/И тот, кто кровь свою мне подарил, Давно уж не поет мне о свободе. Его я проклял, как и эту плоть, И дьявола и бога и свободу.../ -- "И тот кто кровь подарил", — типа жертва вампира? Но почему эта жертва "не/поет о свободе"? Вампир устал вампирить. (Тут речь могла идти об отце подарившем кровь, свои гены, то есть, который не поет давно о свободе, т.е. не воспитывает быть личностью — свободной и сильной; "его я проклял как и эту плоть", — почему-то проклял отца; "как и эту плоть", — в этом "как" связь с отцом.) Если речь о том, что вампир проклял (всякую) плоть и не хочет более вампирить, то... да, ему тяжело от сего, ломка,... он и дьявола проклял в этих муках. Только не ясно все-таки почему жертвы пели ему о свободе. Именно пели. Возможно он не просто кусал, а хватал за горло и выдавливал из них хрип, дополнительно получая наслаждение. Хорошо. Принято. Ему 300 лет. В 21 он стал вампиром. И выбился из сил — сразу стал сопротивляться сему. / И все, что вы не цените, о, люди! Мне ненавистно.../ -- Люди не ценят... что же не ценят люди? Предательство. Например. Он ненавидит предательство. Похвально. Но здесь как бы противопоставление, своеобразная антилогика: люди-то, в принципе, также ненавидят это; только прежде всего не ценят, разумеется. Больше примеров искать не будем, достаточно. Получается так, что предательство люди просто не ценят... а ему — прямо ненавистно! Вот как он прозрел и какой мудрости набрался за 300 лет. Это как наставление: не просто "не ценить" надо, люди,.. ненавидеть надо такое! А вы... эх. (Сетует наш "святейший вампир"). Но далее. По уже обсуждавшемуся. /И этот взгляд, мутнеющий и кроткий Один на всех, как ваша жизнь короткий, Встречать я вечно обречен.../ -- Теперь понятно что за взгляд... от укуса. Один на всех... Да, всех покусанных жертв он воспринимает одинаково. "Как ваша жизнь короткий"... Верно. Куда короче-то — от момента укуса до последнего удара сердца. Теперь взгляд (общий для всех его жертв: речь тут именно о бывших жертвах) совмещается с короткой жизнью. Встречать вечно... Это взгляд из памяти. Общий — всех жертв. И... он его не видит, не мог видеть, ведь он кусал, верно? Он не смотрел в глаза во время укуса. А уже после смотреть нет смысла, они мертвы. Но, в любом случае, он смотрел хоть в мертвые; и остальное додумывал: их общий взгляд, один на всех, какой он. И глядя на себя в зеркало... Потому что именно так в нем и пробуждается память о сиих глазах. Однако,.. незадача. Вампиры, по поверьям, не отражаются в зеркале! Итак, в таком случае (раз вы настаиваете на вампире) претензии ко стиху три: 1) Стихи сложные, надобно как-то из названия уже направлять читателя. "Мне триста лет"? Чем не намек на вампира? Да... возможно. Но слабовато. Может речь о таком долгожителе? И это первое и приходит. "Вам пир ли здесь?" — вот, хм. (Это для примера). 2) Несуразно выходит с назиданием про "ненавистно", нелепица получается, дешевый абстракционизм диванного нравоучения не состоявшегося писаки; который не продумал этот момент. Весьма не продумал. Людям упрек в том, что <предательство> они только не ценят, когда следует ненавидеть. Причем там "куча" всего, не только это. Безалаберность, головотяпство, разгильдяйство... и т.д. и т.п. — не ценят люди; а должны НЕНАВИДЕТЬ!! (Считает автор в лице ЛГ). Или не должны... а просто он ненавидит все то, что люди не ценят и этим от людей отличается. И вот об этом (мысленно) говорит и как-то передает свои мысли автору, который записал. Мораль? Видна, но ей бы чуточку побриться, потом на лампочке жениться, и по светлу уж разойтись, скребя подошвами о порох, ведь даже самый малый шорох подобен здесь передовой. И залегли полки десанта, жених расчет дал ресторану, и лампочки купили новые. Но брачной ночи не видать. Поскольку повзрывали сети, и пьяные в лохмотьях Йети бегут невесту по... здравлять. 3) Ну и зеркало. Оно здесь слишком явно, чтобы его игнорировать. Поэт! Иди мечтай в сортир. В сортире тонет целый мир Потугами любви и вздохов. Там столько мудрых нам уроков Седая жизнь преподает, Там перед нами в тужем блике Пройдет вся жизнь и подытожит, И станет видно как велики Те муки, кои зависть гложет Поэта по соседней парте. Да не поэта вовсе — трутень. Кабы... он знать мог о черте С которой начинает день Поэт призвАнный самой музой На песней вечныя очаг... Который в духе трудной мздой Вершит самой поэзьи шаг!