Мне снился сон безумный, страшный, Ненужный, словно день вчерашний. Нелепый, как судьба моя. В нём рушились дома и башни, Слова звучали эхом зряшным И кто-то, словно шут раскрашен, Звенел бубенчиками зря. Коварный город,мирный с виду, Таил неясную обиду. В нём всё смешалось, как в судьбе - Затерянные пирамиды, Облезлые кариатиды, Давно остывшие болиды, Как дождь упавшие с небес. Молчали сонные кварталы, Как неизвестные порталы В чужие земли и края. А града твёрдые кристаллы Наотмашь по лицу хлестали, Но выхода из этой дали Нигде не находила я. Звучал вокруг неясный шорох, Как будто плакал листьев ворох Иль с веток капала вода. И стало мне понятно скоро, Что этот безымянный город Меня закружит, словно морок. И не отпустит.

Ах, виртуальная любовь, Стрела Амура в ночь летящая, О, как ты будоражишь кровь, Почти совсем, как настоящая! И, настигая дев младых, (А также, дев, слегка помятых), О, как ты увлекаешь их, Любовью раненых солдаток! Они под знаменем твоим Готовы в бой и днём и ночью! Коль попадёшься в лапы к ним, Тебя в секунду заморочат. И никому не отдадут, Храня тебя в своих объятьях, Хотя б на несколько минут Поверив в это "вероятье". Ах, виртуальный тет-а-тет - Болтай про всё, о чём захочешь! Не плачь! Любви в Инете нет. Ах, ты не плачешь? Ты хохочешь?..... весна, 12 год.

Закройте глаза на неловкость иллюзиониста - Ошибся. Бывает. Не рушьте законченность магии. Словами жонглируя, ловко, неловко, но быстро, Узором затейливым или простым, на бумаге я Рисую себя. Беспощадно. Беспечно. По-разному. Внезапно. Ненужно. Но, всё же, обычно, старательно. С любовью, с пристрастием, юмором или сарказмами. Неважно. Всё глупости. Но иногда занимательно. июль., 12 год.

Я - дождь! Я - ливень! Прячься, быстро, Куда угодно - догоню. Запрятался? Теперь я - искра! Давай, поближе сядь к огню. Согрейся, высуши одежду. Усни в тепле. И всё, как прежде, Я - дождь... 5.10.12.

Сто лет... Одиночество водой дождевой стекло. Я у окна. Как хочется выдавить это стекло! Сто лет одиночества... А сыч прокричал и стих... Я не верю в пророчества. Я напишу этот стих. Сто лет одиночества... А тянутся сотый век... Чем ещё заморочиться? Мой сон не смыкает век! Сто лет одиночества... Вы словно пчелиный рой Жалите... Это творчество? Ты просто бери и рой, Рой любою лопатою - прозой или стихом. Сто лет... Неохватные, да и злые, как в горле ком, Злые, как ночь бессонная, злые, как чья-то ложь... Сто лет незнакомые... Просто мимо идёшь... 13.09.12.

Останусь дома. Не писать, быть может? Смогу. Закроюсь. Наведу уют. Но снова ночь на прошлую похожа... Опять слова покоя не дают. И даже в ручке взбунтовалась паста - "На лист! На лист! Отправь меня на лист! Хочу в слова!" Ну нет, голубка, баста! Нет слов. Они давно перевелись. Слова ушли неспешным караваном, Их шаг затих в полночной тишине. А те, что пробрались сюда обманом, Они не те! Вот, чёрт! Опять не те! Я вышла в ночь, прислушалась, но тщетно. Так тихо, тишина звенит в ушах И ни следа словечка не заметно, Лишь ветер тихо шелестит в кустах. Лишь мокрых звёзд осеннее мерцанье, Да темнота глядит из всех окон... Я что, опять пишу тебе признанье? Да нет! Ведь это вовсе не о том! Нет, не о том, поверь, родной, я знаю, Как надоедлив жалостливый строй Нелепых строчек, что сплела вчера я, И вот опять плету...

Нелепый сон. Теряю чувство льда… Душа взлетает мотыльком отчаянным, Давай не будем лучше о печальном. Поговорим о яблонях. А, может, о цветах? И, может быть, тогда любой ответ Уместным будет. А другого хода нет. Душа живёт и в мыслях и в словах. Давай не будем лучше о печальном. Поговорим о яблонях. А, может, о цветах? Цветам привычен облик увяданья, Но всё ж и у цветов печален он. Прелестен бело-розовый бутон На ветках яблони...

Сегодня опять день рожденья. Ну, сколько их, этих праздников? Как долго их можно праздновать? И какая мне, в сущности, разница? Тебе вчера было сорок четыре, А сегодня сорок пять. Ты стал умнее и что-то сможешь понять? Не думаю. Я сижу за столом, а мне охота слинять Потихоньку исполнить мечту мою - Чтобы никто не увидел, выйти И дверь Закрыть за собой неслышно, Поверь... Чтоб никто за мною вослед не вышел. Продолжайте гулять, веселиться. Может всё же никто не заметит, Что меня уже нет за столом? Но соседка справа толкает меня плечом И дышит в лицо И что-то квохчет. Чего она хочет? О чём? --"Напиши про меня стихов. Я же видела, ты имениннику Написала так много и быстро." Господи! Если бы взгляд - это был выстрел! Выносили б, наверно, убитую тётку, Обходили вокруг столов. Напиши ей стихов… О чём?

Смеётся Осень за окном, как это смех знаком… …Не о тебе? Тогда о ком мне написать? О ком? О том, что за окном сентябрь и нет милей поры, И Осень связки канделябр заносит во дворы… И зажигает красный свет и жёлтый свет зажжёт…. А значит - STOP. И хода нет. И всё наоборот - "Скорей, родная, прячься в сны, теперь зелёный свет Она запрячет до весны... И всё, мой пустоцвет..." Ах, Осень, я тебя всегда поре любой другой Предпочитаю… но, беда - любимый не со мной. И бесполезно говорить: "люблю, люблю..."- опять, Ведь незавязанную нить непросто развязать. Та незавязанная нить прочней любой другой Попробуй нас разъединить... Попробуй, мой родной. 21.09.12.

Пасмурно, Боже, пасмурно! Солнце в окно напрасное, Мне всё равно так пасмурно, будто, казнили праздники… Будто вошли незваные и - по коврам обутые. Только тетрадки рваные после остались, будто бы. Карандаши изломаны, стены плевком изгажены… Игры по вашим правилам не состоятся, граждане. Мысли, как мир усталые, крутятся старой мельницей, Я и писать не стала бы, только зерно всё мелется… Только мука всё сеется мимо мешков подставленных. Как-то уже не верится этим усмешкам сдавленным, Этим глазам пластмассовым… Время летит вперёд! Время репрессий массовых - Тридцать Забытый Год… лето, 12 год.

Базилик к земле приник. В тучах виден Зевса лик. Кривит губы - лук Амура - этот сказочный старик. Чёрных туч архитектура, изменяясь каждый миг, Шлёт на землю гневный рык, Стрелы молний бело-синих, Страшных, но таких красивых! С пересохших губ земли стон срывается вдали - Это ливень ближе, ближе начал с неба воду лить! Полумёртвая трава напилась и вновь жива! С пересохших губ слетают еле внятные слова: "Дождик, дождик, при - пус – ти, В поле травка вы – рас – ти! Дождик, дождик, пуще! Травка будет гуще!" Никуда не деться - это песня детства. Мы плясали под дождём, позабыв раздеться. С мокрых платьишек текли дождевые речки. Гром рычал ещё вдали, Ёкали сердечки. лето, 12 год.

За неименьем гербовой, Напишешь даже на манжете, Но бой зато - до гробовой За строчку каждую в сюжете, За каждый всхлип и каждый стон, За каждый вздох, за безучастность, За грубость, лесть, за моветон, За глухоту и за безгласность… И - за Любовь, да, за неё, За не ходящую украдкой, Которой, если сладко - сладко! И, если уж моё - моё! А если нет - ножом отрежет. Пусть по живому, ну и что ж? Не в первый раз. Бывало прежде. Переживу… Переживёшь… лето, 12 год.

Леди Осень! Я твой рыцарь странный, Пилигрим с отчаянной душой, Заплутавший в жёлтых листьях странник… Леди Осень, мне тепло с тобой. Леди Осень, дорог твой подарок, Здесь, сейчас, в исходе сентября. Он так светел, так прощально ярок! Слава Богу. Значит всё не зря. 29.09.12.

Душа моя, не бойся отраженья! Ведь зеркала всё врут на самом деле. Они не могут передать движенья, Огня, горящего в твоих глазах и теле! Огня, несущего тебя всегда навстречу Всему - хорошему, плохому, гневу, страсти… И цвета глаз, похожего на вечер, И цвета губ, похожего на счастье, И взмах ресниц, похожий на свершенье, И жест руки, сдающейся на милость… Душа моя, не бойся отраженья! Ну, улыбнись! Ну, что с тобой случилось? 07.06.12.