Клумбы все насквозь водой промочены, Иглами тюльпанными топорщатся, А остатки снега на обочине, Словно пенка, из кастрюли сползшая, Тает, оседает, уменьшается, Исчезает… И весна красавица, Наклоняя к солнцу полушарие, В каждой капле светом отражается. Вон с сосулек бриллианты капают, Разбиваясь на дорожках в крошево... И вороны так красиво каркают – Видно, настроение хорошее. Ровно дует ветер юго-западный, Значит, завтра точно - будет пасмурно. Но пронзительно-весенним запахом Город, словно лентой, опоясанный! Но синеет море бесконечное, Небо синит облака крахмальные, И рисует ими что-то вечное, Что-то запредельно-аномальное, Что-то до безумия весеннее, И насквозь пропитано влюблённостью… Может быть, «От Марта Откровение»? Ветреного Марта, забубённого…. 11.03.14.

Ночь моя разбилась на осколки, И один попал, наверно, в глаз. А другой так часто колет душу. Напишу и снова листик скомкан – В печку отправляется "на раз" – Как набор ненужных погремушек. Свет в окне, как будто чем-то болен - Сер, невнятен, зябко-клочковат… Солнцу из-за тучи не пробиться. Я спасаюсь лампою настольной - В ней, наверно, не хватает ватт - Не летят слова ко мне, как птицы. Им бы солнца. Солнца им и света. Радости. А радости и нет. Есть клубок невнятных ощущений, Я, как будто, заблудилась где-то. Где-то впереди мелькает свет Расставаний? Или всепрощений? Календарь. На нём шестое марта. И окно – в нём, кажется, февраль. Вот такое здесь несовпаденье. Решено - повязываю фартук, Ставлю тесто.

Нашепчет ветер прямо в ухо мне, Что знает схрон на старой даче, Где память, скаредной старухою, Мои воспоминанья прячет. Всего и надо-то - вернуться мне, Пройти заросшею тропинкой, Глаза закрыть и кожей чувствовать, Куда идти. И без запинки Все повороты пересчитывать, Деревья трогая ладошкой, Найти то место незабытое, За поворотом, где сторожка. Где мы свои секреты прятали В большой коробке из-под чая. Мы были славными ребятами... Воспоминания…. Встречаю. Вы здесь давно за годы вызрели, Готовы встретиться со мною? Смотрю, куда теперь? Не вниз ли мне – Смешного сейфа жестяного? Там фотка – Лёха брат двоюродный И я. Стираю пыль ладонью Как будто тру руками шкуру дней И дно ищу. А там - бездонно. А там секретов тьма бессчётная, Записки - шифром - точки, галочки, А вот и зелье приворотное - Засохший петушок на палочке, Который сладеньким леденчиком Нам губы в красный цвет окрашивал… Привет вам, мальчики и девочки, Издалека...

Да что же мне тревожно так, Как будто, упустила что-то… Часы стучат - тик-так, тик-так, Вершат полночную работу. А за окошком дождь шуршит, И манит сном давно подушка, Толпятся сны в ночной тиши, А мне - то холодно, то душно, То слишком быстро стынет чай, Мгновенно тлеет сигарета, А мне всё мнится - у плеча Стоит и пялится на это Какой-то странный и чужой, Вошедший незаметно в двери, Он в зеркале не отражён, Но тем не мене - достоверен, Он слышен, или ощутим, Каким-то двадцать пятым чувством, Он дышит за плечом моим, Но оглянусь - темно и пусто. И тишина звенит в ушах Такая, что кричать бы впору. А кто-то сзади шепчет - Шах! И проступает страх сквозь поры, И тонкой струйкой ледяной Струится там, где были крылья… Теперь там культи. Что со мной? Зачем опять вот так, надрывно, Какие крылья? Отродясь Их не было. Не по породе…. Да что же свечи так чадят, И воет ветер в дымоходе? И почему тревожно так, Как будто, что-то потерялось? В окошко смотрит темнота. И Пустота.

Давай присядем на дорожку, жаль, наши встречи так редки. Ты поцелуй меня в ладошку заждавшейся тебя руки, Пересчитай губами пальцы, затеяв старую игру… Мой ангел, все мы постояльцы, и я тебе почти не вру, Когда читаю без запинки свой стих о том, как я люблю Тебя… А с неба сыплет льдинки, бросает в спину Февралю. И он уходит. Грустно, право! А как же, милый, не грустить, Ведь завтра Март. Такой лукавый, такой сбивающий с пути, Такой всегда непостоянный… Такой… как ты? Смахну с ресниц Слезу и буду неустанно, бессонно ждать прилёта птиц, Следить за набуханьем почек, и под кап’ельный метроном Выстраивая ритм строчек, Весной напитывать свой дом. И ждать, конечно, новой встречи.

Сплетение замысловатых строк, Прошитых тонкой нитью ностальгии, До буквы чётко выверенный слог, Что из строки в другую перетёк, Смывая все намеренья благие. А там опять завился в жёсткий локон, Как странный, в небо устремлённый кокон, Где под шелками скрыта арматура - Так жёсток смысл и так нежны слова, И этих стройных строф архитектура, Как в храмах Гауди… Узор витиеват, Запутан, сложен и до слёз прекрасен, Непостижим и так недостижим… Но всё ж туман твоих стихов мне ясен, Ты, как и я, любовью одержим, Ведь я права, откройся мне, скажи. Не скрыть любви, она преграды сносит, Срывает маски и… Глаза в глаза, Душа к душе. Неважно – лето, осень, Неважно, сколько зим и сколько вёсен Уже прошло. Любовь забыть нельзя. Я знаю, ты опять прочтёшь с усмешкой, И будешь всё, конечно, отрицать, Мол, не к лицу… Ах, милый мой, не мешкай, Бросай монетку. Что там?

Цитата libolev () "и лист испачкан синей кровью строк, родившегося маленького чуда... и забываешь взведенный курок, и не желаешь пошлости и блуда... и пестуешь, пришедший ниоткуда, бумаги белой детский голосок." *** а сколько их в том "ниоткуда" есть? задав вопрос, ответа ввек не сыщешь, не сможешь ни запить и ни заесть солёный вкус холодного кострища, где жёг слова, где стал больным и нищим и всё отдал, оставив только честь выманивать, вымаливать и ждать... когда совсем уже темно и худо, с небес внезапно сходит благодать, и ты, не помня имени и дат, листку пустому доверяешь чудо, как будто с плеч своих снимаешь кладь. и ненадолго, на короткий срок, приходит избавление от ноши, от тяжести таких коротких строк ты дышишь, словно загнанная лошадь, от финиша опять на старт отброшен. и видишь, что опять взведён курок. 27.01.14.

Это просто зима. Мы устали и небо устало. Не грусти, моя радость – Ты знаешь, весна впереди. Я, как будто письмо, Календарный листок прочитала – Прибавляется день, Значит, скоро зарядят дожди. Значит ветреный дом Наполняя другими ветрами, К нам ворвётся февраль, Как вихрастый подросток шальной. Он короткий, ты знаешь, Мелькнёт неспокойными снами И растает, растает В бесприютной стихии стальной. И прорежутся крылья Ниоткуда, внезапно, так смело, Словно только и ждали Весёлого взгляда весны. И растает покров Ослепительно мертвенно-белый. И уйдут в никуда Все глухие, холодные сны. 26.01.14.

Что же делать, любимый, у нас всё ещё зима, Замороженный воздух, как ленты свисает с веток, Не вздохнуть и не охнуть, душе не дают просвета Этот холод и ветер, сводящий меня с ума. Заморожено море и, мертвенный хаос льдин Не на море похож, а на жертву землетрясенья… А в газетах писали, что оттепель в воскресенье. Я не верю газетам, враньё там и бред один. Что же делать, любимый, продержимся до весны, Тут немного осталось, февраль, он такой короткий, А прогнозы погоды, как будто бы с фронта сводки…. Отсыпайся, любимый, ведь ночи ещё длинны. 05.02.14.

Где пауки гнездо свивают в кокон, А свет вечерний, будто бы ничей, Стекольщики давно разбитых окон И слесари заржавленных ключей - На ящике, застеленном газетой, Разделят свой нехитрый рацион, Нальют по первой и - за Пасху эту, Под отдалённый колокольный звон. Сарай за домом - их приют недолгий Укроет и от ветра, и дождя, И с чувством честно отданного долга, И по второй нацедят погодя. *** А в доме чисто и светло… дремотно, Пушистый кот у печки видит сны. На лавке книжка, кверху переплётом – Святая Книга… Все воскрешены. Целованы трехкратным поцелуем, Все святы, не найти средь них Иуд, И никого сегодня не волнуют Рассказы про грехи и Страшный Суд. Сегодня Праздник. Пост окончен, баста! Христос воскрес.

Ах, мой растрёпанный Январь, До боли на Февраль похожий, Скользит и падает прохожий, Тропинкой скользкой изнеможен. И, льдом покрывшийся, встревожен, Подслеповатый мой фонарь. Ах, эта южная зима - Нет никакого постоянства, Ветрами смешано Пространство И Время… Странное шаманство, Ветвей хрустальное убранство И в лёд закованы дома. К обеду тает, как всегда - У дам расстёгнуты горжетки, Кусочки льда, срываясь с ветки, Пронизанные солнца светом, Летят на шапки и беретки - Пока стряхнёшь - уже вода. 23.01.14.

Нельзя сыграть любовь - как не играй - враньё. И хоть об стенку лбом - ну не сыграть её! Взрасти её в себе, в душе своей взлелей, И - на простор небес, как пару журавлей. Но - в клетке не держи и под замок не прячь, Ей в тесноте не жить - неволя ей палач. Любовь сыграть нельзя, а принц играл, увы… Заглядывал в глаза, но расползались швы - Пошито кое-как, в намётку, впопыхах. Враньё, как ни крути, не удержать в руках. Стекает по губам вода фальшивых слов - Принцесса на бобах. А сказка «Про любовь.» 18.01.14.

Моя привычная игра не удаётся, Слова исчезли. Где искать - на дне колодца? Колодец вычерпан до дна – песок да камни. И серым илом занесён источник давний. Январский дождь завесил окна мокрой сеткой И плачет, уж который день, земле в жилетку. В моей игре азарт исчез, и нет удачи, И даже к слову интерес переиначен. И эта строчка не моя, и та пропала - Как будто, бью не из ружья - из самопала, Как будто, я дождём пишу, и буквы меркнут… Мой арлекин, мой верный шут, король инерций Всё тянет за руку меня к перу, к бумаге, Но слово среди бела дня не чует магий. Одна надежда - в темноте пробьётся светом. Ну а пока - слова не те. И всё на этом. 17.01.14.

Ещё не разбирали ёлок И в окнах светятся огни, Гудит ещё хмельной посёлок, И длятся праздничные дни. Хранят ракеты и петарды Взрывной характер до поры – И Новый год под грифом «старый», Как продолжение игры, Как затянувшееся действо В театре под названьем жизнь, Как способ возвратиться в детство, Просить его: «Ну, задержись, Остановись, хоть на мгновенье, Пока куранты ворожат, Пока шампанское по венам Разгонит ледяной пожар, Пока взлетают в небо звёзды И осыпаются назад… Ну, задержись, ещё не поздно, Не покидай наш старый сад. Побудь. Простым воспоминаньем, Здесь, в середине января, Постой тихонько между нами, Пока неспешная заря, Часу не раньше, чем в девятом, Окрасит розовым восток И ёлку, мокрый снег из ваты, Подарки - белку и свисток. 12.01.14

От бессонных ночей мне не спрятаться под одеялом, От полночных звонков мне опять не уснуть до утра. Не звони мне сегодня. Хорошего мало, так мало… Словно партию в покер, распишут судьбу доктора. Я тону в этих справках и путаюсь в лентах бумажных, Бесконечно-запутанных тысячах кардиограмм… Всё потом расскажу, а пока, это знаешь, неважно - Мы начнём этот год без трагедий и без мелодрам. И пока вечера по январскому ранни и тёмны, И, как будто бы, времени много у нас впереди. Пахнет ёлкой и свечками вечером в маленькой комнате, И большая звезда смотрит ласково между гардин. 9.01.14.

Тёплое, тёплое здесь Рождество, Елки в нарядах скучают о снеге… Не прилетело сюда волшебство - Серо, дождливо, уныло, мертво, И облака утомительно пеги, Словно устало само естество. И не сверкает искусственный снег – Выглядит мокрой и скомканной ватой. Праздник медлительный, словно во сне, Или всё это почудилось мне, Или я всё ещё в веке двадцатом? Что ж с каждым разом трудней и трудней? Эта толпа, в отсыревших пальто, Вымолит что-то, отринув пророка? Кто его слушал? Пожалуй, никто. Вот и распяли беднягу за то, Что, как всегда, появился до срока. (Жаль, что в тот раз не случился потоп…) Тщетно склоняясь в усердной мольбе, Что они молят? Поди, расспроси их – Что нашептал им не ангел, но бес? Что они просят у серых небес? Денег? Любви? Возвращенья мессии? …Бьётся усталое сердце России, С ритма срываясь в немыслимый бег. 7.01.14.

Здравствуйте, мои дорогие! Меня отпустили домой. Я благодарю всех-всех, кто меня посетил и поздравил, за ваши добрые слова. Когда лежишь не на своей кровати и смотришь не на свой потолок, в голову приходят абсолютно не свои мысли, которые даже и не хочется записывать. Но вот я дома, лежу на своём диване и смотрю на свой потолок. Там нет ничего, кроме замысловатой паутины и довольно крупного паука. Время от времени он спускается вниз, смотрит на меня всеми своими восемью глазами и, не увидев ничего интересного, шустро перебирая длинными ногами, поднимается обратно. Я его не убиваю и не прогоняю. Мало того - я дала ему имя, его зовут Федя. По вечерам Федя иногда ходит по моему столу. Но и там не находит ничего интересного. Оттого, что на кухне стоит вино, в доме присутствуют мелкие винные мушки, в небольшом количестве. Видимо, Феде этого хватает, так как он выглядит довольно упитанным и подвижным. Значит в доме у меня двое друзей - собака Маня и паук Федя.

Смотрю в окно - и застывает взгляд, Пейзаж в окне к тому располагает - Всё оголилось - взгляду нет преград, Сырые ветки острыми рогами Воткнулись в небо. Из дырявых туч Не дождь, а морось мелкая струится, А воздух нереален и зыбуч, Меж воздухом и влагой нет границы. И непонятно, где же свет и тьма – Всё серое, сырое, неживое… Декабрь в исходе. Будто бы, зима. Но снега нет. Лишь серый ветер воет. А календарь пророчит новый год Двумя листками - тридцать, тридцать первым… Привычных дней и лет круговорот Пока ещё салютами не прерван. Пока ещё предпраздничной вознёй Охвачен город, разбавляя серость Игрушками, гирляндой, мишурой - Привычной репетицией премьеры. Убогих декораций примитив Вдруг оживёт за стёклами витрины, Когда ворвётся в серенький мотив Пронзительная нота мандарина. И запах хвои зазвучит сильней, Подхватит и закружит - праздник, радость. И всё-таки разбавит серость дней Шипучими глотками оранжада. 29.12.13.

Заснуть... Тревожным сном забыться, сминая простыней крахмал. И, может быть, к утру приснится весенний влажный краснотал, И мартовская свежесть просто - ворвётся в окна и... весна? Ноябрь, детка... Смятых простынь тревожат складки... Не до сна. Ни до чего... Пустое небо - ни звёзд, ни месяца. Туман. Опять не спится... Чёрт.. Ну где бы, где отыскать такой дурман, Чтоб снами синими опутал, чтоб нёс на призрачных волнах, И чтобы снилось мне, как будто, меж нами рухнула стена. Стена молчанья, лжи и плача крепка.... Мы строили вдвоём. За ней мы друг от друга прячем "Как мы теперь? Живём?" Живём... И только боль приходит ночью, проведать - зажило иль нет? Ну что ей надо? Видно хочет расправить складки простыней, Подушку взбить, чтоб было мягче, чтобы удобнее реветь... Стоит и смотрит - плачу? Плачу... И гладит боль по голове, И утешает, уменьшает сама себя... А так бывает? 21.11.13.

Она проходит, как бы сквозь, толпы вокруг не ощущая, Как редкий и нежданный гость, как входит очень острый гвоздь, Волокна нежно раздвигая и не затрагивая кость. Но всё же ранка небольшая по следу кровью оросит... И капли выведут курсив, следы стиха обозначая. Она проходит, не смотря - на чём остановиться глазу? Глядеть, как поздняя заря окрасит небо ноября, И как оно краснеет сразу? А ветер гонит звонаря, И смазывает парафразы воскресных звонов поутру... Зря колокольню на юру поставили... и чьим указом? Она проходит, не спеша, всё замечая и не видя. Закрыта от всего душа. Идёт, не ускоряя шаг, На этот город не в обиде, потуже на плаще кушак, Во рту таблетка стрептоцида - ноябрь щедр на бронхит... А Осень допевает хит и угрожает суицидом.... 19.11.13.