На путепроводе В путь проводы Поцелуи объятия Натянется платье От машин убегающих Водители улыбающиеся Провожают провожающихся Взглядами торопливыми Завидуя им счастливым

Забор. Забор. Стена. Стена. Собор. Собор. Вдруг колокольня. И птица. Птица. Одна. Одна. Сидит. Вертится. Душе не больно. А я, а я, Промчусь. Промчусь. Скрипя, скрипя Своей педалью. Моя, моя Душа, душа Творя, творя, Болеет далью.

Лето Господне Шестьдесят восьмого Впитывать пора порами Долгого двенадцатого. Заманил нехитрой игрой на матрац тебя – И вот мы бежим вместе По радуге сна непременно родного!

Де ж ты, мий тату, Де ж ты літає, Кто тебе рятує, Кто тебе кохає? Твоя кохання Літає в Италью. Ты ж – вечорами, С дідом Виталею, В Божией Хате Нектару вкушаєте, И, ты, мий тату, Пісню спиває: «Дивлюся на землю, Тай думку гадає: Чому я не змию, Чому не повзає, Чому я не сокіл, Чому не летає…» А діду Виталий Коло ридає.

Я - гомо непунктуалис. Владеют мной склока и зависть. Я жертву мобильным богам Монетою звонкой воздам. Я жертвою СМИ и гламура Спадаю в объятья амура, Вдоль меридианов гуляю И яростно потребляю! Мои торопливые кости, Мой дух обогнали вы в росте. Любовь? Ай, не надо, ай, бросьте. Мы все в этом мире лишь гости...

Без ужаса гляжу я, как лицо Мечты моей свои черты теряет, Столь схожие с моими - и яйцо Напоминать мне гладью начинает. Мне безразличен этот горький факт: Инертность - свойство всякого доспеха. Там, где свое копье сломает враг - И другу тоже не видать успеха... От этого не больно и не жаль Прекрасных снов, растраченных впустую. Я знаю, что за далью - только даль Нам облака беспечные рисуют. А что до мечт - растаяли мечты. Лицо принЯло гладкость алебастра. И рушатся неслышимо мосты, Казалось бы нерУшимого братства... Начало лета. Пахнет огурцом И прочими пахучими вещами Мой дом. Мой бесконечно милый дом, Что вынужден быть продан злыми нами.

Однажды А когда именно - неважно, Мэй би в прошлом веке, Покрытом сажей, А может в нынешнем, Теперешнем, Покрытом сажей дважды, Было-жило, Не весело, не уныло, Не тяжело, Но ине шибко просто и мило, Жило Было То ли одно, А то ли селом; Значитца, Там, где солнце встает, А может, где прячется, Проживало-радеяло, Не пахало, не сеяло, Однако имело всегда свое семя, Сякое-такое, Простое, Обыкновенное Временное, Вполне себе современное Время, С течением вполне своевременным Своего субъективного времени, С кепкой на темени, С семью поколеньями Предков своих Временных, Пламенных, Искренне Желающих ему здравия Истинного, Выспренне, Хорошо хоть вслух невысказанного Семейного счастья с какой-нибудь крысою Белобрысою С сиськами, С косами Или лысою. Главное, чтоб она была Румяна, А может бела, Рьяна, А может, и основательна, как скала, Может, худощава, Может, начальница, Может, голощапа, А может, и печальница, Времени все одно, Много времени у него Оттого Не следует торопиться Жениться, Обзаводитьс

На цепочке бестия моя. Сбоку - волк, а спереди - свинья. Бестия - из костяных лесов, С родины матерых свинопсов, Что свирепей в мире всех собак. Только посмотри - ну что, не так? Скалит рыло, сидя на цепи. Выгодна: не пьет, не ест, не спит, Не гоняет кошек во дворе И не гадит по ночной поре. Не скулит над ухом поутру... Запылилась. Дай-ка я протру!

Ночь пыталась начаться трудно, Ведь намеки на утро Заложены в тощем закате, Зерне. Завтра Призраком завтрака Вжарит свой „шакатак”, Пляску слепого дождя по имени Витт. (Что за странное имя? Венгр? Германец? Румын? Может, чех?) Кубинские сигареты Человека по имени Финн, Звук „Мын” - Безусловно культурная ценность. Зрелость На закате разбудит меня. Знамо дело, Одной ей - никак. Пью ее. Освежаюсь. Знобит. Глова на закате болит. Деревянные трубки ветров Выдувают меня из снов В соответствии с планом жатвы. Некоммуникабельность - основной лейтмотив. Основательно закрутив Мой поток в проcто протуберанец, Он несет меня мимо: Пьяниц, Жриц, Криниц, Поляниц, Снова пьяниц, Границ И теплиц, Волооких волиц-дьяволиц... Пронесло.

— Мебиус, Мебиус, Где твой дом? — На потолке, под столом, На чердаке, за окном Мой дом. — Мебиус, Мебиус, В чем твоя жизнь? — Жизнь моя — грани запутанных призм, Математический социализм Моя жизнь. — Мебиус, Мебиус, Что твоя плоть? — Плоть моя — то, что нельзя уколоть, Плотное, твердое, белое, вот Что есть моя плоть. — Мебиус, Мебиус, Кто ты такой? — Друг непреложный твой, Рекурсивная плеть осенней порой, Вот Я Какой.

Холодно в поле, холодно. Молоды мы были, молоды. В этом вот самом поле - Помнишь? - я был голым, ты была голенькою. Некуда деться, некуда. Беркутом жизнь взмыла, беркутом. Да и винить в этом некого: Поле. Вокруг, кроме нас, - никого.

Я понял, Джим, я понял, Джим, Что значит: „Софт Парад”! Но мы бежим, но мы бежим С тобой, увы, назад. Я знаю, друг, я знаю, друг: Ты никогда не лгал. Но, к сожалению, вокруг Какой-то странный бал. О, мой герой, о, мой герой, Прошли десятки лет, И вот - затянут ты дырой, А я пока что нет. Все чудится мне спелый луг, А я на луге - конь... Мой добрый друг, мой славный друг, Как в юности, мой мертвый друг, Зажги во мне огонь!

В немецкой рубахе, В германских кроссовых туфлях По русским полям, Мимо шатких узбекских построек (Не то, чтобы разваливающихся, а...), Моя голова Не так высоко над землей, Как мне бы того бы хотелось, Быть может...

Собраться. Идти, не тянуть. Рюкзак на плечо, и - в путь. Ну, может, в глаза заглянуть - И только. Вздохнуть - и в путь. Легко на дорогу шагнуть. Присесть и друзей помянуть, Подняться, рукой взмахнуть, И - тронуться в долгий путь...

Переменчивый ветер дунет И лицо мое как-то осунет, Губы судорога сведет. На прическу мне снега кинет; Летний день незаметно минет. Все пройдет.

Тяжелой поступью идут стальные боги За край земли, За край земли. Под их колесами дороги-недотроги Лежат в пыли, Лежат в пыли. Сияет солнце в их глазах святым напалмом Как будто страх, Как будто страх. Но рассыпается пред этим мутным валом Природа в прах, Природа в прах. Немолчно лязгает от края и до края Стальная рать, Стальная рать. Она дарует нам смысл жить не выбирая И умирать, И умирать. Тяжелой поступью идут стальные боги, Идут в пыли, Идут в пыли, А мы приносим в жертву им свои дороги И кровь Земли.

В клену вечернем меж ветвей Поет усталый соловей О том, что он… Что у него… А впрочем, вам не все ль равно, О чем без пыла, без идей Поет тот самый соловей? Прекрасна песнь его – и вот: Об этом зная, он поет.

...Вот встало красное прекрасное светило И землю грешную немного освятило...

Неизменно Неуклонно Неизбывно В теме писем моих к тебе со стихами - Три буквы „м” Непрерывно Сомкнутыми коленями, Растопыренными локтями.

Скорый поезд, светлый вагон, Четкой строчкой простор прошивает. Перегон, перегон, перегон, - Вполпристука колеса считают. Ясный день. Обещали дождь Для поднятия настроенья. Паучка - пусть летает - не трожь, Он мне сплел паутинку мгновенья.