Я - мальчишка, вообразивший себя художником. У меня есть горсть кистей, груда красок, много холста. Я хочу написать шедевр. Мое сердце стучит на 4\4 под “Floating Bridge” Эрика Клэптона. Я хочу, улыбаясь в зеркало, уверенно наносить колор на собственное отражение. Но невидимая пневмотруба высасывает из меня все вдохновение, унося его в бескрай космоса, и, пополоскав между звезд, швыряет на письменный стол, к подножью твоей фотографии. Неужели я должен попытаться написать тебя? В моей груди начинает вращаться треугольник с острыми гранями…. Где мне взять цвета и тона, чтобы не оскорбить и не унизить действительность? Если бы ты была витриной, а я неторопливым прохожим: я любовался бы тобой досыта. Если бы ты была сложным домашним заданием, а я школьником: я вызубрил бы тебя наизусть. Но ты - всего лишь сочетание пропорций, гармония светотеней, вспышки бликов, скромная претензия на совершенство. С чем сравнить тебя, darling?