Ну, вот, и закат… Земля подо мной застывает коржом… Прохладные краски ещё ослепляют иллюзией цвета. А взгляд, натыкаясь на буйства распада, рисует картинно последний сезон мой… А он… Угасает, бесчувственен… Скоро нахлынет старик-буревей, прокашляет громом, задует беспечное сердце моё… Скукожится рожа, жизнь скрючится телом, треща на последнем морозе… И что я смогу? Прокричав совершенно нечленораздельно о чём-то своём, молить о… * * * Стырили А вот, я и постараюсь передать свои мыслеощущения после того, как обнаружил, что любимый мой народный сайт испарился вдруг без следа в бесконечность ноосферы, а сколько было положено трудов, как старался, стойко и молча переживал нападки сионистских и прочих реалистов, наци и иных, скособоченных анонимов, как радовался каждому тёплому отклику, жил, можно сказать полной виртуальной жизнью… Это можно сравнить только и только с тем, как если бы Сизиф три года вкатывал свой камень на высоченную гору виртуальной поэзии, и уже когда почти до

И застучало в висках, и взвихрилось что-то неопознанное в голове, а в глазах потемнело. Я тут же прилёг и ждал, а что там будет дальше. И дождался… - Доброй тебе ночи, человечек – проскворчало незримое в области правого уха. - Требуется подтверждение оплаты сна в долг. Потом тишина и снова, то же самое. И ещё раз… А потом включилась сирена в башке и выла так, что я заорал что-то, ну, совсем неподцензурное… - Вот, видишь, человечек, ты и заговорил со мной, как приспичило. - Кто …это – выдавил я из себя. - Служба потусторонней виртуальной связи с пеклом. - Я… Я умираю - Нет, нет, бог с тобой, просто одна из заблудших душ молит тебя заплатить за мимолётную связь с ней. Сон в долг, сон в долг. - В долг? А чем я буду расплачиваться Денег нет и не будет… До конца месяца не будет… - Ой, ну, какие вы все квёлые, земляне!

Какое время наступило. Какое время! Литературные академики и даже члены элитных Пен-клубов, сделав потрясающие литературные открытия, снисходят на народные и всем открытые литературные сайты и впечатывают там свои нетленные произведения. Но и мы, простые виртуализированные поэткорры, тоже стараемся. Не отстать. И, изобретя очередной велисапет, тут же, на этом самом месте жаждем поделиться этим изобретением с Вами, мой любо и пытный мой читатель ница. Итак, первая цитата. Она из книги Юрия Олеши, который, по мнению Шкловского, был богом рабкоров. Потому что, когда он переделывал их заметки, то они узнавали себя. И я, как истинный поэткорр, тоже… Кое и что узнал. И не только для себя. “Я сейчас выскажу мысль, которая покажется по крайней мере глупой, но я прошу меня понять. Современные прозаические вещи могут иметь соответствующую современной психике ценность только тогда, когда они написаны в один присест.