знаешь, Володь, я ведь городское растение - ну вроде кактуса на окне)). А вот тебя читаю - начинаю к природе тянуться! То ли я старею, то ли рассказы твои так цепляют :smile3:
След кровавый на белой стене,
И от пота рубаха промокла…
Друга нет. Он убит на войне.
Стылый дождь барабанит о стекла….
Стену можно отмыть добела,
Постираем рубаху, просушим…
Средь «двухсотых» считают тела.
Кто считает «двухсотые» души?
Комментарии автора Финконт