Покинут дом - это всегда печаль. Задёрнуты знакомые гардины... Чуть замедляя шаг, проходишь мимо, смирив желанье постучать. Воспоминаний кружится хрустальный шар - то, освещает нежностью, то - жжёт печалью, настигшее, вне времени молчанье и тонкий аромат стихотворений, уходящий в даль.....

Живут от века и до века города, свою судьбу на тысячи других помножив. На шпиле замка примостился голубь, разглядывает перспективу в никуда. Река течёт за край охрипшего от эха леса… Так безвремЕнно и безмЕрно всё, скитается старик по пьесам, так неразумны дочери его. Какой же хочешь ты судьбы, какого постоянства, мой город Канта, Елизаветы дочери Петра и Шиллера, и первых космонавтов и моря, что на всех одно… Всё перепутано - где Прометей, где Данко - от века и до века куда ни смотришь- всё прошло…И хорошо, когда не разменяли память, когда в цене домашнее тепло.

Стремительный, непредсказуемый роман...Кончался август. ажурная метель чуть бередила лес осеннею тоской. Срывались листья первые с усталых веток, плавясь в архаику миров, в бродяжий дух, в смятенный зов… Такие вечера привычны для романсов - приходит менестрель: поёт гитара и летят стихи, осенняя баллада без привычных атрибутов и без глянца, салонных вздохов и наигранной тоски… Всё было - удивление, восторг спонтанной встречи, мы словно в юность окунулись - времени купаж. Безумству, снизошедшему к нам в этот вечер ещё не раз мы улыбнёмся, милый паж.

Вспоминай, скорее вспоминай, дом родной и молоко в зелёной кружке, и костёр из астр, и книжку под подушкой- в ней Блаватской очарованная даль... Вспоминай, скорее вспоминай! синих глаз весёлые метели и весенние сады, и листопадов акварели зимний жар родного очага и "сиреневый туман" отца... Тоже буду помнить этот дом, хоть я в нём и не бывала прежде не сидела в ампельной беседке, не срывала вишен с гибких веток, но тебе их приносила в вазочке из серебра... Вспоминай, ведь это было, лишь вчера...

Ты боль - на свет, напропалую… Шёл в комнату, попал в другую - так с Грибоедова времён, а может раньше… Ты ж боль свою запрячь подальше, спеши, спеши...Закончится шагрень. Не сократить и не убавить. А случай будет править, и льстить, и понукать. Да боже, правый... Но дольше века день.

Я твои поливаю цветы - пышный куст голубых гортензий, ты говоришь, - совсем как глаза твои, улыбаясь тревожно, даже слегка помпезно. Не понимаю я, я здесь причём, осенью, в летнем-то сарафане и вообще, что за дом и что же не так с нами? Счастье открытое, через край и никаких трагикомедий… ...Будильник. Так это был сон. Хороший какой! Вот бы, вещий!

Ясный камушек к ногам, солнечным лучом согретый, море, принесло приветом к прибалтийским берегам. В нём слеза любви Юрате в нём сосны смолистой быль - остановленная жизнь в этой тёплой яркой капле. Ты возьми его в ладонь, улыбнись, шепни веленье, удивишься, непременно всё исполнится - изволь.

Пережила грозу берёзка под горой, не постучит в окно чужой веранды вещая синица... Да, на верхней полке слева, маленький флакон духов хранится ( недорогие, дОроги лишь тем, что аромат в них юности - Дан Ри), За сим, прощайте, воскреснем может в чьих-то снах, бывает так … Вот, кто-то удивится.

Сентябрь, давай подружимся с тобой, не всё же нам обиды помнить. Отступит в прошлое смиренно повесть, омытая печальною строкой. Нам в помощь кружит бабье лето, на грани резких всполохов судьбы - уходят в вечность дерзновенно: деревья, травы и цветы... Прощальный поцелуй, последние объятья, последних писем тонко-вязь… На рубеже становится понятней искусство уходить, но не терять.

Романс, подаренный поэтом ОМ О, до чего ж ты был хорош в том нежном чувственном порыве, не понимала я, что это всё всерьёз, казалось только шуткой милой... Был вечер тих. Лишь голос твой звучал- гитаре вторили слова минорно, луны насмешливый овал за нами наблюдал нескромно. Проходит время, не забыть, уютный вечер на исходе лета романс, подаренный поэтом печальным эхом в памяти звучит. Когда порывы чувств и хрупки, и чисты, порой тревожны и неуловимы нам больно говорить о них, но хочется любить и быть любимым... август-сентябрь 1921

Давай уедем в Париж - осенний шансон, каштаны, не страшны никакие мистрали под уютным платаном в Монсо. Давай уедем в Париж - любви и свободы мекку так хочется стать неприметной с тобой хоть на N... часов...

Уходит время, словно кто-то гонится за ним стремительный, жестокий и неугомонный, совсем недавно обрывал вишнёвые сады, ронял, играя с неба звёзды, теперь ветшалых листьев прель - то плачет, то смеётся… Ах, время, молчаливый вестовой, твои посланья без печатей. настигнут невзначай на верстовой, а где-то женщина заплачет...

Не читайте моих пророчеств, не листайте в календаре, позабудьте бессилия почерк и амброзию веры во тьме. Я сама часто удивляюсь этим росчеркам стылой судьбы, что за надобность в них такая предугадывать воли шаги… Правы Вы, каждый вдох и выдох - безусловный обряд бытия, всё, что дальше, поёт и плачет по законам любви и для… Боль услышит большая птица - значит надо на зов лететь, но пророчество вдруг воплотится, всё запутает, как на грех… Там, где пели весна и лето и оранжевый ранний рассвет проросло только серое “вето”, да печалятся листья в траве.

Казалось бы, все праздники прошли, все не у дел “хромые утки”, уроборосы и прочие ежи калачиком рассредоточились успешно по канавкам. И тишь...И новый антураж. И удивительные ангажементы бытия с поправкой на стойкое спокойствие навозного жука. Таков в неведомом лесу типаж - Личинок много, но ни одного лица...

Мой бог, переживём разочарования, разлуки- не остановит бег реки излука. Тот человек, что не замечен, уйдёт без слов, лишь чуть ссутулив плечи, когда от боли онемеет левый бок. Но кто там целится из лука?... Ах, это ты, мой бог . Куда ж ты целишь!? В колчане стрел наперечёт__

Этот август, узнай поди, что тебя дальше ждёт, пришелец, долгим путь будет или уже пришли; хмыкнет тополь в золота шелест... Гаснут в речке быльём облака только дом был, снег по фасаду, поглотила его река, заодно и кота в парадной. Август сыплет дары - богат: августейше - звёзды на лужи, бриллиантами дивных карат дождь кусты осыпает -простужен. Я иду, потерялась тропа, между синих цветов и белых, а вокруг луговая трава. Что ж ты, август, все спутал пределы... Август, август, шутник, педант влюблена я была, наверно.

Колокол света, магия снов - кончилось лето памятью слов. *** Волнует то, что часто хочется увидеть- любить и ненавидеть за вдохновение своё. *** Счастливо, сударь и Дао на прощанье, не утомительным пусть будет миросозерцанье. *** Скромный цикорий- сонмы легенд: белый и синий верности цвет.

Разгневанное море, не умещаясь в своей чаше, рычит, шипит на берегу, - Убью, не подходи!! Швыряет ветер пригоршни песка- от монстра - кто-куда. Но были всё же смельчаки, вдохнувшие от бури соль земли. 15.08.2021

Стихию призывать...Смешно. И без неё я знаю, что грешно дом строить на костях, подобно “Джеку”, и не согреет он, как старое пальто, Я понимаю это... Однако и балтийская волна у ног ещё нежна, ещё прочна природы нить и Август царственен, - не ведает подвоха... Ещё отзывчиво, воспламеняющее око... Так, словно, чувства продолжают жить.

Последний жаркий день июля Как будто выполнял свой долг, Предупреждая: << Дальше – волк...>> Женя Стрелец http://stihi.ru/2021/07/27/7281 По спелой траве, аромату полыни поймём мы, что август в фаворе отныне. В последний трамвай уходящего лета ворвёмся бездомны и безбилетны… Так захотелось свободу продлить… И ты перестань мне потерей грозить, сентябрь отрешений и горьких познаний, мой давний сентябрь с тоской непролазной. Пока только август. В трамвае желаний наш доктор Время, не сыпь предсказаний...