- Скажи, мудрец, куда уходит время? И можно ли его остановить? И что оно такое – жизни бремя Или судьбы связующая нить? И если так оно для всех бесценно, Зачем его впустую тратим мы? Жизнь пролетает почему мгновенно? Все в суете, в погоне за удачей, И каждый сам воюет за себя – Неужто невозможно жить иначе? Ответ мне дай, мудрец, прошу тебя. - Ты задаешь мне сложные вопросы. Чтобы на них найти прямой ответ, Жить нужно долго и пройти весь свет, Но и тогда не думаю, что кто-то Постичь сумеет тайну бытия, И будь хоть в сотни раз длиннее жизнь моя, Едва ли я скажу, что знаю что-то… - Тогда зачем прослыл ты мудрецом, Когда не ведаешь ответов на вопросы? - О, юноша!

Клеточка к клеточке, Как веточка к веточке – Так зарождается новая жизнь; Так неожиданно Мамины радости В тесный клубочек сплелись. Непостижимое чудо творения Место под сердцем нашло; Тихо живет, ожидая рождения - Как здесь под сердцем у мамы тепло! А мама что делать не знает, А мама – переживает – Не вовремя как-то случилось, Что что-то под сердцем родилось. Рядом – подруги-советчицы, Стайкой щебечущих птиц, Будто за стойкой буфетчицы, Блещут улыбками лиц. - Ты ведь такая красивая, Мы только раз ведь живем, Зачем тебе жизнь хлопотливая, Успеешь, подруга, потом. Жизнь пустозвонная, Радости мелкие, Всё – как впустую звенящая медь; Где-то свидания, После – страдания, Времени мало, все нужно успеть. Жизнь, что под сердцем – не оцененная, А голова – пустотою плененная Мама сомненья откинула вдруг, Решила исполнить советы подруг. Чтобы избавиться И снова всем нравиться, Что б окунуться в смеющийся гул, Что б без заботы и снова – в разгул. А там, под сердцем – беззащитное, А там

Свои пути проходит мы по-разному, - Нелегкие и сложные пути, На тех дорогах абсолютно каждому Так счастье свое хочется найти! Всегда к своей мечте стремясь отчаянно, Мы часто что-то делали не так, В своем пути мы что-то познавали, но Сопровождали болью каждый шаг. И проходя различными дорогами, Я тоже верил – счастье меня ждет; Ошибками отметив путь свой многими, Всегда стремился только лишь вперед. И я хочу, пройдя сквозь невозможное, К мечте безумной всё-таки дойти, А мое счастье – слишком осторожное, Мне снова тихо шепчет: «Подожди!». Я буду ждать, и верить, и надеяться, И где-то там, у жизни на краю, Быть может, что-то всё-таки изменится, И ты ворвешься птицей в жизнь мою.

Природа умирает в октябре, А я – рождаюсь заново и снова Беру перо и наслаждаюсь словом, Когда оно стихом ложится новым О грустной и прекраснейшей поре. И с веток будто ноты красоты, Последние листы срывает ветер; Даря влюбленным партитуры эти И нет красивей ничего на свете, Тех нот, что слышим только я и ты…

Я много уже раз выслушивал упреки, Что я совсем не так, как нужно всем, живу, А я лишь изучал судьбы своей уроки, Не чуждый вдохновенья волшебству. Я выбирал пути не самые простые И никого помочь идти мне не просил, Среди людей живя как будто бы в пустыне, Я просто лишь от всех всё дальше уходил. До боли не хочу быть на других похожим И если воду пить, то лишь из родника; Я здесь всего лишь гость, нечаянный прохожий, Уставший и потрепанный слегка. И я когда-нибудь, уставший от дороги, Раскину руки вширь и упаду в траву, Пусть то, чем я живу, так непонятно многим, А я - всего лишь к вечности плыву.

Для чего нам правда, если мы Говорить ее не любим и не смеем; Почему? Быть может – не умеем? И какой мы пленники тюрьмы? Пленники условностей и лести, Ценим то, что лучше потерять, Можем только лишь себя прощать, Позабыв о святости и чести… И лучшие года расшвыривая гордо, Не думая о том, что время не вернуть, Мы продолжаем никому не нужный путь, Шагая вдаль уверенно и твердо. И лишь в конце пути, всё потеряв и плача, Мы поздно сознаем, что было всё не так И перед тем, как свой последний сделать шаг, Поймём, что можно было жить иначе…

Летит в заоблачные дали Поэта светлая душа, Что б белым облаком печали Парить над миром не спеша. Непостижимо одиноко, Не понимая суеты, Любви впитав живые соки, Роняя капли красоты, Он будет трепетно и нежно Стучаться в чей-то старый зонт, Но снова ветром неизбежно Его влечет за горизонт… Но если ты нежданно вспомнишь, Что жить нет смысла не любя, То протяни свои ладони Под капли этого дождя…

Из мешанины слов, невысказанных чувств, Сплетая кружева невидимо и тонко, Нежданно для себя над миром вознесусь И чистым стану, как слеза ребенка, Пролив на строчки медленную грусть. Я чистый лист возьму в свои ладони Он – лучший друг, на нем я напишу, О том, чего хочу, о чем я помню; На нем все чувства честно изложу, Как чистый лик рисуя на иконе. В своей непостижимой вышине, Себя забыв и сам себя предвидя, Рождаться буду в каждом новом дне, Любя себя и так же ненавидя И пусть никто не помнит обо мне… Желаний суета и сладкий зов надежды Не снимут со креста несбыточность мечты; Душа заплачет вновь, срывая все одежды, Страшась исчезнуть в мире суеты, Где над толпою власть берут невежды…

Где-то там далеко, позабытые нами, Сказки детства живут в тихой тени лесов, Мы когда-то в тех сказках бывали и сами, Откликаясь мгновенно на волшебный их зов. Нас учили добру те наивные сказки И мы знали всегда, что добро победит, И мы верили твердо, без всякой подсказки, Что ковер-самолет в самом деле – летит. Мы старушку в избушке, с ногой костяною, Не любили всегда, а быть может – и зря; Ведь она хоть и злобной бывала порою, - Дуракам помогала, клубочек даря. И Кащей не такой уж был в сказках тех страшен, И Горыныч хоть враг, но а все же, как свой, Да и лешии – хоть и с болота, да наши, Хоть ты песню болотную с ними запой! Так и Пушкин сказал – там всегда Русью пахнет, Пахнет ширью полей, силой богатырей, И пускай тот Кащей над тем златом всё чахнет, - Даже он с каждым годом родней и родней. Мы уходим от детства всё дальше и дальше И уже все сложней ощущать этот мир, Когда больше привыкли к обыденной фальши И все детские чувства затерли до дыр. Мы с годами все стали умнее и ст

Благодарю за все Тебя, мой Бог, За этот день, за солнце надо мною; За то, что Ты к Себе меня привлек, За то, что в мире ничего не стою. Зачем мне мир, когда со мною Ты, Со мной Твои закаты и рассветы; Вокруг меня - везде Твои цветы И Твое небо, звезды и планеты. Что я такое, вечный Боже мой, Что Ты с небес увидел мои муки И не качнул с презреньем головой, А протянул ко мне святые руки? Едва коснулся сердца Дух Святой, - Не как Судья, а трепетно и нежно, - Не мир другим стал – я теперь другой, Познав Любовь, как океан безбрежный, Я перестал играть чужую роль, Исчез весь гнет отчаянья постылый И все, что раньше приносило боль, Отныне стало придавать мне силы…

Дорогою бредущий вечный странник, Куда идешь ты, добрый человек? Ты – пилигрим?

Мы все обречены о чем-то сожалеть И что-то навсегда останется в нас болью; Чего-то никогда уже нам не успеть, Мы привыкаем жить одною ролью… Мы где-то на пути теряем нить, Но нужно нам идти, Чтобы не зря прожить И чтобы вновь себя в пути найти. Кто скажет мудро – что есть человек? В чем есть его пути предназначенье? Зачем живет он - не любя свой век, О жизни не имея сожаленья? Мы – память наша; всё, чем мы живем, В нас не должно рождать иных воззрений; Ведь мы не сами по себе – мы пьем Из родника прошедших поколений. Мы то, что мы желаем - все мечты, Что в нас рождаются, продолжатся, как ветви, В неимоверном чуде красоты, В прекраснейшем от нас – в рожденных детях. Пусть наша жизнь пройдет среди невзгод, Но дети наши, как и мы - мечтая, Пройдут еще хотя бы шаг вперед, Еще один шаг детям завещая… Мы то и есть – и память, и мечты, И мы живем, ни в чем не умирая, Собой рождая крохи красоты И красотою - достигая Рая…

Я не могу без боли видеть боль, Не плакать не могу при виде плача - Я только так свою играю роль, А как же мне ее играть иначе? Когда-нибудь, в беззвучной тишине И обо мне прокатится слезинка, Подумает вдруг кто-то обо мне И это будет малая крупинка Того, что мы могли друг другу дать, Но в суете обыденности стылой, Мы научились для себя лишь брать, Себя влача бесцельно и уныло. Мой милый друг, о если б твою боль Я мог бы на себя принять хоть малым, Ты заболеешь – я сыграю роль; Устанешь ты – пусть я буду усталым. Прошу тебя – ты только не болей, Твой огонек пускай посветит людям И ни о чем прошедшем не жалей, А в будущем мы все когда-то будем…

Есть у любви свои законы, Она и жертва, и палач; Она как солнце для влюбленных, И как дождя осенний плач. Сама в себе не зная муки, Она источник тяжких мук; Она умеет и в разлуке Хранить тепло любимых рук. Она слаба и уязвима, И неестественно сильна. И в каждом дне неповторима, Как будто ранняя весна. Пред нею каждый – раб безгласный И всемогущий властелин… Но что за рок такой всевластный – Кто любит – тот всегда один? Когда ее никто не слышит, Как тайный гость в полночный час Любовь придет нежданно свыше И низвергается на нас. Кто ей противиться сумеет? Кто может бурю победить? Когда душа уже не смеет Одной минуты не любить? И вот уже не боль – разлука, А испытание судьбой; Как долгожданнейшая мука И одиночество – весной. Любовь слепа, как бюст Гомера, Но прозревает даль миров; Она глупа порой без меры, То вдруг мудрее всех волхвов. Но - не дано любить без Веры И без Надежды – не Любовь…

Сплетни, разговоры и упреки, - Всё как дымка суетного дня; Для тебя пишу я эти строки, Чтоб ты знала, кто ты для меня. Для меня ты – ручеек весенний, Радостью будящий все вокруг; В жаркий день – как охлажденье тени; В день осенний – ветерка испуг.. Осенью моей неповторимой Ты приходишь каплями дождя; Как мечта - всегда проходишь мимо; Как любовь – к себе влечешь меня…

Стихи мои – вы просто проза, Обыденность ничтожных фраз; Как будто прячась от мороза, Как от чужих недобрых глаз, Я в вас спешу укрыться глупо, Стихи – как ширма от людей; Чем чувственнее – тем больней, Мученье – жизнь, любовь – наука. И как порой бедна душа, Чтоб о любви кричать стихами; Свои стихи не любим сами И вдаль уходим не спеша… Поэты, часто болью плача, Кидая чувства в пустоту, И веруя всегда в мечту, Не могут просто жить иначе. Иначе чувствовать, любить – Не как все люди, жизнь лелея; В своих мы чувствах всех смелее, Ведь чувства – это жизни нить. Она тонкА и на пределе Дрожит всей сутью бытия, Иду по этой нити я Последней песней менестреля. Я чувствую, и я - живу, Люблю и значит – что-то значу; Себя как рубль последний трачу И сам себя вперед зову…

Неспокойное чудо великого Бога, Homo turbidus имя твое, человек; Этой жизни всегда не хватает немного, Ты несешься вперед, ускоряя свой бег. Мы в полете своем, не следя за часами, Свято верим, что мир существует для нас; Может, мы оттого неспокойны сердцами, Что любить можем мы лишь один только раз? Мы уходим всегда от родного порога, Но с годами все реже срываемся ввысь, И теряем себя на пустынных дорогах Неизвестной земли под названием Жизнь.

Старый парк – в нем уснул даже ветер, Тишина прилегла на ветвях; И слегка позолоченный вечер Держит солнце на мягких руках. Предзакатное чудо России, Невозможная тихая грусть – Я в небесных глазах твоих синих Утону и назад не вернусь. И пускай чужеродные дали Не влекут меня звоном монет - На чужбине нет русской печали И любви ко мне тоже там нет. Только здесь я могу всей душою Принимать то, что Богом дано; Ничего для России не стоя, Я Россию люблю все равно. Проходя по пустынной аллее Я ее сберегу тишину – Пусть она продолжает лелеять Старый парк, отходящий ко сну…

Ты стоишь у окна, молча, как и я, Я к тебе прикоснулся плечом, И к моей прикоснулась рука твоя, Это счастье – молчать вдвоем. Тишина и покой, будто солнечный свет, Заливают собой все вокруг; Мы не виделись целую тысячу лет И вдвоем оказались вдруг. Даже вздохом своим я боюсь спугнуть Этот краткий и вечный миг; Я любви бесконечную, мудрую суть Только рядом с тобой постиг…

Мне хотелось бы так о тебе написать, Чтобы ты, прочитав, мне поверила сразу, Чтоб сумела простить и хотела понять, Что все это не просто красивые фразы. Каждый день, каждый час удивляюсь судьбе, Что даровано мне быть лишенным покоя; Каждый миг возвращаюсь к любимой тебе И мгновением каждым прощаюсь с тобою. Только ты можешь быть самой светлой мечтой И остаться моей нескончаемой болью; Этот мир никогда б не сиял красотой, Если б не был наполнен тобою. Ни о чем не жалея, я часто грущу, И уже не смогу быть таким, что был прежде; Синей птицей я в небо любовь отпущу – К бесконечным просторам навстречу надежде.