Не соразмерны ритму строчки. Рифмуя, как придётся, слоги: "Тогда - когда,листочки - ночки..." И написался стих. Убогий. В нём нет ни фабул, ни метафор, Наивна образность сюжета. А гордый и беспечный автор Себя он возомнил поэтом. Поэт - творец, сродни пророку, Он летописец, раб мгновений, Судья, мятежник, враг пороку. И в светлый час, и в дни гонений Поэт, коль есть в нём искра божья, Создаст в душе такую встряску, Что тело - трепетною дрожью И сердце - в бешеную пляску. Его серебряные трубы Звучат с молитвенною страстью Про поцелуй, что жаждут губы, Про долю горькую, про счастье. И пусть судьба, как баба - стерва, Поэту нет пути иного, Служить толпе, сжигая нервы, Любить, страдать, распясться словом. А кто, назвав себя поэтом, Лишь рифмами наводит глянец: "Пришёл - нашёл, рассветы - лето..." Тот не поэт. Он самозванец.