Список публикаций автора « Дмитрий Романов »
***(ты была беременна...) — Последняя редакция: 15 лет назад
ты
была беременна
2 или 3 раза,
какой-то из них
не от меня –
точно.
на том
конце трубки –
истерика, спазмы…
вначале думал –
что ты
нарочно.
это воспоминания
грустного человека.
о прошлом сожалеть –
мерзко.
я
убивал
детей
XXI века!
нам говорили: “Возможно –
пол женский…“
потом
ты бледная
блевала в парке,
я говорил:
“Все хорошо, Ира“.
от вранья
занемели пальцы
или от холода.
на улице – сыро.
в следующий раз
все было –
просто,
как
рисовать
мелом.
я
убивал
детей.
простынь
когда-то была
белой.
***(ну вот и всё...) — Последняя редакция: 15 лет назад
ну вот и всё. открой мне дверь.
на цыпочках перешагну через порог.
пусть дождь, и пусть гремит апрель.
дорога превращает нить в клубок.
и если существует точка А,
существованье Б неоспоримо.
и если я пришел, и ты пришла,
то значит два клубка сплелись в единый.
все звуки превратились в тишину,
и лишь апрель орёт за плотной шторой.
надеюсь, этой ночью я усну.
я так устал идти проселочной дорогой.
Любовь — Последняя редакция: 16 лет назад
Любовь.
Стягиваешь с неё трусы,
пытаешься выдавить из себя страсть;
за окном
ветер
трахает
кусты,
а ты –
брезгливо вглядываешься в её открытую пасть.
Любовь.
Она орет, закидывая ноги тебе на спину,
ты знаешь –
она
никогда
не кончит.
Лицемерие и притворство -
есть лейтмотив картины…
но кто-то (в том числе и я) на это еще и дрочит…
Любовь.
Уродливой рваной раной
она пробирается к твоему сердцу.
Мир
горит
дешёвой
рекламой,
если
вы
не вместе…
В январе… — Последняя редакция: 16 лет назад
Ты помнишь нас? мы жили в январе
и согревались пивом, ночью пледом,
и запах не духов, но сигарет,
кружась, стремился струйкой дыма к небу.
Ты зажигала в темной кухне свет
и наливала в кружки поздний кофе.
Я думал, что залог моих побед
в твоих словах, в одном лишь только вздохе.
Я снова целовал тебя в живот
и снова видел море в час прилива,
ты уводила ото всех тревог
под одеялом, сигаретным дымом...
Все чаще взглядом... — Последняя редакция: 17 лет назад
Все чаще взглядом в стенок проникая желтизну
я становлюсь пристанищем теней в ночной квартире,
по потолку, размазывая пальцем белизну.
Так невозможно тихо в этом неподвижном мире!
Торшера тусклый свет заляпал кресло, шкаф и пол,
и я, уподобляясь неодушевленным формам
застыл. И тень, которую отбрасывает стол
вобрал в себя, не обращаясь к повседневным нормам.
За шторами бетонными воображаю жизнь;
рукой негнущейся одернуть занавес так сложно!
возможно ли вселенную вместить в одну из призм,
что за бесценок на базаре взял неосторожно?
Теперь мне остается слушать только тишину,
гремящую в моей убогой черепной коробке,
и, закурив, в глухонемую падать глубину,
пуститься в дальний путь, стесняясь собственной походки.
Мои нелепые слова останутся при мне.
Быть может, ты услышишь их, когда я встану с пола.
Я отстраняю от себя тот сломанный брегет
и засыпаю на спине… опять… и снова… снова…
Когда мы засыпали в темноте... — Последняя редакция: 17 лет назад
И. Т.
Когда мы засыпали в темноте,
переплетаясь как узор решеток
и что-то было в нашей наготе,
напоминающее след от плеток
на сумеречном теле этих дней,
на темном теле этой долгой ночи;
чем дольше были вместе, тем сильней
я привыкал к густой траве обочин,
тем больше жаждал вечной белизны
с вкраплениями звезд на белом небе.
Такой контраст в густых снегах зимы
рождает лишь доска, забыв о меле.
Две линии на плоскости доски,
оставленные кем-то или чем-то,
пространством ограниченным в тиски
зажаты будут. Тут уж комплименты –
единственная точка двух прямых
в которой пересечься им возможно.
Но в этой параллельности иных
миров не объяснить что суть, что ложно.
В земляничном городе — Последняя редакция: 17 лет назад
И. Т.
Наше лето ушло. На счет раз
мы вступили в беззвучную осень.
Ты уходишь дорогой из фраз,
я бреду наугад, между прочим.
Земляничный твой город во тьме,
и на мой надвигается буря;
если чайка – то это к весне,
даже ближе к началу июня.
Засыпай у меня на плече
прошлым летом под стареньким пледом,
в этой мягкой ночной тишине,
в этой комнате, пахнущей хлебом.
Ты уснула и тихо сопишь,
в темноте твоя кожа белее.
За окном слышен дождь – ты дрожишь,
я согрею тебя, я согрею.
Развести бы компотом тот спирт,
а с утра бы искать сигареты.
Одевайся теплей. Город спит.
Вокруг солнца кружатся планеты.
Как хорошо поговорить о том... — Последняя редакция: 17 лет назад
Как хорошо поговорить о том,
что совершенно не имеет смысла
и выпивать. И чувствовать плечом,
что день ушел. На кухне ночь повисла.
Задуматься о чем-то и вздохнуть,
потом молчать, впустив воспоминанья,
разлить по рюмкам и, подумав, “в путь”,
поспорить о процессе мирозданья.
И выпускать в пространство белый дым,
отгородившись от времен, как ширмой...
закрыты двери, и горит камин,
но время уже властвует в гостиной…
Тишина… (после тебя…) — Последняя редакция: 17 лет назад
Ты слышишь, ощущаешь тишину?
Она звенит, она висит в пространстве,
она, спускаясь, следует к окну
отдельным звуком – трением о пальцы
пальцев.
Прислушайся! Уже в окне
она скрипит давно засохшей рамой,
внезапно исчезая в глубине
пока что свежей, но смертельной раной.
Лодка — Последняя редакция: 17 лет назад
...закрываю глаза, ибо время - вода,
моя лодка плывет в направлении дна.
По течению плыть можно без парусов,
вижу алый закат уходящих миров.
Ватерлиния где-то на уровне глаз,
горизонт далеко. И мой голос для фраз,
недоступных уже ни тебе и ни мне...
моя лодка плывет в темноту, к тишине...
Тебе... — Последняя редакция: 17 лет назад
Мои следы запорошит листва твоей памяти,
смотри, как я делаюсь с каждым шагом все меньше,
пока не превращаюсь в точку.
Смотри на меня,
ибо пока я видим для глаз - мы вместе.
На асфальте не остается следов.
Я покидаю город рано утром.
Земля вращается,
расстояния растут
и это неизбежно...
...почему? ...
...ты меня уже не помнишь...
Улица — Последняя редакция: 18 лет назад
Он шел по узкой, полной людей улице.
День постепенно сдавал свои позиции наступающему вечеру и как это всегда бывает – на улице стало тише. Вечер всегда приводит с собой тишину. И каждый звук, каждое слово звучат в это время особенно отчетливо, так будто они адресованы именно вам. Эхо внезапно пропадает и звук не теряется в переулках, а слышится отчетливо и ясно.
Ему всегда нравилось это время суток – день еще не ушел, а вечер почти уже здесь. Он называл это время предвечерним. Оно обладало некой таинственностью, и даже воздух пах по-иному, чем днем, пах заходящим солнцем, пах покоем и тишиной.
Сейчас, идя по улице, он все это видел и ощущал, но прежних переживаний и прежнего восхищения в нем это не вызывало. Куда он шел? Зачем? - на эти вопросы вряд ли кто-то знал ответы. Да и стоило ли их знать. Он шел, оставляя позади людей, дома, минуты, он просто шел вперед, убивая время.
...потому что идет дождь — Последняя редакция: 19 лет назад
Капли дождя разбегаются по асфальту, подобно муравьям, разбегающимся в стороны от незаконного проникновения в муравейник.
Дождь хлещет так, будто пытается смыть все грехи с этой пыльной, сухой, неблагодарной земли.
Кто-то, например вот он, спрятался под зонт и с миной, еще более хмурой, чем небо над ним, отплевываясь и матеря про себя такую погоду, продолжает свой путь в надежде побыстрее спрятаться дома и облачиться во все сухое.
А вот она, уже до нитки промокшая от выпавшей на нее влаги, сбросила свои, теперь совсем не нужные башмаки и босиком, по лужам спешит домой.
То есть, нет. Теперь она уже не спешит домой. Это жара гнала ее в прохладу и полумрак подъезда. Дождь же все это принес с собой. И она, раскинув руки наподобие крыльев, в припрыжку бежит по лужам, безуспешно пытаясь взлететь. Да и зачем ей сейчас это негостеприимное грозовое небо (погода-то все равно не летная). На земле-то пока куда лучше...
Почему? Потому что идет дождь...
Без названия — Последняя редакция: 20 лет назад
Изголодавшись по живому звуку,
по сероглазым дням каштановых цветов,
я принимал, как данную мне муку
ту жизнь и тяжесть тех оков.
И тех цепей невидимые звенья
вонзались дикой болью в кисть,
я понимал – не избежать забвенья,
и все миры во мне в один слились.
Я знал, что я кричу напрасно,
что крик мой все сочтут за смех,
я – шут, и все давно всем ясно –
я не могу страдать, страдание есть грех.
Мне не дано быть понятым друзьями,
мне не дано быть понятым тобой,
но я хочу, чтоб вы хотя бы знали,
что я живу, что я еще живой.
Замкнутый круг — Последняя редакция: 21 год назад
напиться, заполнить пустоту
внутри - пространства километры
ничем заполнены. Умру.
Вся жизнь - обрывки киноленты,
снаружи серость, слякоть, мрак
и воздух весь пропитан серым...
и всё не так и все не так,
и я не тот и я не в белом.
Хватаю жадно воздух ртом, давлюсь,
потом хватаю снова,
потом плююсь, плююсь, плююсь -
противен он, но мне не ново,
жужжание машин, людей -
я погибаю в горле звука,
мольба измученных ушей,
за что, за что такая мука?
...без лиц, прохожие без лиц,
а вместо лиц - помада, пудра,
затерлись контуры ресниц,
да нарисуем, не премудрость...
Напиться, заполнить пустоту
внутри - пространства километры
ничем заполнены. Умру.
Вся жизнь - обрывки киноленты...