как рисовать мелом. я убивал детей. простынь когда-то была белой.
***(ну вот и всё...) — Последняя редакция: 15 лет назад
ну вот и всё. открой мне дверь. на цыпочках перешагну через порог. пусть дождь, и пусть гремит апрель. дорога превращает нить в клубок. и если существует точка А, существованье Б неоспоримо. и если я пришел, и ты пришла, то значит два клубка сплелись в единый. все звуки превратились в тишину, и лишь апрель орёт за плотной шторой. надеюсь, этой ночью я усну. я так устал идти проселочной дорогой.
Любовь — Последняя редакция: 16 лет назад
Любовь. Стягиваешь с неё трусы, пытаешься выдавить из себя страсть; за окном ветер трахает кусты, а ты – брезгливо вглядываешься в её открытую пасть. Любовь. Она орет, закидывая ноги тебе на спину, ты знаешь – она никогда не кончит. Лицемерие и притворство - есть лейтмотив картины… но кто-то (в том числе и я) на это еще и дрочит… Любовь. Уродливой рваной раной она пробирается к твоему сердцу. Мир горит дешёвой рекламой, если вы не вместе…
В январе… — Последняя редакция: 16 лет назад
Ты помнишь нас? мы жили в январе и согревались пивом, ночью пледом, и запах не духов, но сигарет, кружась, стремился струйкой дыма к небу. Ты зажигала в темной кухне свет и наливала в кружки поздний кофе. Я думал, что залог моих побед в твоих словах, в одном лишь только вздохе. Я снова целовал тебя в живот и снова видел море в час прилива, ты уводила ото всех тревог под одеялом, сигаретным дымом...
Все чаще взглядом... — Последняя редакция: 17 лет назад
Все чаще взглядом в стенок проникая желтизну я становлюсь пристанищем теней в ночной квартире, по потолку, размазывая пальцем белизну. Так невозможно тихо в этом неподвижном мире! Торшера тусклый свет заляпал кресло, шкаф и пол, и я, уподобляясь неодушевленным формам застыл. И тень, которую отбрасывает стол вобрал в себя, не обращаясь к повседневным нормам. За шторами бетонными воображаю жизнь; рукой негнущейся одернуть занавес так сложно! возможно ли вселенную вместить в одну из призм, что за бесценок на базаре взял неосторожно? Теперь мне остается слушать только тишину, гремящую в моей убогой черепной коробке, и, закурив, в глухонемую падать глубину, пуститься в дальний путь, стесняясь собственной походки. Мои нелепые слова останутся при мне. Быть может, ты услышишь их, когда я встану с пола. Я отстраняю от себя тот сломанный брегет и засыпаю на спине… опять… и снова… снова…
Когда мы засыпали в темноте... — Последняя редакция: 17 лет назад
И. Т. Когда мы засыпали в темноте, переплетаясь как узор решеток и что-то было в нашей наготе, напоминающее след от плеток на сумеречном теле этих дней, на темном теле этой долгой ночи; чем дольше были вместе, тем сильней я привыкал к густой траве обочин, тем больше жаждал вечной белизны с вкраплениями звезд на белом небе. Такой контраст в густых снегах зимы рождает лишь доска, забыв о меле. Две линии на плоскости доски, оставленные кем-то или чем-то, пространством ограниченным в тиски зажаты будут. Тут уж комплименты – единственная точка двух прямых в которой пересечься им возможно. Но в этой параллельности иных миров не объяснить что суть, что ложно.
В земляничном городе — Последняя редакция: 17 лет назад
И. Т. Наше лето ушло. На счет раз мы вступили в беззвучную осень. Ты уходишь дорогой из фраз, я бреду наугад, между прочим. Земляничный твой город во тьме, и на мой надвигается буря; если чайка – то это к весне, даже ближе к началу июня. Засыпай у меня на плече прошлым летом под стареньким пледом, в этой мягкой ночной тишине, в этой комнате, пахнущей хлебом. Ты уснула и тихо сопишь, в темноте твоя кожа белее. За окном слышен дождь – ты дрожишь, я согрею тебя, я согрею. Развести бы компотом тот спирт, а с утра бы искать сигареты. Одевайся теплей. Город спит. Вокруг солнца кружатся планеты.
Как хорошо поговорить о том... — Последняя редакция: 17 лет назад
Как хорошо поговорить о том, что совершенно не имеет смысла и выпивать. И чувствовать плечом, что день ушел. На кухне ночь повисла. Задуматься о чем-то и вздохнуть, потом молчать, впустив воспоминанья, разлить по рюмкам и, подумав, “в путь”, поспорить о процессе мирозданья. И выпускать в пространство белый дым, отгородившись от времен, как ширмой... закрыты двери, и горит камин, но время уже властвует в гостиной…
Тишина… (после тебя…) — Последняя редакция: 17 лет назад
Ты слышишь, ощущаешь тишину? Она звенит, она висит в пространстве, она, спускаясь, следует к окну отдельным звуком – трением о пальцы пальцев. Прислушайся! Уже в окне она скрипит давно засохшей рамой, внезапно исчезая в глубине пока что свежей, но смертельной раной.
Лодка — Последняя редакция: 17 лет назад
...закрываю глаза, ибо время - вода, моя лодка плывет в направлении дна. По течению плыть можно без парусов, вижу алый закат уходящих миров. Ватерлиния где-то на уровне глаз, горизонт далеко. И мой голос для фраз, недоступных уже ни тебе и ни мне... моя лодка плывет в темноту, к тишине...
Тебе... — Последняя редакция: 17 лет назад
Мои следы запорошит листва твоей памяти, смотри, как я делаюсь с каждым шагом все меньше, пока не превращаюсь в точку. Смотри на меня, ибо пока я видим для глаз - мы вместе. На асфальте не остается следов. Я покидаю город рано утром. Земля вращается, расстояния растут и это неизбежно... ...почему? ... ...ты меня уже не помнишь...
Улица — Последняя редакция: 18 лет назад
Он шел по узкой, полной людей улице. День постепенно сдавал свои позиции наступающему вечеру и как это всегда бывает – на улице стало тише. Вечер всегда приводит с собой тишину. И каждый звук, каждое слово звучат в это время особенно отчетливо, так будто они адресованы именно вам. Эхо внезапно пропадает и звук не теряется в переулках, а слышится отчетливо и ясно. Ему всегда нравилось это время суток – день еще не ушел, а вечер почти уже здесь. Он называл это время предвечерним. Оно обладало некой таинственностью, и даже воздух пах по-иному, чем днем, пах заходящим солнцем, пах покоем и тишиной. Сейчас, идя по улице, он все это видел и ощущал, но прежних переживаний и прежнего восхищения в нем это не вызывало. Куда он шел? Зачем? - на эти вопросы вряд ли кто-то знал ответы. Да и стоило ли их знать. Он шел, оставляя позади людей, дома, минуты, он просто шел вперед, убивая время.
...потому что идет дождь — Последняя редакция: 19 лет назад
Капли дождя разбегаются по асфальту, подобно муравьям, разбегающимся в стороны от незаконного проникновения в муравейник. Дождь хлещет так, будто пытается смыть все грехи с этой пыльной, сухой, неблагодарной земли. Кто-то, например вот он, спрятался под зонт и с миной, еще более хмурой, чем небо над ним, отплевываясь и матеря про себя такую погоду, продолжает свой путь в надежде побыстрее спрятаться дома и облачиться во все сухое. А вот она, уже до нитки промокшая от выпавшей на нее влаги, сбросила свои, теперь совсем не нужные башмаки и босиком, по лужам спешит домой. То есть, нет. Теперь она уже не спешит домой. Это жара гнала ее в прохладу и полумрак подъезда. Дождь же все это принес с собой. И она, раскинув руки наподобие крыльев, в припрыжку бежит по лужам, безуспешно пытаясь взлететь. Да и зачем ей сейчас это негостеприимное грозовое небо (погода-то все равно не летная). На земле-то пока куда лучше... Почему? Потому что идет дождь...
Без названия — Последняя редакция: 20 лет назад
Изголодавшись по живому звуку, по сероглазым дням каштановых цветов, я принимал, как данную мне муку ту жизнь и тяжесть тех оков. И тех цепей невидимые звенья вонзались дикой болью в кисть, я понимал – не избежать забвенья, и все миры во мне в один слились. Я знал, что я кричу напрасно, что крик мой все сочтут за смех, я – шут, и все давно всем ясно – я не могу страдать, страдание есть грех. Мне не дано быть понятым друзьями, мне не дано быть понятым тобой, но я хочу, чтоб вы хотя бы знали, что я живу, что я еще живой.
Замкнутый круг — Последняя редакция: 21 год назад
напиться, заполнить пустоту внутри - пространства километры ничем заполнены. Умру. Вся жизнь - обрывки киноленты, снаружи серость, слякоть, мрак и воздух весь пропитан серым... и всё не так и все не так, и я не тот и я не в белом. Хватаю жадно воздух ртом, давлюсь, потом хватаю снова, потом плююсь, плююсь, плююсь - противен он, но мне не ново, жужжание машин, людей - я погибаю в горле звука, мольба измученных ушей, за что, за что такая мука? ...без лиц, прохожие без лиц, а вместо лиц - помада, пудра, затерлись контуры ресниц, да нарисуем, не премудрость... Напиться, заполнить пустоту внутри - пространства километры ничем заполнены. Умру. Вся жизнь - обрывки киноленты...