Смешных иллюзий зеркала разглядываю каждый день я - Ну, на кого сегодня зла? - спрошу в сердцах у отраженья,- Кто нам опять не угодил, не так спросил, не так ответил? Кто не зажёг своих кадил, не подтвердил, что ты на свете Всех и румяней и белей, и достоверней, чем другие, Среди окрестных королев, принцесс лежащих в летаргии, Среди Алис и Неалис, среди красивых и не очень - Какой опять идеалист тебя в избранницы не прочит? Чем ты ему нехороша, недостоверна, нереальна? Кто усомнился, что душа твоя чиста, почти кристальна, Почти что крылья за спиной, почти что нимб над головою… Почти что счастлива… Постой. А кто распиской долговою Махнул вон там из-за угла? Кто ростовщик, за что расчеты? Скажи мне, что приобрела? А, может, потеряла что-то? А, может, снова рвёшься в бой и машешь флагом безрассудства, И позабыла, что с собой играть тяжёлое искусство? Кому нужна твоя игра?

Косая тень небес осенних Меня касается крылом. Хотя открыт ещё мой дом, Но мы костры всё чаще жжём, Всё чаще кажет за углом Сентябрь свои сырые тени. Пронзительнее чаек крики, Вода в заливе холодней. Гуляя, наклонюсь над ней, И различу на мелком дне На камушках косые блики. Прощальный отблеск сентября - Всего неделя остаётся. Но, Господи, как сладко пьётся Вода сентябрьского колодца, Осенним холодом бодря. Я соберу болиголов, Своё гнездо им украшая Пустырник, белена… Большая Охапка листьев… Не спеша, я Раскладываю свой улов. На юге осень так протяжна, Ленива, пасмурна порой, Темнеет дерево корой, Сыреет… Жёлтой мишурой Куст украшается вальяжный… Луна в туманном молоке Пошла на убыль… Ночь всё ближе. Осенний дождь окно оближет, Следы оставив на песке. 23.09.13.

Как сложилось?… Совсем не так – По-другому… Ну что же делать? Как-то начерно, кое-как… А хотелось, чтоб было белым, Чисто-белым - как белый снег, Ярко-синим - как небо в мае… Что ты щуришься - нет-нет- нет, Не бывает, так? Нет, бывает. От кого я седую прядь Прячу? Дурочка… вот смешная… Под окошечко… вышивать… Всё… устроилась… вышиваю. Чисто-белую нить возьму И по синему белым-белым, И зелёную бахрому… Где рисунок я усмотрела? Что-то снилось вчера во сне - Ты не помнишь? А ты там не был? Странно… знаешь, казалось мне, Я, как птица лечу по небу, И казалось, твоя рука Обнимает меня за плечи… Снежно-белые облака, Синий-синий прозрачный вечер. 13.09.13.

Ты снова скажешь - ночью надо спать…. Но в прошлый раз я целый час смеялась, Пытаясь быстро вставить одеяло В пододеяльник, застелить кровать Красиво, ровно… Светлым покрывалом Укрыть её… И - снова на диван - Описывать свой сказочный роман… Конечно, снова до утра писала. Стихи, как письма - каждый по чуть-чуть Тебе откроет маленькую тайну - Как, из чего, случайно, неслучайно Родится стих. Как слово ищет путь, Дотягиваясь тонким ручейком К озёрам глаз, вплетаясь в слух неспешно, Прикидываясь то святым, то грешным, И объясняя - это не о ком… Но ты ведь знаешь, этого не скрыть, Из пустоты лишь пустота родится. Летят мои слова к тебе, как птицы, Смешные птицы, тоненькую нить Стихов смешных дотянут и опустят Тебе в ладони. Маленький сюрприз. И снова я бегу по строчкам вниз, Ищу ответ.

Постучи в нереальные двери - Мир за ними не твой и не мой. В этом призрачном сне-интерьере Тихо щёлкнет крючок спусковой, Лязгнут петли - стальные затворы, Промелькнёт бестелесная тень, Ну, давай, на колено, с упора… Знаешь - сердце простая мишень. Не закроется, не отвернётся, И не вскрикнет… Тихонько умрёт… Ты достанешь воды из колодца - Зубы ломит, как будто бы - лёд, Душу колет, как будто бы - льдинка Проскочила, засела внутри. Кто-то бродит опять невидимкой… Да и ладно. Забудь. Не смотри. 11.09.13.

Печалью тянет, как осенним дымом, Сентябрь желтеет прямо на глазах, Мы пишем сказки для своих любимых И отдаём… И ждём… Ну что сказать? Мы пишем сказки. Правда так печальна, Что сохнут губы… Странные слова Приходят и дерутся так отчаянно За место в строчке… Шелестит молва, Пуская корни в благостную почву Любовей, разговоров, клятв и ссор, И отношений, выросших заочно, И расставаний - словно приговор, В стихах встающий страшно и упрямо, Как посреди цветов дурной осот… И, натянув канву молвы на раму, Злословье иглами рисунок шьёт. Любой, который прочитать сумеет, Мой крик к тебе, укрытый между строк, Запустит в ход молву шипящим змеем… Сегодня? Завтра? Дайте только срок - Она созреет, ядом наливаясь, Роняя зависть, как слюну с губы. Вот потому и путаю слова я, Колдую, не чураясь ворожбы, Сплетаю их причудливым узором, Выписывая кружевную вязь, Чтоб не сегодня, не сейчас… Не скоро Бесед полночных нить оборвалась. 11.09.13.

Что сказать? Знаешь, шторма сегодня уже не будет, Будет тихо и ясно, затишье, полнейший штиль… И луна в тёмном небе, как будто желток на блюде, Где прокатится - звёзды размажет в простую пыль. Этот штиль затянулся, и память немеет сонно, Чёрно-белым рисунком плывёт за окошком ночь. Окунаются в тень силуэты людей картонных, Словно в чёрную воду… и дальше… уходят прочь. Тишина всё темнее, насыщеннее и гуще, Можно резать ножом, словно тайный ночной пирог, Раздавать, угощая… Кормить тишиной насущной Всех, кого эта ночь проведёт через мой порог. 11.09.13.

В стихах я называю Вас на «Ты»… Позволю. Лишь в стихах и ненадолго. Стихи, как сон - сбываются мечты, Не видно, что убога и бездомна, И в эту Осень страстно влюблена - Глаза под зацелованной ладошкой... Я не смотрю, куда несёт волна - Вот-вот утопит, но ещё немножко, Ещё немножко, капельку, чуть-чуть… Продлить свой сон нелепый, но прекрасный. Прости меня. Помилосердней будь Со мной. Ведь укорять меня напрасно, Напрасно наставлять на путь иной – Мне просто не дано пути иного. Пока ещё вот здесь побудь со мной. Лишь только словом. Только добрым словом. 8.09.13.

Ты говоришь, что я, как васильки, Те, что во ржи, над пропастью синеют, Качает ветер их... и так тонки... Но всё ж они в ненастье посильнее Других, что с виду стройно-высоки, Заманчивы, прелестно-экзотичны… И вот... тебя пленили васильки Неброским видом красоты привычной. Их не вплетут в уборы для невест, Но как хорош букетик скромный летом, В России, здесь… Не там, где Южный Крест Восходит в небе, сотни раз воспетый… На золоте волнующейся ржи До слёз прекрасны синие вкрапленья… Что в васильках тебе? Ну что, скажи? О чём и твой восторг, и удивленье? О чём беседы наши до утра? Ещё чуть-чуть - и небо посветлеет. В который раз скажу тебе:" Пора…" В который раз умолкнуть не сумею. В который раз движением руки Вот-вот прерву ночные откровенья, Но васильки… Простые васильки - Не допускают этого движенья... 06.09.13.

Снова слова… непричёсанными рядами. Не удержать ни руками, ни губы сжав… Знаешь, они ведь ночами приходят сами и - остаются, топорщатся из оправ Строчек и ритмов. Танцуют, как им охота. Мечутся где-то, как птицы перед дождём… Снова слова, как отложенная работа, ночью стучат и стучат в незакрытый дом. Вот и сейчас, ну казалось - нужда какая? « Всё хорошо» - повторяю сама себе, Словно молитву… Как будто бы, в чём-то каюсь… В чём, мой хороший?

Спокойной ночи, милый мой… Спокойной ночи. Спокойных снов, иль вовсе - никаких. А дни осенние короче и короче, Часы дневные медленней ночных. Ночь пролетит - её ты даже не заметишь, И снова утро, серенький рассвет… Вчерашний чай, на завтрак - ужин разогретый, И бутербродов пара на обед… Капризный кот задремлет сразу на диване, Тебя к дверям привычно проводив… А новый день... Да он таким же точно станет, Как и вчера - на старенький мотив… Спокойной ночи, милый мой… А мне не спится, Я потихоньку подсмотрю твой сон…. Всё хорошо, вот только мокрые ресницы… Там, что ли, дождь? Откуда взялся он? 1.09.13.

А завтра Осень. Знаешь, завтра - Осень… Ещё тепло, но ветер погрустнел, Похолодел… И неустанно косит И сушит травы… Листья у омел Набрали глянца к зимнему приходу, Краснеет клюква, запасает сок… Сентябрь завтра… Нежная погода Тончайшей паутинкою висок Украсит. Полюбуется украдкой, Морщинку нарисует на щеке, И спросит: "Как тебе сегодня? Сладко? Не жмёт ли сердце поутру в тоске? Не докучают думы про былое? Не снятся сны о том, чего уж нет?" Что ей ответить? Я скажу: "Пустое! Всё хорошо. По истеченьи лет, Явилось откровение простое - Непроходящего на свете нет. И ты пройдёшь, любезная подружка, Отплакав все осенние дожди, А зиму встретишь голой побирушкой, Печально. Ты… помедленней иди. Красавица… Подольше золотое Храни… Ветрам его не раздавай. Побудь со мною. Дальше - всё пустое. Побудь. И помоги искать слова." 31.08.13.

Не вопреки… Поверь, не вопреки, По зову сердца, странному веленью, Вот эти предосенние деньки Покажутся великим откровеньем. И не гони меня из снов своих, Я всё равно тихонечко, хоть с краю, Войду и встану. Ты же видишь - стих Тебе сегодня ночью сочиняю. Лицо во мраке. Скрыла ночь-вуаль… Ты не узнаешь… (Это и не надо), Как синей краской разведёт печаль Смешную ярко-розовую радость… Тебе приснится очень странный сон - В нём двое… Как привычно и знакомо, Рука в руке… И речи в унисон Звучат в чужом уюте странных комнат… Ты не узнаешь, (впрочем – никчему – Во многих знаньях многие печали…), Как я борюсь с возникновеньем смут, Чтобы они со мной не совладали…. Киваю им на временной рубеж, Пытаюсь что-то объяснить, втемяшить, Что между мною и тобою…. Меж Нас двоих - ничто не будет Нашим. Есть Я и Ты.

Однажды ты очнёшься от любви, Как от болезни странной и недужной. Когда поймёшь, что стало всё ненужным - Свои воспоминанья разорви. Сожги все письма, все свои стихи… И выброси засохшие букеты, А вечером разбей о турникеты Дарёные на праздники духи. И даже на заснувшего бомжа Повеет терпким запахом пачули И мускусом… он аромат почуяв, Нежней прижмётся к стенке гаража. Никто не поскользнётся в этот день, Трамвай не переедет Берлиоза… А капельки, блестящие как слёзы, Впитаются в шероховатость стен. Однажды ты проснёшься и поймёшь - К концу подходит ласковое лето… И небо воду запасает где-то, А значит - дождь. Достань-ка макинтош… 27.08.13.

Время стёрло всё-всё, что было… Я любила? Наверно, любила… Я страдала? Наверно, страдала… Да и ты, мой хороший, немало Повидал, перепробовал, помнил… Что-то знал, позабыл… Этих комнат Серый сумрак насытить свечами Я не в силах… А ветер качает Укоризненно веткой в окошке… Ты ведь любишь меня? Ну, немножко? Всё равно ведь останусь я - Первой... Откровенно жестокой, Неверной, Жадной к острым и злым поцелуям, Странной, Милой, Конечно же - стервой... Только - Так безоглядно влюблённой, Только - Так навсегда растворённой, В сердце, В коже, В холодных ладонях, В снах твоих батерфляем танцуя, Жадной к острым и злым поцелуям... Вспомнишь, Как же… Конечно же, вспомнишь - Разве можно забыть вот такую... 23.08.13.

Здесь уже ничего, никогда не спасёшь... И поверь - этот выбор не прост. Просто ты позвони. Позвони мне и всё. Помоги равновесию звёзд. Это тоже непросто. Ты знаешь, когда Занимается робкий рассвет, И одна догорает на небе звезда - Между звёзд равновесия нет. И склоняется небо к зелёной воде На безлюдные пляжи ложась… Я пытаюсь помочь одинокой звезде Не скатиться совсем, не пропасть. Может быть, я сумею в воде золотой, Там, в далёком, прекрасном краю, Между крыльями в ночь устремлённых мостов Отыскать не чужую - свою... Попытаться взлететь, словно я - фейерверк - Рассыпаться, гореть и... смотреть? Речка... холм... монастырь… одинок, островерх, Белокамен, прекрасен… как смерть? Или может, красивый, высокий полёт? Угасание? Или рассвет? Кто поёт? Подскажи мне, кто это поёт - Ave, Ave, Любовь… Равновесие звёзд... Золотая вода, и причал, как помост, И глаза... И глаза... ...

Пишу письмо, я обещала, хоть раз в неделю, но писать. И обязательности жало во мне пробудит голоса, Диктующие строчки эти… А ты их ждёшь? Ты, правда, ждёшь? Я напишу, как на рассвете меня разбудит снова дождь, Который и не думал даже, который снился, вот и всё… И снова зной… Ну что тут скажешь, миг пробуждения отсёк Меня от влажного, сырого, грибами пахнущего дня… Я отвлеклась. Прости меня… О чём я… Снова о погоде, неиссякаем разговор - Он интересен и угоден в любой компаньи с давних пор. Да… о письме… я продолжаю… всё-всё… пишу тебе. О чём? Я не пойму - нужда какая по строчкам гонит нас бичом? Что этому листку бумаги до дел моих, до дел твоих… Я собираю, словно скряга слова, чтоб вставить в этот стих. Я их ношу в себе, как семя, уроненное кем-то внутрь И, осуждаемая теми, кто просто шёл, чтоб заглянуть, А заглянув, судить скорее. Судить… Но я пишу письмо… Отправить ли бумажным змеем? Вдруг раньше долетит домой? И снова - главного ни строчки.

Кстати, или некстати, о добре. Добре… добра… добром … добру… добро… Втыкают добрый кол мне под ребро. Слегка покрутят, чтобы крепче влез. Добром, навряд ли, кончится процесс… Добро в чести, но честь не в доброте. Слова звенят добром, но всё ж не те. Восторгом глаз блестит, кипит слюна. А помнишь, чем закончилась война, Когда пытаясь защитить добро, Шёл рыцарь воевать господень гроб? Когда сжигая женщин на костре, Кричали люди только о добре… Чем больше о добре они кричат, Тем чаще очень хочется молчать. Не видеть их. Глаза поднять горе. Не слушать лжи о «якобы добре». Но тщатся, в щель любую просочась, В добро толкнуть меня, как носом в грязь. А я, срывая голос, им ору - Меня не тянет к вашему добру. Меня корёжит от него, трясёт. Сложите в ящик, унесите всё! Меня тошнит от слишком добрых слов…. И от объятий… типа кандалов. 21.07.13.

Мы не ссорились. Нет. Зачем? Равновесие держим хрупкое, Избегаем задач-проблем…. Что же звёзды такие крупные, Словно яблоки… И блестят между листьями виноградными… Знать созрели - усыплют сад… время звёздам на землю падать-бы… Время падать, так близок час - это в августе, скоро, скоро так! Звёзды сверху глядят на нас, мы - на них глазищами города. И вот-вот, полетят с небес, вдоль по чёрному светлым росчерком - Слева, справа, вразбег, вразрез, странным почерком теста Роршаха. Угадай, попробуй, поди, где сорвётся звезда и скатится… Кверху голову - погляди, полюбуйся небесной скатертью. 19.07.13.

Раскричались на ветках грачи… Я уеду сегодня под вечер. Скорый поезд в ночи отстучит Нам невстречу… невстречу…невстречу… И под этот ритмический стук Подравняется сердца биенье, Снова в тамбуре, как на посту, Я застыну полуночной тенью. За окошком мелькают огни Полустанков и призрачных станций - Здесь не жить только гнить, только гнить В круговерти безумного танца. Силуэты картонных людей На забытых перронах мелькают, Отразились в стоялой воде Два братишки и Авель и Каин - Точно родом отсюда они, Но не рай - позабытое место… И огни… Это Эльма огни, И кошмар - это снова из детства Возвратились забытые сны - Верлиока и Лихо - два глаза… Глазик в глазик навек влюблены… До болотно-гнилого экстаза… Тьфу на них… прочь от них.. Прочь… прочь…прочь… Эта ночь, словно камень на плечи… До утра воду в ступе толочь и… невстреча… невстреча… невстреча… 18.07.13.