Не жизнь, а курьерский состав, как только шагаешь за сорок. И рельсы всё время под гору, и скорость - "аллюр три креста". В часах завелись кузнецы - всё косы куют. И не спится. В башке - академик Капица. Не знаю - отец или сын? Как пули недели свистят - в обойме квартальной им тесно! Ау! Где межрёберный бес-то? Мне бороду брить перестать? Какого такого рожна скострячить бы в полную силу, покуда ещё не скосила к чертям сифилитик-княжна? Стартуешь за сорок когда - летишь, как "Прогресс" с Байконура, как будто приказ: "снип-снап-снурре" Г.-Х. подзабытый отдал. Успеть бы себя обрести на скорости первой планетной! Склероз? Да пока ещё нет, но... ...не знаю, о чём этот стих...