Шлёпает по лужам — И плевать на дождь. Плохо отутюжен Плащик. Ну и что ж? Гуччи и кардены — Да какой в них прок! Главное — есть стены, Пол и потолок. Были б кости целы — Мясо нарастёт. Делай молча дело — По делам почёт. Кашу с парнем сваришь, Крым пройдёшь и Рим: Просто он — товарищ, А не господин. Не всегда практичен, Не во всём умел, Чуть аполитичен, Иногда несмел. Не зовут в герои — Он и не спешит. Чуть неладно скроен, Чуть некрепко сшит. Постоянно занят — Полон рот забот. И отлично знает Для чего живёт. Почестей не жаждет. Явно небогат. Произносит «гаджет», Будто это гад. В высший свет и в ложи Царские не вхож... Я отчасти тоже На него похож. Что-то вроде песенки: https://www.chitalnya.ru/work/1977601/

Я не могуч, словно кряж, но Годы — не гнёт и не бремя. С лирикой, правда, напряжно Стало в последнее время. Новые время и взгляды Сами себя обхитрили В мире сплошной клоунады, Перерастающей в триллер. Триллер сменяется фарсом, Фарс обращается в комикс... Вырос, состарился Карлсон — Малознакомый знакомец, Крышу сменил на пентхаус Где-то в престижненьком месте. В мыслях — сумбур. Или хаос — В данном конкретном контексте. Истинно? Спорно? Неважно. Главное — чтобы не ложно... С лирикой, правда, напряжно. А без неё невозможно.

И в тупике, и просто на распутье Спонтанно, вероятно, неспроста Приходит мысль, крамольная по сути: А не начать ли с чистого листа? Оставить за спиной что было прежде, Не сожалеть - жизнь не сыграть на бис - Воспринимая парусом надежды Зовущий и влекущий чистый лист. Свиваясь то спиралью, то в колечки, То вытянувшись в струнку или нить, Судьба учила вновь плясать от печки И заново творить, мечтать и жить. С годами прижилось, вошло в привычку: Зайдя в тупик, не ныть - напрасный труд - Но аккуратно новую страничку Открыть, упрятав старые под спуд... Но вот на днях - усталость или старость Виной - не получилось ничего: Листов в запасе чистых не осталось, Как на беду. Совсем. Ни одного.

Странная нынче весна в Подмосковье — определённости нет ни на йоту: то приласкает с теплом и любовью, то огорошит таким наворотом ветра, дождя и едва ли не снега... Нрав за неделю меняет раз восемь: с вечера — лето, а утром с разбега будто ныряешь в глубокую осень. Что там весна и погода! Не краше норов у жизни: немного пригреет, нежно погладит — и вдруг ошарашит точным и жёстким ударом по шее. Терпишь удары, щипки и уколы, дни напролёт только этим и занят, соображая, что жизнь — это школа: хочешь — научит, не хочешь — заставит. Школа есть школа, и в ней укоризне явно не место к учебным основам... Поздно, пожалуй, учить меня жизни где-то поблизости от выпускного.

Утопия... Но хочется на время Перевернуть с ног на голову свет И сбросить с плеч докучливое бремя Невзгод, забот. А может быть, и лет. Кого-то время, может быть, и лечит. Отваром, скажем, одолень-травы. А сбросить бремя с плеч гораздо легче, Чем выбросить его из головы. Что было — было. Память — это свято. Сейчас на карте нет моей страны, Но я всё тот же, что в семидесятых. Не скажешь, посмотрев со стороны? Не скажешь... И зачем? Слова излишни. Слова — огниво. К ним бы нужен трут. Но трута нет — и горьких слов не слышно. И, к слову, зеркала привычно врут. Возможно, и не врут. Да что за дело До россказней каких-то там зеркал! А если шевелюра поседела — То не юнец... Не дед. Но аксакал.

Бледно-серенький, блеклый, невзрачный рассвет Подсветил тёмный занавес туч... В новом статусе — пенсионер-домосед — Становлюсь и ворчлив, и колюч. Не люблю двух вещей делать даже на спор: Бесшабашно гонять на авто И поддерживать светский пустой разговор Ни о чём, ни к чему, ни про что. Что люблю? Вспышку молнии, грома раскат, Арку радуги, липовый цвет. Летний взбалмошный ливень и солнце. Закат. Многозвёздную ночь. И рассвет... А когда для меня не наступит рассвет, Провозвестник грядущего дня, Мир останется прежним на тысячи лет... Просто в мире не будет меня.

Пора, наверное, прощаться и вспоминать потом про счастье. Как говорится, по машинам. Ты на прощанье помаши нам платочком, ладно? Хотелось в лад, но не вышло. Впрочем, союз упрочим без протокола разногласий, прикинув восемь раз на глаз, и решимся, лишнее отрежем. И хуже может быть, но реже: кромсают разом и боль, и разум. Ума не будет — и боль не будит воспоминаний и сомнений. На этот счёт есть масса мнений... Всё. Время вышло. Мой адрес? Вышлю.

Прослыть эрудитом просто: Вошёл в интернет и – клик – Ответы на все вопросы Подскажет поисковик. Он выдаст буквально смаху Ответ на любой твой псих От Баха до Фейербаха, От Трои до «на троих». Скачал, рассказал – и тут же Забылось. Секрета нет: Источником знаний служит Не книга, а интернет. По множеству разных сайтов Ты бродишь и ночь, и две... Но полчища гигабайтов Не держатся в голове – Унылая в ней картина Представилась бы глазам: Всемирная паутина Да траченный молью спам. Молва противоречива, И пять приравняет к двум: И знания – это сила, И силе не нужен ум. Сил несколько маловато. А ум? Несомненно, есть. Ума, может быть, палата! Да номер палаты... шесть.

Всё проходит, всему Свой черёд и свой срок. Юность — здорово! Но преходяще. Вёсен сорок тому, Как усвоен урок: Помнить прошлое, жить настоящим. Жить — так жить что есть сил, А рубить — так сплеча. Только так! И никак по-другому. Ключ в кармане носил, Только вот от ключа, К сожалению, не было дома. Ключ зачем? Талисман, Оберег. Верь-не верь — Он, как символ уюта, покоя, Не оттянет карман... А к нему будет дверь. Дом. Очаг... Ну, и всё остальное. Есть сегодня и дом, И набор мелочей, Обязательных вплоть до оскомы... Но всё чаще о том Вспоминаю ключе, От которого не было дома.

Десять минут до весны, но метёт Так, будто вьюга слетела с катушек. Дремлет, свернувшись калачиком, кот. В доме все спят — не разбудишь из пушек. Пушки... Откуда? Привычных петард Залпов не слышно: на улицу носа Нынче не высунуть. Видимо, март Сбился с пути, увязая в заносах. Правду народ говорит, что февраль — Друг ненадежный, нельзя с ним в дорогу: Ветреник, фат, хвастунишка и враль. И... у него не хватает немного, Крохотной малости — нескольких дней: Равенства каждый из равных достоин!. Злость февраля что ни ночь, то сильней: Не по душе ему статус изгоя, Вот и творит, словно сходит с ума, Кучу нелепостей в пику природе, Не понимая того, что зима Сдулась, иссякла. Весна на подходе. Бесится вьюга, но тёплые сны Ей не спугнуть — бита зимняя карта. В доме ни звука. Все спят. До весны. Да, до весны! Завтра — первое марта.

Я летаю теперь нечасто. Не летаю почти вовсе. Это юность — весна и счастье... Я забрёл далеко в осень. И зима уже где-то рядом. А зимой я земли пленник: То морозы, то снегопады, То банальная власть лени. Да и времени на полёты Не хватает, хоть вой волком: Нескончаемые заботы — Ни взлететь, ни упасть толком. За рулём не взлетишь — опасно: ПДД, ДПС, пробки... Можно б вечером вырвать час, но Все попытки весьма робки... Но в багажнике под «запаской» Припорошенные пылью, Чуть потрёпанные тряской, Постоянно лежат крылья.

В городке, где меня нет, в окнах старых домов свет в ночь не гаснет, гоня мрак, как маяк – детских снов знак. Здесь повсюду покой, тишь. Черепичная плоть крыш, отражённых рекой, цвет не меняет сто сот лет. Городок не один век сквозь усталый прищур век видит смену картин, лет, но меняться ли? Чур, нет! Позвонил мне на днях друг: поредел общий наш круг, не хватает меня… но я не еду: багаж снов неподъёмен. Тяжёл груз, но и сам я без снов пуст. Я без них, как сокол, гол, как бумага без слов – в стол… И ещё наворот есть: тишь да гладь сохраня, влезть не смогу: там невзгод, бед нет… Пока там меня нет.

Я прописан здесь, на этой улице. Днём - банальный, скучный инвентарь. Но как только сумерки нахмурятся, Оживаю я, простой фонарь. Освещаю круг. Привычно. Буднично. Не касаясь неких высших сфер. Безнадёжно прост - обычный, уличный. Не домашний баловень-торшер. Освещая путь для припозднившихся, В пух и прах развеиваю мрак. Я - ориентир для заблудившихся И заблудших. В сущности - маяк. Разве не достоин восхищения Мой удел? Грамматика права: Освещение и просвещение Однокоренные суть слова. Бытие первично. Не сознание. Я ещё служу, без дураков, Летней ночью центром мироздания!.. Правда, не для всех. Для мотыльков. Вижу в вашем взгляде безразличие, Даже скепсис, мягко говоря. Думаете, мания величия? Думайте. А мне до фонаря.

До чего же у судьбы доля трудная - Без вины она кругом виноватая: И жестокая она, и паскудная, И нелёгкая, и даже проклятая. И счастливой может быть, только часто ли? Иногда. Когда сложилось, как хочется. Чаще сетуют на то, что несчастливы, Что страдают, что гнетёт одиночество. Двое встретились - конечно, судьба свела! А расстались - разлучила она же их. И измены, и разводы - судьбы дела. Помогла судьба - глядишь, счастья нажили. А судьба - не сводня и не разлучница, Не законная жена, не любовница, Не сожительница - просто попутчица. До поры. Пока пути не расходятся. Как соседка по купе: со вниманием Будет слушать, сохраняя дистанцию, Но забудет и твои излияния, И тебя, покинув поезд на станции.

Наверное, взрослеть давно пора. Лет сорок это слышу постоянно. Согласен, что пора. Начну. С утра. Условие одно: не слишком рано. А чтоб ничто не помешало в том, Дела на завтра отложу, конечно. А завтра их задвину на потом, Чтобы потом забыть о них успешно. Дурные мысли вон из головы! На них уже, ей-Богу, аллергия. Давно пора бы выбросить... Увы, Боюсь, не подберут ли их другие. Не стану тратить попусту слова. Взрослеть начну уверенно и грубо. Вот только закатаю рукава... Но для начала закатаю губы: Сбывается не всё. Не всем дано В кромешности пустой макулатуры Найти рациональное зерно — Склевали зёрна голуби и куры. Скатилось утро в ночь. Уже темно, Но я азы штудирую прилежно: Входить удобней в дверь, а не в окно; А ромовая баба слаще снежной. Взрослеть — нелёгкий труд. А труд — не волк И в лес не убежит: надёжно скован. Пожалуй, из меня не выйдет толк... Тем лучше. Не хочу быть бестолковым.

О чём вы призадумались, корнет? Вы не корнет? Пусть так. Так даже лучше: у нас уже лет сто корнетов нет. Я тоже много лет, как не поручик. Да разве в разговоре важен чин и ранг, и статус? Или вы при сане? И сан не состоит в числе причин, чтоб сесть, как на престол, в чужие сани в том случае, когда вы не кумир, что вряд ли: для кумира думать странно... Куда сегодня катится весь мир? Сегодня... Он катился постоянно с момента сотворения, с тех пор, как Слово обратилось мирозданьем, не обрастая мхом. Как камни с гор - к подножию, подошве, основанью. К подножию чего? Да кабы знать... А впрочем, здесь и знание бессильно: рискните необъятное объять, изведать визуально... и тактильно. Ну для чего вы снова и опять пытаетесь проникнуть в эмпиреи? Мир - сфера, шар. И лучше бы не знать, куда его прикатят скарабеи. Читаю: https://www.chitalnya.ru/work/1910583/

Жребий — глупость: орёл или решка — Всё равно. Им не сделать погоды. Если ты — королевская пешка, У тебя право первого хода. Ну, и близость к монарху! А это В жизнь весомую вносит поправку: Ферзь, король намекнул по секрету, Вскоре будет отправлен в отставку. Можно с лёгкостью сделать карьеру. Что для этого надо? Немного. Отличиться. Пройти, для примера, Клеток семь. И — в ферзи, ради Бога. На словах — пустяки. А на деле Мелочей слишком много в великом: И в бою — не на мягкой постели, И противник шит вовсе не лыком. Шах! Король с хладнокровной усмешкой Неожиданно быстро и ловко Под удар двинул ближнюю пешку, Свой манёвр завершив рокировкой. Дело здесь не в интригах, не в злобе, Не в желании волю дать нервам: Тем, кто близок к монаршей особе, Так уж водится, жертвуют первым.

На завтра обещают потепленье - Оттаивание замёрзших душ. Осадки. Не холодный, правда, душ, А снегопад до умопомраченья. Всё правильно: закат был так багров, Что сомневаться в точности прогноза Нет смысла. Но сомнения заноза Имеется: не видно облаков. Подвинув вечер, ночь бесцеремонно Включила относительный покой. Накинула недрогнувшей рукой Вполне закономерно и законно На купол неба ветхий чёрный плед, Весь в дырочках - следах работы моли, Пробравшейся тайком на антресоли, Где он хранится много-много лет. Сосед дорожки чистит с оптимизмом, Пыхтя, как допотопный паровоз. Вещает про нешуточный мороз Под валенками снег истошным визгом. А хватка у мороза хороша! Он сгрёб в кулак остатки прежней мощи... Да что за мощь, когда остались мощи От бывшего мороза-крепыша. Держался до утра, с остервененьем Студя весь мир.

Сквозь занавес тумана или смога В окно сочится серенький рассвет. Неубранная комната-берлога. Мольберт. Палитра. Начатый портрет... Каким же прозаичным пробужденьем Закончился волшебный яркий сон!.. Художник помнил каждое мгновенье Цветного сна. Он сном был опьянён. Сон-праздник, карнавал!.. Прошедший мимо, Не сбывшийся, оставшийся лишь сном. И был в сравненье с ним невыносимым Вид улиц в дымке смога за окном. Не в силах видеть серых будней, даже В те дни, когда безумствует весна, Художник навсегда замазал сажей Квадрат осточертевшего окна. Не думал он, супрематизм ли это: Избавил взгляд от серости - и рад. Пусть в комнате теперь не стало света, Зато есть чёрно-аспидный квадрат. Звук: https://www.chitalnya.ru/work/1898457/

Забавный получился разговор Под вечер у камина в эту зиму: Беседа - не беседа, спор - не спор... Все аргументы из одной корзины: Избитые, затёртые до дыр, Но вечно актуальны, вечно правы. Я - про устройство, где бесплатен сыр. Ты мне - про уксус. Тот, что на халяву. Я - что на "нет" не будет и суда. Ты - про закон и дышло с поворотом. Я - о труде и рыбке из пруда. Ты - про коней, почивших от работы. Я - про лежачий камень: мол, пойми, Что волка кормят собственные ноги! А ты в ответ: как волка ни корми... И про беду, что строит нам дороги. И всё-таки пришли к исходу дня К согласию, хотя оно и шатко. Рукой махнул я: корм-то не в коня. Ты отмахнулась: не по Сеньке шапка.