гордый дэбэлъ Швабр уныло по округе рыщет волком. улыбнуться дал бы силы чей стишок во сне тревожном... то ли спишь ты, то ли сышь ты, то ли пишешь стих красиво, но мерещится капризно, слог лежит на рифме криво. чу! дремота скувыркнулась, в голове пустой безвластной, мысль вцепилась во сутулость, он почти совсем горбатый. осеняет апоптозом вслед за дубом, вслед за кленом, написать бы о серьезном, да прижало грудь шаблоном. но умиротворяет ярость красок, где всегда найдется такой поэт, который пишет будто краской алкаш окрашивает старый туалет. вот, посмотрите, толян, к примеру! разве это стихи? я сейчас могу даже не быть поэтом, чтобы так других писать обучить. ходят тут всякие клоуны, эксгибиционисты. надо бы быть поскромней. все, понимаешь, в душе артисты, но что там в душе, это богу видней. мало ли я бездарный даже в камментах, зато на посту дежурный лесной санитар, времени нет сочинять пируэты, читайте фуфло, которое я написал, пока не устал.