Мой птицелов, разоритель гнёзд, жестокий мальчик из давних лет, там, где Сирин, там и Алконост, так что же ищешь ты на земле? Твои глаза, как живая ртуть, давно волос побелела прядь, а ты всё силишься не спугнуть заветной пташки, но это зря. На всех деревьях по всей земле, уже не сыщешь тех дивных птиц, давно растаял небесный след.

Чем пахнет город, когда, наконец, начинается дождь? Нет, не спешите ответить, пожалуйста, повремените – Лучше скорей надевайте заслуженный свой макинтош И выходите под дождь, под его серебристые нити. Чем пахнет счастье? Примерно вот так же, как летом дожди – Сладкой, холодной водой и прозрачными стёклами в окнах, И осознаньем того, что у нас ещё всё впереди, Всё навсегда впереди, пока Ваш макинтош не промокнет.) Снова смеётесь? Конечно. Мне нравится Вас веселить – Наши прогулки всё реже, и я оттого так скучаю… Может быть к морю? Следить, как неспешно плывут корабли На горизонте. А те, что приплыли, стоят у причала. Пахнет гвоздикой и чем-то ещё – может, это ваниль? Странные запахи реют сегодня у нас на причале, Странная музыка, словно заезженный крутят винил – «Мёртвые листья»* Косма… Ну и ну?

Я стра́нница. А, может быть – страни́ца Из книги? Нет, наверно – дневника. И потому мне ночью часто снится – Свеча, тетрадь, перо, твоя рука. Слова покорно впитывая кожей, Запоминая, пробуя на вкус, Я становлюсь страни́цею, похожей На стра́нницу. Доверясь дневнику, Ты жизнь свою впечатываешь в строчки, Мне доверяя слёзы и любовь… Что наша жизнь? Как плата за рассрочку, Страни́ца – где тобой владеет боль. Я стра́нница. А, может быть – страни́ца? 3.12.16.

А если плакать – то лишь бесслёзно, Словами капать на белый лист, Но, как всё поздно, всё страшно поздно, Вот разве, взглядом из-за кулис Отметить что-то, вон там, на сцене, Где не играется ни черта. Куда Вы лезете, мой бесценный, Куда Вы, голову очертя, Зачем-то мыло сменив на шило, (Неужто, был в том обмене толк?)… Я Ваши письма разворошила – Как много их… Заполняет стол, Спадает на пол, летит, как птица – Большой сценарий с названьем «Жизнь». Ах, как же хочется очутиться От Вас задолго и закружить, И заморочить, завраться, сгинуть, Да так, чтоб не было и следа… Просить кого-то – ну, помоги мне Вот так – отсюда и навсегда, Вот так – стирая воспоминанья И, забывая дурные сны… Стихи в тетради – смешной ана́мнез. Декабрь. А хочется так весны! 2.12.16.

В конце недели, а точней – в субботу, Когда тоской сводило нёба свод, Стишок качался наживую смётан, Крошился, кочевряжился. И вот – Кривые строчки холя и лелея, И загоняя в столбик, как в вольер, Я бережно намазывала клеем Давным-давно надписанный конверт, Чтоб не открылся. За окошком сырость, Неподходящий климат для любви, Там дождик лужи наливал на вырост, И вплавь пускал бумажные ладьи. А тучи, обретая невесомость, Редели, разлетались, словно дым, И дождь со снегом – ледяная помесь, На лужах строил корки из слюды. Субботний день проплыл, о льдинки ранясь, Кровоточа на ветреный закат. Окрашивая серую реальность, Вино лилось в подставленный стакан. Мерцали, отражаясь в окнах свечи, Застыло время, сердце не унять – Вдруг оказалось – расплатиться нечем За то, что вы читаете меня. Поспешно разрываете конверты, Вникаете в словесный лабиринт… Словесный бред смешного интроверта С одной тоской его соизмерим. 30.11.16.

Когда в холодном зимнем словаре Начнётся поиск слов о декабре, Холодных фраз и ледяных созвучий, Заметишь вдруг, как быстро стынет чай, И как притих твой ангел у плеча, И что опять не твой счастливый случай. Не те века, года и времена, И даже треск кофейного зерна, Крутящегося в старой кофемолке, Часов твоих неутомимый стук – Не заполняют больше пустоту, А вместо слов – сплошные недомолвки. Хотя ещё не отгорела медь Осенних дней, хотелось бы иметь Немного зимних слов в своей тетради, Не то, чтоб в новой теме утонуть, А строчечку иметь, хотя б одну, В запасе… За окошком в маскараде Кружит октябрь свой предпоследний день, Купает листья в дождевой воде, И чёткий плюс показывает Цельсий. А я ищу каких-то зимних слов, Чтоб написать про зимнюю любовь, Тем самым нарушая ход процесса, В котором ветру по небу нестись И, в дождь свою обмакивая кисть, Писать – пока осенние этюды… А мне стирать с горячего листа Всё то, что Вашим строчкам не чета, И ожидать немыслимого чуда. 29.10.16.

подарок от Лены Долгих http://www.chitalnya.ru/work/1839436/

Жёлтый лист плывёт. У какого берега, цикада, Вдруг проснёшься ты? Басё Осень золото всё раздала, просто так, задарма, Потому и не ценят, и топчут опавшие листья… Впрочем, поздно – по улицам бродит замёрзший туман, Путь к зиме белым инеем тщательно выложен, выстлан. Как же быстро ноябрь эту песню осеннюю спел, И всё тоньше его голосок, холодней и неслышней… Многоточия сыплются снегом, и ветром пробел По странице крадётся и шепчет – так вышло, так вышло. Не кори времена – им укоры твои ни к чему, Не печалься, печаль не такое хорошее средство. От невзгод и болезней, а также, от всяческих смут Не помогут печали, поможет весёлое сердце. Прогуляйся по саду – заснежен сегодня с утра, Подожди, вдруг оттает, и снова проснутся цикады. У каких берегов составляются списки утрат? На которой странице написаны строчки разгадок? Жёлтый лист проплывёт по холодной ноябрьской воде, Как волшебный билет, приглашающий зиму на сцену… Вот и кончилась осень, сейчас, и вот именно – здесь, Где прос

Если умолкнешь – Что ты тогда, соловей? Зелёная птичка. Оницура Птичка поёт, несмотря на невзгоды и зимние страхи, Что ей без песен? Её вечера так тихи и пусты. Горстка зерна до утра замерзает в кормушке у птахи, Наст ледяной, как стеклом, покрывает нагие кусты. Если умолкнет – как жить ей тогда, и о чём горевать ей? Птичка поёт, забывая слова к середине строки. Только распятье на белой стене, над девичьей кроватью... Белые стены... А ветви живые? Как сон далеки. Небо разорвано страшным, безумным, безудержным ветром, Как всё исправить – в разорванном небе мелькание птиц… Вечные схватки и эта борьба между тьмою и светом – Всё уместилось на поле свободном измятых страниц. Птичка поёт – и слова закипают в натруженном горле, Рваное небо расплавят, растянут, зашьют его в стык... Тысячи строчек писала, писала, писала и... стёрла... Господи Боже, призри на неё со своей высоты. 22.11.16.

Ты знаешь, как медленно тает за окнами ночь, Когда на исходе не только она, но и осень? Казалось недавно, что здесь беспросветно темно – Последние клочья тумана зюйд-вестом уносит. И солнечный свет разукрасил холодный восток, Пока ещё еле заметной багровой полоской … Мой свет, как же быстро всё стало линялым и плоским, Как медленный дождь, утекло в желоба, в водосток, И дальше. Впиталось в холодный осенний песок. Ворон городских неумолчный, назойливый грай Озвучит предзимнее ясно-кристальное утро... Как, всё-таки, больно понять, что настала пора Прощать и прощаться – «Прощайте!» – твердить, словно сутру. «Прощайте!» – последние листья пароль прошуршат, И отзыв такой же – «Прощайте, мой свет, не забудьте…» Зима достаёт из кладовок свои атрибуты И в белое красит багряные полы плаща. А осень уходит, шепнув напоследок – Прощай... 22.11.16. http://i.arts.in.ua/i/964/f_44747.jpg

Немыслимо болеть несовпаденьем, Лелея совпадения минут На общем фоне. Вряд ли… Каждый день я Всё жду, когда слова меня сомнут, Сломают, искорёжат, изничтожат. А как иначе? Если словопад Однажды, вдруг, становится дороже, Всего, что есть. А где-то там – толпа, А где-то там… Да чёрт с ним, с этим «где-то»! Что мне до них? А им – что до меня? Я здесь. Моё возлюбленное гетто Со мной. И мне пристало охранять Мои, совсем невидимые миру, Мечты и слёзы, солнце и дожди, Надежды… О, читатель, аплодируй, И вознеси… А лучше – освисти. Твой свист напомнит мне о свисте ветра – Свистит и ладно. Значит, быть дождю, Зиме и лету, темноте и свету, Всему. И, может быть, последний дюйм Пути, что был наполнен обещаньем, Как раз туда меня и приведёт, Где, переполнен снегом и дождями, Немыслимо прекрасен неба свод. Где тишина. И где прибьют гвоздями Того, кто истину, как воду пьёт. Того, кто верит Слову без оглядки, И раздаёт прекрасные Слова… Опять Судьба со мной сыграет в прятки. Что делать?

«Давай ронять слова, Как сад – янтарь и цедру, Рассеянно и щедро, Едва, едва, едва…» Б.Пастернак Сегодня после снега моросило, Ноябрьский дождь, прозрачный, ледяной… Какая-то неведомая сила, Колоколов раскачивая било, Гудела, ускоряя бег земной. И всё вокруг качалось и гудело, Закованное в панцирь изо льда, Мороз и дождь своё творили дело – Ноябрьское изношенное тело Напитывала снежная вода. В такие дни не до прогулок, точно, Смотреть в окно и думать об одном – Мороз и дождь сошлись на ставке очной, Как скоро ледяной ручей подточит Из снов и ветра выстроенный дом? Как скоро я пойму, что неизбежность «Ронять слова, как цедру и янтарь», Проигрывает в этом вихре снежном, И тонет в нём бесследно, безнадежно, Стекая иероглифом с листа? Что минул август, щедрый на свиданья, Сентябрь, богатый встречами с тобой… Какой платить невероятной данью За то, что всё-таки, сбылось гаданье, Сулившее нежданную любовь? Быть может, этот дождь и есть расплата – Похоже.

Сегодня ночью выпал первый снег, На хризантемах до утра остался. Снежинки зарождались в вышине И опускались с неба в ритме вальса, И землю укрывали всё плотней. Ложились на зелёные кусты, Доверчиво раскрывшие бутоны, Которым было суждено застыть… И мне казалось – хризантемы стонут Под снегом. Запоздалые цветы. Вот так и запоздалая любовь – Лишь приоткроет раненую душу, Холодным снегом всё укроет боль, Холодным ветром, походя, разрушит То, что сберечь пытаемся с тобой. Напрасно. Позабудь и мне не снись… С цветущих веток иней осыпался, И две слезинки сорвались с ресниц, Согреть пытаясь мёрзнущие пальцы, Ах, как же были солоны они… Ты мне вчера пытался объяснить, Что время не помеха нашим чувствам, И пусть не годы суждены, а дни, Тем более высокое искусство – Не оборвать связующую нить. Но вот – сегодня ночью выпал снег, Что делать мне теперь, скажи, с цветами? Букет огромный в кухне на окне, В столовой.

Ноябрь – внезапный поворот К зиме… Но, разве он внезапный? Всё правильно, и снега запах Струится у моих ворот, И чей-то незнакомый смех, Пушистый, нежный, словно, мех, Кривит великолепный рот… Ах, боже мой, какой сюжет Для моего стишка смешного, Всё так привычно и не ново На этом странном рубеже… Но, повторяюсь я уже, А потому, начну ab ovo, Сначала. Итого – Ноябрь в сухом остатке года, И мстит суровая природа Своим немыслимым плодам… Ах, боже мой, я слово дам, Что мы, нелепые уроды, Не входим в качестве плодов В ноябрьский список, Он готов Отторгнуть все поползновенья Вписаться в этот серый дождь. Мы не проходим.

Сентябрь – время ветра и спелого винограда… Прошёл, ах, как жаль… На пороге уже зима. А, может быть, нам просто ждать и дождаться надо Весны? Что же делать, наверно, сойду с ума! Смотри, как лениво и, в общем-то, незаметно Роняет листочки мой толстенький календарь… Закаты сменяют медлительные рассветы. Так надо. Следи за движеньем осенних дат. Так надо. И пусть эти буквы паролем станут Для входа в декабрь и январь, а потом - в февраль... Как жаль – отцвела и замёрзла совсем лантана, Вербен, хризантем и гераней прошла пора. Луна постучится тихонько в изнанку тучи, Насквозь просвещая дождливый её наряд… Зима.

Правда, хороший мой, правда же, как обидно – Поезд ушёл. Мы остались не там, не с теми. Город раздетый и осень нага, бесстыдна, Спит под окном. Для стихов не найдётся темы. Может быть, снова попробовать окунуться В старую речку, кто знает, что там за мели Вдруг появились… Луны золотое блюдце Катится вниз. Разобьётся? Поймать успели Серые тучи. Баюкают и качают – «Спи, дорогая, зачем тебе эти звёзды, Люди смешные – сидят, наливаясь чаем, В небо не смотрят, а там – серебристый воздух Между землёю и небом, таким высоким, Между разлукой и долго желанной встречей…» Люди смешные, ночами стоят у окон, Стиснув руками озябшие за ночь плечи. Люди смешные, боятся сказать свободно, Мало ли что, вдруг услышат и вдруг поверят… В красном углу задремал Николай Угодник, Видно, устал.

Прорвало! И – молчанью вопреки, Летят слова, как будто стаи птичьи, Легко – по мановению руки, Сложился стих, весёлый, как язычник, Летящий над Ивановым костром, Пускающий венки по быстрым рекам, Гремящий, как весенний первый гром, Тоски моей незаменимый лекарь, Провидец, предсказавший мне любовь, Охотник, не убивший нежной лани – Он – мостик, между мною и тобой, Волшебник, исполняющий желанья… Что может быть ранимей, чем слова, Которые поэт составил в строчки, И, позабыв хоть как-нибудь назвать, Составил имя из обычных точек? Что может быть правдивей, чем порыв, Когда с утра и – сразу же к тетради – Писать слова, пока они остры И горячи, и вид их не параден. Они теснятся в строчках и ворчат, Толкаются, ругаются, смеются, А на столе стоит остывший чай, Пролившийся на тоненькое блюдце. Он позабыт. До чая ли теперь – Прорвало, как плотину в горной речке… Поэт бормочет что-то нараспев, Шлифуя непокорные словечки. 11.11.16.

Мил, если бы я мимо этого Цитата: Мила Тихонова от Вчера в 17:37:32 … Всё оттого, что мой почтовый ящик Сегодня полон писем, а не пуст. 10.11.16. просто прошёл и не поёрничал, ты бы меня уважать перестала. Разве не? :-) Вот те хохма: :-) Открыл Полковник свой почтовый ящик, И вывалилась куча телеграмм- Уведомлений, исподволь грозящих: А ну платите! а не то я вам!!!... Меж этих всё-расчётных документов, Рассыпалась бессмысленность любви К замене окон, как ангажементу Поддержки Храма Спаса На Крови; К заказу пиццы, что других вкуснее; Реклама депутатов от ЕР; И приглашенье к даме-брадобрею, Что между делом увеличит х*р... Не буду продолжать, играя фальшью, Ведь уксус - не вино, а лишь г**но. Закрыл Полковник тот почтовый ящик И выбросил свой ключ через окно. Удачи!

Беда – я не умею забывать И не понять – несчастье или благость, Бежать, всю жизнь размахивая флагом, Где все слова о вас, мой друг, о вас. Но вот – ноябрь, так чисто и светло, Любимый клён всё утро осыпался… Пишу о вас, уже немеют пальцы, Не отпускает это ремесло – Писать слова. Казалось бы – ну в чём Причина бесконечного писанья? А рядом критик бродит, как пиранья, Навис мерзавец над моим плечом, Диктует мне – не так, опять не так, Что за любовь, уныние и скука? А я в словах, как в джунглях, и аукать Здесь смысла нет. Пленительный диктат, Где пишущий всегда уединен – В порыве слёз, сочувствий, откровений, И где не помышляешь о спасенье, А радостно словам сдаёшься в плен. Но вот - ноябрь.

странно, не могу найти стишок, или я ослепла... восстанавливаю вначале было это http://www.stihi.ru/2015/02/11/6656 В общем и целом, сойти с ума – это несложно… Беда другая, дразнит, прилипчивый, как чума, злой и весёлый насмешник гаер. Щёлкает пальцами и свистит, плётка танцует в его ладонях… Не засыпается травести, вроде, в уютном и тёплом доме. Пальцы сухие подушку рвут странно отросшим когтём собачьим, сон продолжается наяву, к чёрту!