Как поживают ваши демоны, друзья? Нет- нет, не надо бежать пить святую воду. Они есть у всех. Тьма не такое уж и плохое явление. Если вас поместить в абсолютный свет, вы ослепните. Получается, что выход сбежать от темноты, ровно на кончике ножа. Это такая малость. А с ангелами всё равно сложно договориться, они слишком идеальны. И всегда будут ждать от вас такого же ханжества. С демонами же вести переговоры куда легче, да и приятнее. Они не идеальны, как и мы. А двое неидеальных -прекрасный тандем для увлекательных приключений. Возможно с печальным финалом, но вот сам процесс того стоит, уж поверьте. Куда более скорбно выглядят рассуждения о свободе. Свобода и мы? Господи, кто это придумал? Господи это ты выдумал? Нет? Не ты и тебе не приходила, в твой Вселенский разум, подобная чушь? Я так и знала. Ты посмотри, все постоянно "умывают руки", но все тем не менее, хотят быть свободными. Свободными от чего, кого и главное почему? Что вы будете делать с этой свободой?

4.04.2018. Недавно шёл с продуктового, заметил, что прохожу рядом с магазином “Дом книги”. Поймал себя на мысли, что раньше как-то не замечал этого. Навело на размышление, что мой мозг и бренное тело жаждет и духовной пищи. Зашёл. Решил начать с автобиографий, купил парочку книг про писателей и художников. 20.05.2018. Начитался. Ни дня без новой строчки, ни минуты без нового яркого мазка по холсту.... Господи, как это великолепно! Зацепило, зажгло. Внезапно обнаружил в себе неуёмный творческий потенциал. Пришла мысль, а почему бы самому не заняться творчеством. Пошёл в “Канц. товары”, накупил себе блокнотов, ручек, красок, альбомов. Чтобы сразу, комплексно, не бегая дважды, определиться кто я - писатель или великий художник. 14.06.2018 Вымучивал из себя неделю, хоть что-то достойное. Не получилось, ни в том, ни в другом направлении. 15.06.2018 Вспомнил, что жизнь большинства творческих людей (из тех же книг), напрямую была связана либо с наркотиками, либо с алкоголем.

Ко мне часто на дачу прилетает ворон. Вот уже долгое время из месяца в месяц я удостаиваюсь его аудиенции. Раньше это были слишком частые визиты, сейчас они стали реже, но почти, ни одна моя поездка загород не проходит без свидания с моим когда-то нежданным гостем. Одна и та же это птица или разные, раньше мне было сказать сложно. Но схожесть поведения и частота появления заставило меня поверить, что это один и тот же ворон. Однажды я попыталась вспомнить, когда начались его посещения и единственное, что я смогла связать с ним, это то время когда я узнала, что у меня обнаружили опухоль.

Мир. Скрипит этот мир, по всем полюсам и меридианам своим. И чем больше я прислушиваюсь, тем все отчетливее слышу, этот невыносимый, отчаянный скрежет.... Бабочка. Я удерживаю в руках бабочку. Я ощущаю,как она ползает своим хрупким тельцем по моим ладоням. Для нее мои ладони тюрьма, для меня это забавная игра. Я чувствую, с каким усилием она пытается пробраться наружу. Для нее эти старания га грани возможности, для меня это всего лишь легкое щекотание. Я ощущаю, как она гребет лапками, переворачивается, пытается расправить крылья, пролезть между пальцев. Для неё это мгновение надежды. Для меня - её отчаяние. И я прекрасно знаю, ещё немного и она успокоится, устанет, ослабнет. И бросит попытки. Я для неё -Бог. Она для меня-ничтожная букашка, которой я обладаю. И потом, даже когда я разомкну ладони, впуская долгожданный свет и воздух, мало вероятно, что она улетит. Она так и останется ползать по моим рукам. Она приручена мною? Нет. Она сломлена. Она не умерла, умерла её надежда.