Мы кричим: – Америкосы В долг живут, мол, кровососы! А Природа тычет в нос: – Кто из вас не кровосос?

ПРОКРУСТОВО ЛОЖЕ ДЛЯ ЖИЗНИ НЕ ГОЖЕ В Прокрустовом ложе всех Мировоззрений, Где Жизни ни искры, ни запаха нет, Мы Небо коптим без ума, без зазренья – Давно наша Совесть покинула Свет. В Прокрустовом ложе всех МУДрых теорий, За-Конов природы учёных мужей ПРИРОДА-МАТЬ гибнет в безумном разоре И мрёт естество в нашей НИЩЕЙ душе. В Прокрустовом ложе всех идеологий Различных корней с окончанием «изм» Мы Дьяволу платим любые налоги, Чтоб нашу высасывал Кровь он и Жизнь. В Прокрустовом ложе За-Конов всех наций И международно навязанных прав Есть всё, чтобы нашей душе измараться И жить, все Каноны Природы поправ. В Прокрустовом ложе всех Веро-учений Живём мы в духовно-помойном ведре. Что выбрать из Вер – не имеет значенья В Прокрустовом ложе – на Смертном одре! Прокрустово ложе для Жизни не гоже, Хоть верь в него свято. Хоть вынь, хоть положь… В нём потчуют злом и уродством, и ложью… Разрушь его царство! – Разбей его ложь!!!

ПОЭТ ЗВУЧИТ ДОВОЛЬНО ГОРДО! Мы на лавочке сидели И молчали, как немые… Заикаясь, я сначала – Про погоду и про лужи… В это время заурчало В животе моём! О, ужас! А. Брагин Вместе с милкой мы сидели В тишине, не дуя в ус, И совсем уж разомлели, Но случился тут конфуз, Стал икать я – громко, часто, От смущенья покраснев, Плюс чихал примерно час я, Будто бы в кошмарном сне, А в конце и вовсе ужас: Неприятность номер три – Очень слышная снаружи Революция внутри! Милка молча всё вздыхала, А когда настала тишь, «Человек, – она сказала, – Как же гордо ты звучишь!»

ЖИТЬ ПО-РУССКИ Всё возвращается на КРУГИ своя Библейский софизм. Кругов Времён не существует вовсе, А есть Спираль, ведущая нас в Высь Но в Горний Мир не въедешь на «авосе», Всевышнего к себе не стянешь вниз. Не враг плетёт нам хитроумно сети, Закрыли сами мы Духовные глаза, За этот Смертный Грех прощенья нету, Хоть день и ночь молись на образа. Бог подарил нам Звёздный Остров целый, Он ищет не раба, а со-творца. На Матушке-Земле без Высшей Цели Живём мы в роли сына-подлеца. Мы существуем все как ПАРАЗИТЫ, Лишь прожигая Пращуров заряд, Ведь Знания Сакральные забыты, В Душе – БЕЗУМИЯ смертельный яд. И РУСью в РУСаках всё меньше пахнет, Как взяли кличку мертвецов – ИВАН. Душою Бело-Светною зачахнув, Мы превратились в серых РОСсиян. Мы не являемся уже НАРОДОМ, Мы стадо верующих кто во что иуд, Но всё же Предки и сама Природа, Что мы прозреем в Духе, ждут и ждут! Нам нужно вычистить все Родники от грязи И на

Реставрировать церкви не надо – Пусть стоят, как свидетели дней, Как вместилище тары и смрада В наготе и в разрухе своей. Пусть ветшают… Станислав Куняев Вошштанавливать жубы не штоит, Пушть бежжубым становиться рот – Нишего не болит и не ноет, Штоматологам меньше жабот. Пушть ветшают и пушть выпадают Коренные, режцы и клыки. Што там рот! – Кошелёк не штрадает Ни на пашты, ни на порошки. И о церквях радеть не приштало – Пушть их рушатся от непогод, Чтобы церкви такими же штали, Как мой рот от житейшких невжгод!

Куда всех россиян привёл Двуглавый символ наш – орёл? Две головы! Но в том беда – Что смотрят обе в никуда! Направо – разум, слева – вера… Чума страшнее, чем холера?

К Свету Белому, на волю Реально всё, что видит Глаз мой смертный, Что зрит он и во тьме, и в свете дня – И Эверест, и камень неприметный… Не лжёт Природа нам, в иллюзии маня. Реально всё – и сказки, и преданья, Жар-птица, Чудо-конь, Меч-кладенец, И под венцом, пройдя все испытанья, Царевна-лебедь, добрый Молодец. Реально всё, что видит сердца Око, В сердцах других ища высокий Нрав И прозревая ужасы порока… Подскажет Совесть, если ты не прав. Реально всё, что видит Зрак духовный, Алкая Правды, что всегда Светла, Но Дух эпохой Лютой во тьму закован – Его поработила кабала. И всё же к Свету Белому, на волю Из Тьмы обмана можно вознестись… Прочувствуй Жизнь до счастья и до боли! Прозрев Духовно, Миру удивись!

РУССКИЙ МИШКА (басня) Плутовка рыжая пришла зимой к Медведю в гости, И ну перемывать зверью лесному кости: «Мыхалыч, я тебе признаться рада В любви животной нашего электората… Но есть такие, что напьются бренди И понижают твой медвежий рейтинг. К примеру, оборзевший наш волчара Пускает слух, что ты уж больно старый, Что стал ты, якобы, настолько плох, Что ни мышей не ловишь и ни блох, Что довела тебя до ручки медовуха, И ты уже в делах – ни рыла и ни уха, Сосёшь в берлоге лапу, всю пропив зарплату, Не накопив ни серебра, ни злату… А выпендрёжный наш долбёжник дятел Стучит в ЮНЕСКО – мол, Михалыч спятил – Своей единоличной власти ради Он душит плюрализм и демократью. И даже доходные землеройки Всё требуют какой-то перестройки. И только я на эти все нападки Бесстрашно режу всем им правду-матку, И говорю: он наша Честь и Совесть, И если не роман он заслужил, так повесть. Ну а по части мысли я скажу, Михалыч, смело, Ты даже не гигант, ты – гигантелло…» Михалыч

БУГОРОК Два бугорка под трикотажем Опять волнуют сердце мне. Я знаю, что они со стажем, Я видел их наедине! В. Боков Два бугорка под трикотажем Меня преследуют, как рок, Но есть и у меня со стажем Известный многим бугорок, Он мне и дорог и полезен, Особенно наедине… Я знаю, многим он любезен, А больше всех, конечно, мне, Тот бугорочек мой спаситель В бессонных, творческих ночах… Где – бугорок узнать хотите? Его ношу я на плечах!

Печка, банная ты Печка! Ты согрей моё сердечко, Изгони мои хворобы – Тело исцели до гроба! А, внимая Небесам, Душу исцелю я сам! Во имя Рода, Рады и их Лада!