Я - мальчишка, вообразивший себя художником. У меня есть горсть кистей, груда красок, много холста. Я хочу написать шедевр. Мое сердце стучит на 4\4 под “Floating Bridge” Эрика Клэптона. Я хочу, улыбаясь в зеркало, уверенно наносить колор на собственное отражение. Но невидимая пневмотруба высасывает из меня все вдохновение, унося его в бескрай космоса, и, пополоскав между звезд, швыряет на письменный стол, к подножью твоей фотографии. Неужели я должен попытаться написать тебя? В моей груди начинает вращаться треугольник с острыми гранями…. Где мне взять цвета и тона, чтобы не оскорбить и не унизить действительность? Если бы ты была витриной, а я неторопливым прохожим: я любовался бы тобой досыта. Если бы ты была сложным домашним заданием, а я школьником: я вызубрил бы тебя наизусть. Но ты - всего лишь сочетание пропорций, гармония светотеней, вспышки бликов, скромная претензия на совершенство. С чем сравнить тебя, darling? Сравню ли твою улыбку со стайкой золотых рыбок в хрустальном аквариуме? А может быть это - бокал рубинового вина, с жемчужинкой солнца на дне? Нет, скорее всего, она букетик крохотных фиалок. Или, нет, это подснежники, пробившие снежную корочку зимней сумрачности. Ах, нет! Это салют майской сирени, зовущий на праздник, кружащий голову… А глаза? Гранитная мозаика, принявшая в себя хрупкость хрустального шара… Янтарь луны на черноте небес, перечеркнутый трещиной абрикосовой ветки. Нет, нет, слишком тускло! Твои глаза, darling, - это впивающийся фиолетово-едкий зайчик электросварки. Они - взрыв новогодней петарды. Они - зарево фейерверков… Весь твой образ… Твой бюст, твоя конституция… Невообразимо-сложный аккорд на пианино с западающими клавишами, продолжающий звучать в неожиданной гармонии даже после окончания пьесы! Нет, это скромная, с дрожащим язычком пламени, рождественская свеча, с вплавленными крапинками блесток! Слишком мягко? Может быть, мраморная плита, с золотой жилкой начертанного на ней приговора? Слишком жестко? Что же это? Весенний ветерок, жар пылающего камина… Слезы в раю, смех крадущегося по кромке земного шара…. No, no, no, darling… Это уже было; это все так бедно, так скучно. Что сказать о тебе? You are so beautiful, so beautiful, and so beautiful… Подбородок на глади стола… Я пытаюсь взглядом разорвать рамку, ограничивающую твой портрет. Кисти сломаны, краски смешаны… Клэптон поет “ Before You Accuse Me”… Прости, darling, я не художник, а всего лишь мальчишка, у которого следует отобрать инструмент взрослых и отправить спать. Без десяти три… Владимир Воржцов www.oskolky.ru