Перезимовал и выжил, расправляет плечи жасминный куст в саду... Я рада за него, - ещё не вечер, коснусь чуть клейких лепестков, и улыбнусь... Да, были времена, волнуют и поныне слова и тайны смысла в пустоте. Слова, слова, а кажется, что ранена навылет. "Прости". Зачем? Зачем стремительное время не даёт ответов. Так надо было чтобы сохранить себя? Так надо было, но ещё не вечер... Загадки и разгадки бытия.

А вот и дождь весенний... Очень мило, не торопясь, вникать в его трезвон - шуршит по листьям молодым, игриво всё норовит прильнуть ко мне под зонт. Смешно бродить одной в такую непогоду но я, устав изрядно от докучных дней, вдыхаю с наслаждением цветение природы, а на газоне пьёт весну из лужи воробей... Весенний дождь, весёлый, озорной и звонкий, с черёмуховой белоснежной веточкой в руке навстречу мне идёт весна - девчонка , мы мокнем под дождём сегодня вместе с ней.

Поэт - невольник чувств - не рассказать о них - угроза сквозь дисгармонии и буйства в них захлебнуться, умереть от передоза. Теперь и сотни лет назад- те же пещеры, шкуры, кости, мы повторились многократно. Одно отличие - не ходим в гости- летаем, облачаясь в слова. Ты тоже плоть и кровь, подвержен окаянной той угрозе - транслировать на белый свет код пресловутый Морзе, в котором явь и новь.

Высока трава забвения, но упряма тропа памяти Жителей небольшого городка весна радует буйным цветением садов. За ними почти скрываются уютные особнячки с их хлопотливыми хозяевами. На центральной площади, куда лучами сходятся улицы, расположились школа, аптека, почта, банк и другие важные для горожан учреждения. Ароматы цветущих плодовых деревьев и всевозможных кустарников, музыка, которая доносится из распахнутых окон, создают особый колорит патриархальной неспешности, доверчивости. Света живёт в этом городке уж два года. И всё ей здесь по душе. Специально переехала из Новосибирска поближе к родным местам. По скайпу они договорились с братом встретиться у неё и вместе поехать в город детства. Света смутно помнит свои детские годы. Марк - самое яркое воспоминание.

Пусть будет туман, кружатся мои мечты в безопасности

В то лето моя дипломная работа поглотила меня полностью. Большую часть времени я проводил в художественной галерее,изучая искусство Восточной Пруссии. Смотреть на знакомые улицы глазами давно ушедших людей...Это меня волновало особенно. Всё узнаваемо и одновременно совсем иное: костюмы,лица,дома,вывески,фонари... Можно выйти на улицу и пройти мимо какого-нибудь сюжета картины,словно переместиться во времени.Друг мой по художественному училищу,Евгеша,даже смеялся надо мной,говорил,что я слегка повернулся на этой почве. А я и правда,спешил после галереи домой и садился за холст и краски.Старался воспроизвести на полотне эскизы,сделанные днём. Совсем перестал интересоваться вечерними тусовками.Хотелось только погружаться в мир Коринта,Кольвиц,Брахерта,их картины,скульптуры.

Ты говоришь: -"Укачивается в ладонях моря солнце", повремени, не зажигай огня, а вдруг проснётся , вспять понесётся колесница дня и станет прошлое аукать, стучать в виски, на помощь звать, так заблудившийся в дороге путник любому встречному безумно рад... Что, право, за фантазия... Спи , солнце, здесь у открытого окна волна далёкой баркаролой отзовётся. На берег моря упадёт пригоршней янтаря- от плоти плоть твоя. Так тихо, ночь светла, здесь мирно всё, уютно и спокойно, п о в р е м е н и, не зажигай огня...

Убегай, уплывай... Эй, кап-ризные паруса! Что на них, череп да кости иль то те, что Ассоль ожидает всё в гости? -Капитан, что там, на горизонте? -Это - только земля, просто ей, с накренившейся осью, до ломоты в висках не хватает тепла...