Жить в надежде на что-то – не бред и не ересь: На успех, на удачу, на чудо, на счастье… Проще ль было бы жить, ни на что не надеясь, Чем с надеждой взлелеянной вдруг распрощаться? Человеку несвойственно жить в безнадёге, Жалкой щепкой беспомощно плыть по теченью Или долго и нудно брести по дороге, Даже не представляя, где пункт назначенья. В гороскопах, прогнозах я – полный невежда. Манной, с неба слетающей, не избалован. Раз по десять на дню я прощаюсь с надеждой. А она возвращается. Снова и снова. Читаю: http://www.chitalnya.ru/work/1686232/

Выходной свалился неожиданно, Комом снега на седую голову. Где такое прежде было видано? Нелогично. И совсем не здорово. Ливень хлещет так, что нос на улицу Высунуть не видится возможности. Пёс соседский жалкой мокрой курицей Сжался с видом полной безнадёжности. Мир из окон выглядит расплывчатым, Призрачным и зыбко-неустойчивым. Телефон взмолился переливчато. В трубке треск и голос неразборчивый. Может, говорит он что-то важное, Что-то позарез необходимое? Слышится же что-то эпатажное, С речью ни на гран не совместимое. Всё! Отбой. Останемся в неведенье. Выясним когда-нибудь впоследствии. Связи нет. Финита ля комедиа. Ливень – не потоп. Но тоже бедствие. Скоротаем день при телеящике, Информационном провокаторе. Пусть вещают дикторы-рассказчики Про погоду где-то на экваторе.

Бессилен разум мой и бесполезен, Когда наш программист мне говорит: «Программа глючит при кривом железе. И если юзер – полный инвалид». А вот ещё, доходчиво и мило: «Мы двинем к контрагенту? Или как? Свяжись-ка с ним по скайпу. Брось на мыло. Ну, или в аську стукни на крайняк» И привыкаешь, чёрт возьми, к заразе! Ловил себя на слове, и не раз: «Копни-ка там, пробей его по базе»… И множество тому подобных фраз. Сдаётся мне, как это ни печально, Что разум мой вот-вот поймает глюк, Воспримет новословия буквально И выдаст алгоритм для ног и рук. И вот тогда я, сдвинувшись по фазе, Взревев, как бегемот в ночной тиши, Охотно двину! И пробью по базе. И в аську стукну. Смачно. От души.

Насущные проблемы мироздания, Взаимосвязи общества и личности, Первичность бытия или сознания – Об этом спорят вплоть до нелогичности Историки, философы, генетики… А мы с тобою попросту, как в древности, Пытаемся, прибегнув к арифметике, Решать задачи нашей повседневности. Приоритет, конечно, за сложением: Сплошные плюсы – нет для огорчения Причин. Совсем иначе с умножением: Итог его зависит от значения Сомножителей – что на что помножено. Умножив плюс на минус, будем в минусе. Да ладно! Не смотри ты так встревоженно – На минус минус – плюс в итоге вывелся! С делением и проще, и понятнее: Всё пополам, плохое и хорошее. Без вычитанья жизнь была б приятнее… Невзгоды вычтем! Пусть уходят в прошлое. Итог подредактируем – эстетика Нужна во всём, и даже в исправлении… А не сложилось – к чёрту арифметику! Займёмся интегральным исчислением.

Поверь: жизнь – не обуза и не бремя. Не вижу в ней ни друга, ни врага. Жизнь дорога всегда. А в наше время Она в буквальном смысле дорога. Желанье выжить – в сущности, не довод. Не выпросить у жизни лишний срок. А у неё всегда найдётся повод Тебя взять на короткий поводок. Кнут чередует с пряником умело, Легко и просто, не сочтя за труд. Пусть пряник и изрядно зачерствелый, Зато предельно свеж и гибок кнут. Захочешь выйти – множество отверстий, Проёмов и лазеек даст – изволь! – Поглаживая нежно против шерсти, На раны рассыпая щедро соль. Жизнь дорожает, что уж тут лукавить - На всё такие цены, что держись! Ещё она мне дорога как память… И просто потому, что это – жизнь. Читаю: http://www.chitalnya.ru/work/1674029/

Вы тоже усмехаетесь, услыша Фамилию Мюнхгаузен? Вы правы. Не зря же обо мне три века пишут. На имени моём стяжали славу Стяжатели. Хоть слава — не товар, Но авторам приносит гонорар. А начиналось всё вполне банально — С рассказов у камина вечерами О подвигах — охотничьих, батальных... Не без прикрас (но это между нами). В ответ — ухмылки, мерзкие смешки. Я был готов порвать гостей в куски! Коробило. Но я старался скорбью Не оскорбить внимания. Да взгляды С насмешкой, укоризной, исподлобья Встречал, как говорится, сплошь и рядом. И взглядам недоверчивым назло Моё воображение несло. Куда несло? Подальше от реалий, От скуки, приземлённости, рутины. В заоблачно–неведомые дали. Туда, где бесподобные картины Воображенье пишет на холсте Реальности. Где место есть мечте... Чем выше уносился, тем всё чаще Встречал непониманье, отчужденье. Я жил в двух измереньях: настоящем И призрачном. И, слава провиденью, Я выжил в них! Живу в них до сих пор. Отнюдь не враль. Мечтатель. Фантазёр.

Он – правильный во всём, везде, всегда. В большом и мелочах, без исключений. «Нет» означает нет, «да» - только да, Без всяких промежуточных значений. С иголочки одет, но не пижон: Костюм, сорочка, галстук – ладно, ловко. Представить не могу себе, чтоб он Пришёл на службу в джинсах и кроссовках. До гладкости накатанного льда Побрит и дорогим одеколоном Благоухает. Выглядит всегда Довольным, сытым, удовлетворённым. Словами не сорит (не подметут). Речь без восторгов, но и не угрюма. И даже на вопрос «Как вас зовут?» Ответит после паузы, подумав. В работе крепкий профессионал. Примерный семьянин, без завихрений. Короче, не мужчина – идеал, Каких не часто встретишь в наше время. И впору бы завидовать ему И брать пример. Но… Дело не в обиде… Я, сам не понимая почему, Зверею, стоит мне его увидеть.

Не люблю черновиков С детства: Вижу в них, без дураков, Средство – Вместо дела сделав пшик, Крохи, Оправдаться: «Черновик… Кроки…» Исправлять? Иссяк запал – Нечем. Черновой материал Вечен. Не привидится во сне, Сколько Черновых дорог в стране… Только Не нехватка автотрасс Горе: Черновых семей у нас Море. Что жениться, что попить – Просто. Замуж сбегать, что сходить В гости. Разошлись, сошлись – так что ж? Да уж… Видно, было невтерпёж Замуж… Ни к чему стенать за пядь К тризне: «Почему у нас не пять Жизней?!»

Солнце хохочет в свежевымытой выси. И от зимы ни сообщений, ни писем. Сам проверял: в почтовом ящике только Одна квитанция за свет. Напрочь забыты холода и метели. С юга на родину скворцы прилетели. Рассвет встречают громогласно и бойко. До тех, кто спит, им дела нет. Стайка мальчишек у ручья копошится. У пацанов сосредоточены лица: Шутка ли? В плаванье уходит бумажный, Но самый настоящий флот! Остро напомнившая детство картинка... У мальчуганов вдрызг промокли ботинки. Влетит им дома. Только это неважно. Их первый флот ушёл в поход. С каждой весной - неважно, поздней иль ранней, Тревожит душу целый сонм ожиданий, Воспоминаний... Может быть, сожалений О том, что так и не сбылось. О том, что чувства подчинял интересам, Не видел часто за деревьями леса... Но верить хочется без тени сомнений, Что в этой жизни я не гость. Песня: http://www.chitalnya.ru/work/1643360/

Собрав в одну корзину сплетни, слухи И факты с небылицами смешав, Слона частенько делают из мухи, Не тратя на созданье ни гроша. Рецепт несложен: выполнить подмену Понятий, вбросить вымысла чуть-чуть. Смешать, перемешать и взбить до пены. Полученное тщательно раздуть. Сухие факты потому и сухи, Что не приемлют примеси воды. А без воды слон, сделанный из мухи, Не выживет, развеется, как дым. Исчезнет слон - отвалятся собаки, Навешанные щедро и сполна... Слона из мухи может сделать всякий. Попробуй сделать муху из слона.

Вопреки всем ожиданьям, День неплох… И не хорош. Еле слышный, как дыханье, За окошком шепчет дождь. В монотонном мерном ритме, Не сбиваясь ни на слог, Он легко вставляет рифмы В бесконечный монолог. Шепчет дождь без выраженья, Монотонно. Но с душой. Хоть в азах стихосложенья Он знаток и небольшой. Сам себе редактор, критик И филолог, и лингвист. Не зануда. Не политик. Не писатель. Не артист. Слово точное, простое Подбирает без труда. И о творческом застое Он не слышал никогда. Не приемлет плагиата И заимствованья тем. Сочиняет не за плату. Не о том. И не за тем. Дождь – поэт. Поэт от Бога. К чёрту почести и лесть! Почитателей немного. Подражателей – не счесть. Читаю: http://www.chitalnya.ru/work/1635269/

То вверх, то вниз... В делах, в работе Всю жизнь, как белка в колесе. Не финансист. И в устном счёте Не преуспел. И жил, как все. Не мот, не жмот И не бездельник. Знал: гладит жизнь иль бьёт под дых - Бессмыслен счёт Доходов, денег В чужих карманах. И своих. Гласит молва: Не в деньгах счастье, А деньги - в сущности - навоз. Молва права, Пусть лишь отчасти. Нет денег нынче? Завтра - воз! Но жизнь есть жизнь. Судите сами: Сегодня - пенсия, почёт... А чтоб сошлись Концы с концами, Пришлось освоить устный счёт... Здесь песенка: http://www.chitalnya.ru/work/1634171/

Нужны ли нам в общении посредники? Я вам понятен. Вы понятны мне. Легка беседа, если собеседники В одном настрое, на одной волне. И пусть у нас на всё, я это знаю сам, Свой взгляд и точка зрения своя — Вы будете услышаны. Ручаюсь вам. Хотелось бы, чтоб был услышан я. Взаимопонимание, естественно, Необходимо. Нет его — беда. Рассказчик я, признаюсь вам, посредственный. Но слушатель — поверьте — хоть куда! А не найдя взаимопонимания, В волнах досады не пойду ко дну. Сменю диапазон частот вещания И перейду на новую волну.

Всё настойчивее сознанье, И особенно в дни весны, Беспокоят воспоминанья. А ночами – цветные сны. То ползут, то летят в галопе, Демонстрируя вновь и вновь, Будто в странном калейдоскопе, Виды множества городов. Тех, что где-то в далёком прошлом Промелькнули, как сон, мираж… Был проездом. Не зван. Не прошен. По делам. Или просто блажь. И других городов. Надолго К ним привязан был и пришит. Например, в городах над Волгой Мной оставлена часть души. И таких же частичек, долек – Сосчитать не возьмусь сейчас – Столько в зданиях новостроек! Всё увидеть – не хватит глаз. Но всё чаще, что очень странно, Проявляются в ярком сне Города или даже страны, Неизвестные прежде мне…

Не свят. И не порочен. Всё в меру, но не в масть. И самой долгой ночи Не беспредельна власть: На смену ей когда-то, Пусть и надежды нет, Прелюдией заката Является рассвет. А вместе с ним - морока: Дневная кутерьма, Раздрай и суматоха Вот-вот сведут с ума. Подобием ответа На то, кто виноват, Прелюдией рассвета Является закат. Живёшь, не веря в завтра, Не помня про вчера. Твердишь слова, как мантру О мудрости утра. А вместо идеала, Что ты всю жизнь искал, Прелюдией начала Является финал...

Он шёл. Неспешно. Даже равнодушно. Не видя и не слыша никого. Он просто шёл.Ему так было нужно: Идти всё время. Только и всего. Проспектом шёл, шоссе, просёлком, полем. И лесом шёл, не выбирая троп. А мненье тех, кто этим недоволен, Ему что по лбу было бы, что в лоб. Шёл плавно, невесомо, не ступая, Набрав воды, условно скажем, в рот. И, всё-таки, при этом создавая Немало непредвиденных хлопот. Предмет хлопот понять совсем не сложно: Придётся восстанавливать пути. Где он прошёл, там стало невозможно Кому-нибудь проехать и пройти. Он шёл упорно, как идут на приступ. Назло календарям, теплу, весне... И, всё-таки, был белым и пушистым! Идущий на исходе марта снег.

На речке лёд напоминает паутину - Густая сеть промоин, трещин, полыней. Невероятные абстрактные картины Рисует солнце из проталин и теней На погрубевшей от тепла холстине снега - Рядно рядном, а не художественный холст. И воробьи ныряют в лужи без разбега. И календарь уже не так нахально толст, Как в январе. Он похудел почти на четверть И с каждым днём теряет свой солидный вид. У входа в парк на тротуаре что-то чертит Кусочком мела восьмилетний индивид, Сосредоточенно сопя и на прохожих Не отвлекаясь - для него их просто нет. Он очень занят, и мешать ему негоже: Любое дело очень важно в восемь лет. Неправ, кто думает: мол, мне б его заботы... Вот я и в парке. У реки. На берегу. А тень моя смешно запуталась в тенётах, Сплетённых солнцем из проталин на снегу.

Солнце с аппетитом молодым Поглощает символ зимней власти – Снег. Исчезли, сгинули, как дым, Будни надоевшего ненастья. Под карнизом бойкая капель Яростно колотит по отмостке. Для машин огромная купель Вольно разлеглась на перекрёстке. На аллее скверика – мольберт. И художник… Дремлет, впал в истому. А коты устроили концерт В дебрях недостроенного дома. Город, одурманенный весной, Сплюнул смог и дышит полной грудью, Позабыв в погожий выходной Монотонность надоевших будней.

Рассвело. И неяркий свет По сугробной разлился пене. Равномерно и ровно. Нет Ни единой заметной тени. Странен мир, если нет теней — Не объёмен, почти двухмерен. Вне реальности. Но и в ней. Неустойчиво–неуверен. А к полудню сошёл покров — Растворился, как будто не был, Плотный занавес облаков. Нараспашку открылось небо. И потоком с небес к земле Хлынул свет. Но в одно мгновенье Тараканами из щелей Появились, возникли тени. Мест без тени на свете нет. Тени, видимо, вездесущи. Не секрет: там, где ярче свет, Там и тени черней и гуще.

Весна уже поблизости, но ночи Ещё в распоряжении зимы. А днём тепло. Но всё–таки не Сочи. Хотя и не низовья Колымы. Вот и сейчас. Метель гарцует рьяно На белом своенравном скакуне, Свистит и воет форте и пиано, Свободы не давая тишине. А тишина, забившись в угол, в доме Моём нашла спасенье до поры И не выходит, силы экономя И соблюдая правила игры. А правила просты: метель немного Побуйствует и прочь умчится вскачь. И в добрый путь. Пусть скатертью дорога Расстелется. Всех благ, метель! Удач. Прописку сменишь, в северных широтах Поселишься на время. А весна Возьмётся за весеннюю работу... И выйдет на свободу тишина.