Опять всю ночь нахально пляшет дождь. К утру он напрочь съест остатки снега. Как правило, когда чего–то ждёшь, Получится не альфа, а омега. Шалит природа, веселится всласть, Грозя оставить вместо снега с носом. Фактически зима не началась. Практически не завершилась осень. Календари давно сошли с ума, Определить пытаясь время года: Смотрю на календарь — давно зима! А за окном осенняя погода. Что ж, будем хороводить под дождём У ёлки, хоть промокшей, но нарядной. Хотя... Ещё есть время. Подождём. Снег выпадет. К весне? И то отрадно.

До костей промёрзшей собачонкой За окном поскуливает ветер, Беспредельно жалобно и тонко. Горек его плач. Но беспредметен. Дождь до неприличия тоскливо Тропки слёз торит по тёмным стёклам, Выкрашенным в колер чернослива Сумраком ночным, безлико–блёклым. Ну, и что же? Всё почти привычно. Дождь и ветер — редкость ли в природе? Разве только... дата необычна: На дворе декабрь уж на исходе, И пора хозяйничать морозу, И метелям заносить дорогу, Создавая транспорту угрозу, Сея в душах смутную тревогу... Напугав чиханьем вдохновенье, И не тщусь надеждою на чудо. Пью чаёк с малиновым вареньем, Чтоб изгнать нелепую простуду. Утопив себя в пушистом пледе, В неге полудрёмы, как в нирване, Вспоминаю о далёком лете, Свив гнездо на стареньком диване.

Снова ты всерьёз возмущена, В чём–то разглядев несправедливость. Всё. Прощай покой. И тишина. Что стряслось опять, скажи на милость? Всюду ищешь свой, особый, путь. К подвигу относишься, как к сдвигу. Хочешь, верно, мир перевернуть? Я же — дочитать спокойно книгу. Произносишь пылкие слова Вдохновенно, правильно и дивно. Я киваю молча: ты права. Только удивительно наивна. Взгляд твой откровенен, прям и чист. Да... И я когда–то был речистым. Был известен, как максималист. Стал... Оптимистичным пессимистом. Время превратит задор и жар В трезвой рассудительности холод. Я — не супер–старр. А просто стар. Скажем мягче: далеко не молод.

А давай придумаем свой мир. Тот, что есть, не очень–то уютен: Деньги в нём — и идол, и кумир; Суетен он, холоден и мутен. Мир не страшен. Но так просто в нём Потеряться без воспоминанья... И играть доверчиво с огнём В вечной гонке ради выживанья. Мы построим маленький — наш — мир, Обособленный в огромном мире, Мир мольбертов, рукописей, лир. Без страшилок в прессе и эфире, Без полуправдивых новостей, От которых бьёшься лбом о стены, Вызванных искусственно страстей... И без избирательной системы. К чёрту одиночество квартир! Быт, что по единой мерке скроен. Ну, так что? Придумываем мир?.. Он давно придуман. И построен.

Нет истин абсолютных, без изъяна. И, право же, довольно мудрено Их отыскать на донышке стакана. Пусть в нём и наилучшее вино. Наверное, мудрец чесал в затылке И, не найдя там истины следы, Всем сообщил, что истина — в бутылке. И намекнул, что вовсе не воды. Народ возликовал: на то и гений, Чтоб указать простой логичный ход. На протяженьи многих поколений В стакане ищет истину народ. Возможно, и находит. Временами. Когда уже не различает дна. Но... Смоет всё похмельное цунами. Да и была ли истина одна? В хмельном угаре, в этом нет секрета, До буйства — шаг, как правило. Закон. Вот почему скитается по свету Избитых истин целый легион. Пью ароматный кофе. Не настроен На поиски. Довольно бодр и резв. Безумно, безалаберно спокоен. И безнадёжно, беспробудно трезв.

День за днём, суматошно мелькая, Исчезают в глубинах истории... Навалилась усталость такая, Про которую знал лишь в теории. Вечер встретил дыханьем морозным, Скрипом снега. Погода отменная. Взглядом, многозначительно–звёздным, В душу будто бы смотрит вселенная. Безразлична ей суетность жизни, Бег по кругу за мнимыми целями. Только миг от рожденья до тризны. Да и тот... С перекатами, мелями, Со стояньем в бессмысленных пробках, С тратой нервов на распри и трения, С проживаньем в бетонных коробках, Изолированно, без общения... Срок придёт — и исчезнем послушно, Растворясь в беспредельности вечности, Ощутив на себе равнодушно– Снисходительный взгляд бесконечности.

Один и тот же сон с недавних пор Нелепо повторяется ночами: Необозримо длинный коридор С висящими на стенах зеркалами. И зеркала… не отражают свет. В них и намёка нет на отраженье. И всё же – зеркала. Сомнений нет. Как пониманья их предназначенья. Без амальгамы, тёмное стекло. За ним… А что за ним? Непостижимо. Туман ли? Облака ли? Плотный дым? Аморфно и статично. Недвижимо. Проникнуть взглядом в зазеркалья суть До темноты в глазах, до слёз, до боли Усиленно пытаюсь. Но ничуть Нет ясности. Туман и рябь – не боле… Быть может, это окна. Но куда? Разбить стекло? Оно прочнее стали. И не за ним ли жизнь? Но я тогда Сам нахожусь в каком-то зазеркалье…

Не торопитесь клеить ярлыки, Поспешно оглашая приговоры, Бездумно распуская языки В пылу беседы или в ходе спора. Легко и просто ставится клеймо, Без всякого усилия, само: Одно случайно брошенное слово — Пятно на репутации готово. Пусть в нём не будет правды ни на грош, Пойдёт молва гулять по белу свету, Прилипчивей растаявшей конфеты. И скажут: «Ишь, каков! А был хорош...» Язык многообразен и велик: Для каждого найдётся в нём ярлык.

Не рассвело ещё. И чёток звёздный сонм. И переход из ночи в день незримо тонок. Но, пробуждаясь, город стряхивает сон. Не вдруг, не сразу, неохотно, как ребёнок. Не в силах вмиг преодолеть ночную лень, Освободиться от волшебных сновидений, Он словно медлит. Но вот–вот наступит день И не оставит места для блаженной лени. Многоэтажек полусонные глаза То там, то здесь приподнимают веки–шторы. А кто–то руку тянет, голосуя «за», В надежде выловить такси у светофора. По тротуару вдоль неосвещённых стен Ритмично топает, подобно метроному, Муж подгулявший... Или всё–таки спортсмен На ежеутренней пробежке возле дома. Вот и собаки. На коротком поводке Выводят заспанных хозяев на прогулку. Проспавший дворник второпях невдалеке, Как тёркой, шаркает метлой, ругаясь гулко. И мелодичный колокольный звон Заговорил о чём–то давнем, очень мудром. И отодвинул, разогнал, развеял сон. Ну, просыпайся, город. Здравствуй. С добрым утром!

Меня сегодня утром встретил снег, Едва я вышел. Крупные снежинки Планировали тихо, как во сне, Как на живой рождественской картинке. И не хотелось сделать даже шаг, Чтоб ненароком сказку не испортить. А тишина, звучащая в ушах, Играла вальс. И не пиано. Форте! Сказать бы что–то... Подходящих слов Не находилось. Да и нет в них толку. И даже вездесущих воробьёв Не слышно. Всё притихло. Всё примолкло. Величественно плыл безмолвный вальс Над городом, не ведая границы... Сегодня. В это утро. В этот час Всходила на престол Зима. Царица...

Жизнь – не минное поле: возможны ошибки. И не раз, и не два, а на каждом шагу: То столпы бытия подозрительно зыбки, То свернёшь не туда второпях, на бегу. Не спасут навигатор и путеводитель, Не поможет и зоркий намётанный глаз: Профи нет – каждый здесь дилетант и любитель: Где же опыта взять, коль живёшь в первый раз? От пинков до вполне дружелюбных улыбок, Сбившись с курса, получишь. Да горя в том нет. Кто-то, может быть, в жизни не делал ошибок? Что ж он внукам расскажет на старости лет?..

Продрогшая осень. И дождь надоевший. И в воздухе снегом не пахнет ещё. Откуда–то взявшийся лист пожелтевший Легко опустился, прилёг на плечо И замер. Как блик. Как светящийся лучик. Как знак, что всё в жизни бывает не зря. Спасибо Вам, Осень! Теперь я — поручик, Промокший насквозь офицер ноября. Осенний офицер? Придуманное звание. Из области химер, Фантазий и незнания. Взгляд Осени так чист! Так годы нивелирует... А знак различья — лист — Отставку аннулирует... Осенний листочек, коснувшись погона, Слыл доброй приметой... Когда–то давно. Но часто во сне вижу я гарнизоны, Где служба прошла. Как в забытом кино. Ушедший в бессрочный запас, отслуживший... Пусть даже в отставке давно, например. Но слово, по сути нелепое, «бывший» Не свяжешь со словом простым «офицер» ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/917986/

По улицам с утра, Съедая взгляды окон, Сбиваясь в плотный ком И обретая вес, Ползёт не дым костра — Тумана плотный кокон, Как облако, ничком Упавшее с небес. Не олицетворя Ни скорби, ни печали, Не вызовет туман И безотчётный страх. Но, грубо говоря, Поможет скрыть рояли, Как некий талисман, В редеющих кустах. А многословьем фраз, Как саваном тумана, Укрывшись, так легко Скрыть истинную суть От любопытных глаз. И, в вычурность обмана Поверив глубоко, Избрать фальшивый путь...

Бесцеремонно и бесповоротно, Казалось бы, уходят в никуда Минуты, дни, часы, спрессовываясь плотно В недели, месяцы и целые года. Ни за «живые» деньги, ни за чеки Не купишь время, не возьмёшь в кредит. Его не спрятать в сейфе, в банковской ячейке, Не накопить, не положить на депозит. Оно идёт почти неуловимо, Неслышим и невидим его ход. И не безжалостно. И не неумолимо. Но всё быстрей его движенье, что ни год. Здесь игроков, увы, бессильно племя: Со временем играть... И не берись. Перехитрить, переиграть пытаясь время, В конечном счёте проиграть нетрудно жизнь.

В преддверии грядущих холодов Нахохлился, насторожился, замер Притихший городок. Вот–вот экзамен. Зима покажет, кто к ней не готов. Недолго ждать. С разверзнутых небес Безудержно, не ведая преграды, Обрушатся на город снегопады, Завоет ветер, как взбешённый бес. Седою злобной ведьмою метель Ломиться будет в запертые двери, Шепча про стародавние потери И голося, как пьяная артель, Галдящая в дешёвом кабаке, Глуша без меры водку в день получки... А в дни, когда на небе нет ни тучки, Мороз заставит вспомнить о тоске... Да полно! Жути нагоняю зря. И в этом, вероятно, виновато Зарёванное зарево заката К исходу дня в начале ноября.

Сегодня никуда спешить не надо: Поставлен крест на спешке и страстях… Привет, дорожки городского сада! Я – ваш сегодня, я у вас в гостях. Чуть ветрено и несколько дождливо – На то и осень, что с неё возьмёшь… Тихонько, ненавязчиво, красиво Свои стихи нашёптывает дождь, Слагая на ходу, бездумно, сразу… И забывая. Тоже на ходу. Но ветер-бард подхватывает фразу И исполняет в песенном ладу. Без выкрутасов, без аранжировки, Минор легко сменяя на мажор, Без долгих репетиций, подготовки. Зачем ему оркестры, дирижёр?.. И, по аллеям городского сада Без цели и поспешности бродя, Я наслаждаюсь, слушая баллады И песни ветра. На стихи дождя. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/917988/

По тротуару бродит ветер нараспашку В каком–то плащике, надетом второпях. Швыряет в лица листья, смятую бумажку — Что подвернётся. Хулиган и вертопрах. Вопросы этики ему без интереса. Мораль, приличия — для ветра звук пустой. Ведёт себя, как невоспитанный повеса, Рубаха–парень, хоть нахальный, но простой. Отняв купюру у какого–то растяпы, Забросил в форточку второго этажа. Сорвал с прохожего пижонистую шляпу И шмякнул в лужу в апогее куража. Работу дворников легко пустил насмарку, Развеяв груды листьев, будто конфетти. И мирно дремлющую чью–то иномарку Песком осыпал так, что, Господи, прости. Потом пел песни. Исступлённо, по–кошачьи, Взвывая волком там, где должен быть припев. К утру притих и сник устало... Не иначе, Решил прикинуться котёнком грозный лев. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/918001/

Когда погода непогодой Оборотится, и метель, С цепи сорвавшись, на свободу Прорвётся, как потоп, как сель, И забросает всё, что можно — А кто ей в силах запретить? — Снегами так, что очень сложно Из дома будет выходить Без риска превратиться сходу В подобие снеговика, Кляня в сердцах и непогоду, И даже род людской слегка... Тогда потянутся неспешно С послеобеда до утра Долгоиграющие внешне, Медлительные вечера. И в бесконечном их теченьи, В минутах, тянущихся век, Есть небольшие развлеченья: За окнами метель и снег, Совсем не белый, а индиго. А дома — свечи, полумрак, До дыр зачитанная книга, Душистый трубочный табак, Любимой музыки звучанье, Покой... и в песнях, и в стихах... Есть. Есть своё очарованье И в долгих зимних вечерах. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/917991/

Табачный дым мешается с дождём. Да не с дождём — с какой–то мокрой пылью. Куда всю жизнь летим? К чему идём? Стирая ноги в кровь, ломая крылья... Несчётное количество дорог Истоптано. Какие расстоянья Отмерил циркуль подуставших ног, Определить никто не в состояньи. Всегда маячит что–то впереди, Желанней оттого, что недоступно. И шепчет самолюбие: «Дойди. Не медли. Промедление преступно.» И беспрестанно цель сменяет цель, А ты в водоворот закручен бегом. Спохватишься, что кончился апрель, Когда декабрь укроет душу снегом. Сегодня не спешу. Курю подряд Четвёртую по счёту сигарету. Под утро подморозит, говорят. И гололёд все планы спишет... В Лету. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/918011/

Поймав в аквариуме рыбку В наряде ярко-золотом, Прошу с беспомощной улыбкой Мне подарить… Не замок. Дом. В воздушных замках жить на диво Светло, комфортно – идеал! Благопристойно и красиво… Покуда не ударит шквал И не сметёт до основанья Сооружение мечты, Оставив лишь воспоминанья От роскоши и красоты… Жить беззаботно – блажь пустая, Прожект, нелепица, фантом. Обманет рыбка золотая, Вильнув насмешливо хвостом, И уплывёт, не вспомнив даже, Что обещала жизнь без бед… А в лампе, найденной на пляже, Джинн не живёт. Прописки нет.