Стрелки на часах зависли Неподвижно. Бродят где–то Незначительные мысли Фиолетового цвета. Не бывает? Отчего же? Мысли не имеют цвета? Не согласен! И, похоже, В этом вовсе нет секрета. Вот вчера: взгрустнулось что–то — И явились ниоткуда Стройные, как бегемоты, Мысли цвета изумруда. Серые — чуть неопрятны И двусмысленны при этом. Может быть не всем понятна Мысль коричневого цвета. Их палитра беспредельна, А оттенкам их нет счёта И в смешеньи, и отдельно. Цвет способствует полёту. Всех цветов (а цвет — оценка) — Крона, кобальта, кармина. И нежнейшего оттенка Чистого аквамарина. Романтичен, кстати, очень Цвет индиго. Или даже Мысли цвета летней ночи... Только бы... не цвета сажи. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/988026/

Бранясь, молясь, с досады чуть не плача, Встаю с земли, самозабвенно зол: Считал, что на коне! Но эта кляча Перед барьером стала, будто столб. Копыта, как рога, вонзила в землю, Застыла изваянием. Скала! Не чуя шпор и окрикам не внемля. Я к облакам рванулся из седла. Взмыл в небеса в замысловатом сальто, Неангельским словцом судьбу кляня. И рухнул… Благо, не было асфальта. Барьер преодолел! Но… без коня. А зрители… Куда от них деваться? Там, на трибунах, каждый – супер-спец. Приветствовали грохотом оваций Полёт мой. И орали: «Молодец!» Да ладно. И апломба сбит излишек, И то, что кости целы, повезло. А что до синяков, царапин, шишек… Не в первый раз. Пройдёт. И – вновь в седло! ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/988029/

Напиши мне письмо. Пусть не принято это сегодня. Запечатай. Почтовую марку наклей на конверт. Как подарок оно. Припозднившийся. Но новогодний. Из моей бескомпьютерной юности светлый привет. На тетрадный листок Брось пять фраз — что тревожит, что снится, Обо всех новостях. Даже если и нет новостей. Хватит нескольких строк, Четвертушки обычной страницы. Этих строчек я жду постоянно, как добрых гостей. Не ищи важных тем. И не думай, что письма не в моде. Напиши мне про то, как скучаешь по звонкой весне, По теплу... А затем Напиши о текущей погоде. Важно то, что за строчками скрыто в коротком письме. Напиши, что давно Вьюги ждёшь от зимы, снегопада. Обо всём, что случилось в течение нескольких дней. Напиши мне письмо. Доверять его почте не надо. Уходя на работу, оставь на подушке. Моей. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/983790/

И молва говорит, и большие умы: Зарекаться не след от тюрьмы да сумы. Много мудрых советов придумал народ: Не бросай, мол, камней во чужой огород. Избегай не своих, пусть удобных, саней. Бисер зря не мечи перед рылом свиней. По дороге шагай, позабудь о тропе. Не пытайся блеснуть интеллектом в толпе. Будь попроще, как все. Горе — знай — от ума. Ум загонит в острог. От него же — сума. Всё бери, что дают. Прочь беги, коли бьют. И хватайся за пряник. Зачем тебе кнут? А когда избежать невозможно кнута, Подставляй под удар что помягче места. Будь потише воды да пониже травы. Прыгай. Только не выше своей головы. Не усвоишь — пойдёт всё наперекосяк. Слышал. Слушал. Да понял я, верно, не так. И под кнут попадал многократно на дню. Бисер щедро метал. В пыль. Под ноги... коню. Если пряник когда-то и перепадал, Был он горек на вкус. Или твёрд, как металл. А когда окажусь там, где спрос прям и строг, Я признаюсь — был грешен. Безгрешен лишь Бог. Но с ума не сходил.

Не сверли ты меня взглядом пристальным. Слишком долго мы громко молчим. В чём сомнения? Ныне ли, присно ли Для упрёков нет веских причин. Даже если и есть основания, Доказательства мнимой вины, Всё равно — в землю штык! А братания Интересней холодной войны. Ну, а если война — пусть уж явная. Атакуй и громи в пух и прах! Бей по фронту и с флангов. Но, главное, Без бойкотов, роялей в кустах. Хватит вечера — наатакуемся, От души накричимся ура. Перемиримся. Перецелуемся. И спокойно уснём. До утра. Нет резона молчать оглушительно До надрыва, до звона в ушах. Что касательно, то относительно. Мир? Я первым готов сделать шаг. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/979694/

На листочке бумаги, стандартном, простом, Как-то сразу, в ночной тишине Сам собою возник нарисованный дом, Где-то виденный… Может, во сне. Тихий домик. Дорожка. Крылечко и вход. Нет вокруг неприступных оград. В нижнем правом окне нарисованный кот Щурит глаз в нарисованный сад. Черепичная крыша. Бревенчатый сруб. Занавески на окнах. Цветы. Пусть рисунок немного небрежен и груб, Пусть особой в нём нет красоты, Нарисован не красками – карандашом… Ты свой взгляд отводить не спеши. Присмотревшись, поймёшь: нарисованный дом – Кров. Приют. Бесприютной души. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/977276/ Дом для Маши: [flickr-photo:id=12301174205,size=m]

Пока зима, мороз, сугробы горкой И дел не так уж много на виду, Затею генеральную уборку И в голове порядок наведу. Поднакопилось, думаю, там хлама Да мусора на три грузовика. И тараканов тьма. Открыть бы рамы, А то ни ветра нет, ни сквозняка. Уборка — дело нужное. От скуки Проверенный бальзам. Увы и ах: До головы всё не доходят руки... И не хожу давно я на руках. Начну не вдруг. С опаской. Осторожно. Перетряхнуть все мысли? Не вопрос. И станет светлой голова. Возможно. Не только белизной седых волос. Нет. Как–то страшно. Я сначала в ванне Немного полежу. Потом в тиши С любимой старой книгой на диване. А уж тогда... Быть может... От души! Лень. Подожду, покуда краски лета Расцветят ныне хмурое окно. Но... Пыль сотру. Со старого скелета, Забытого в шкафу давным–давно. ПОЮ ДЛЯ ВАС:)) http://www.chitalnya.ru/work/977311/

Всю ночь поснеживало. Но без фанатизма. Без ветродуя и метельной чепухи. Чуть насугробило. Слегка. И катаклизма Не состоялось в виде кары за грехи. Не состоялось? Было явною ошибкой Поверить в переданный метеопрогноз. И вот… Встречает саркастической улыбкой Отнюдь не добрый, разъярившийся мороз. Провёл наждачкой по щекам. Вцепился в уши. Исполнить вынудил то ль джигу, то ль балет. Холодной лапою достал, казалось, душу. Окрасил нос в неповторимо-красный цвет. Заставил мчаться что есть силы по аллее, Вползать в промёрзший до руля автомобиль, Предупредив, что завтра утром будет злее! Всё наверстает, что за зиму упустил.

Чуть заполночь. Морозно. До рассвета Полвечности. Снежок. Ни ветерка. И ни души. Собака лает где–то, Негромко и... обиженно слегка, Без злобы и собачьего задора — Под мой меланхолический настрой. О здравии молиться? Или впору Молебен заказать за упокой? За упокой всего, что было прежде. Да было ли? Кто разберёт теперь... Поминки по несбывшейся надежде? Зачем? Уже другие входят в дверь На смену той, чьё место на погосте Для нереализованных надежд. Уйдёт одна — приходят две. Не в гости — Хозяйками. И снова юн и свеж Тот, кто совсем недавно клял усталость Да сетовал, что так недолог век, Покорно зрелость принимал за старость... Надежды живы — молод человек!

Наполовину вросший в землю камень На перепутье множества дорог Предписывает путникам веками, Куда идти им, не жалея ног. Налево, мол, пойдёшь… Направо… Прямо… Там сгинешь. Там дотянешь до седин. И только Богу ведомо да знамо: Конечный пункт у всех дорог един. И есть ли смысл стоять на перепутье И размышлять над выбором пути: Идти ли прямо, напролом, свернуть ли – Исход один. Его не обойти.

Не чужда и истории сатира: Порой преподнесет... Не в бровь, а в глаз. Ведь знаем же: не сотвори кумира. Насотворяли... Где они сейчас? По насыпи — железная дорога, А рядом — там, где плавный поворот — Приткнулся бесприютно и убого Когда–то нужный, видимо, завод. Сейчас разруха здесь и запустенье, Все стёкла перебиты, нет дверей, Не видно хоть какого–то движенья В цехах, на эстакадах галерей. Обширный двор с останками рекламы, Запущенный — наверное, ничей — Загромождают мусора монбланы И эвересты битых кирпичей. И, окружённый горами обломков, Побитый смогом, грязью городской, Забытый вождь взирает на потомков С простёртой... Нет. С протянутой рукой.

Я алгебру люблю со школьных лет. Не потому, что нравится наука, Но с ней я понял: жизнь — такая штука, В которой отрицательного нет. В перипетиях побывав стократ, С сознанием, что гончары — не боги, Делил на минус минус. И в итоге Плюс получал — искомый результат. Теперь ошибок в жизни не боюсь. И, даже если что–то не сложилось, Умножу минус на такой же минус. И в результате, знаю, будет плюс. А если вдруг в очередной игре Судьбой мне будет проигрыш предписан, Я минус просто заменю дефисом. Ну, или, в крайнем случае, тире.

Приглушённый свет фонарей В ореоле снежной пыльцы. Хлопанье подъездных дверей: Входят и выходят жильцы. Дом, что улей: множество сот... Муравейник сотен квартир. Окна... И за каждым живёт Малый, обособленный мир. Где–то он уютен и тих. Вечером — уютней вдвойне. Где–то бесшабашен и лих — Мир... подобный вечной войне. Кто–то, подустав от страстей, Бродит в царстве муз в звуках лир. Кто–то ждёт с надеждой гостей, Привносящих мир в бурный мир. Ночь сведёт все войны на нет, Подарив взамен чудо снов... Гасит в маяках окон свет Муравейник... тысяч домов. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/967793/

Зима картину пишет. Только силы Для завершения недостаёт. Наверное, закончились белила, А магазин закрылся на учёт. А начиналось, помнится, прекрасно: Морозы, снегопады... Но потом... Дожди... Ручьи... Надеялись напрасно Полюбоваться зимним полотном. Зима — художник. У неё капризы: Холст с глаз долой, коль труд не завершён. Представлены наброски да эскизы То углем, то простым карандашом.

Играем в прятки. Правила просты. Один нюанс: кто выиграл, тот водит. Я прячусь — в грёзы, сны, стихи, мечты. Жизнь ищет. И, как правило, находит. Игра не бескорыстна: на кону Существованье. Ну, по меньшей мере, разум. И мы ведём игру — или войну? — Давно. Не ошибясь пока ни разу. Я прячусь каждый вечер. До утра. А жизнь находит. Каждый раз. С рассветом. Когда–нибудь наскучит ей игра. Прервёт. И не предупредит об этом. Азарт игры острей день ото дня: Я прячусь — жизнь находит. Но, возможно, Она однажды не найдёт меня. И мне водить. А это... безнадёжно. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/966983/

Несоизмеримо тихий разговор... Да и соизмерить его не с чем. Взгляд не вызывающ. Даже не в упор. Но ничуть от этого не легче. Где там легче! Лучше б перейти на крик, Чтобы задрожали в окнах стёкла, Чтоб от звука уши заложило вмиг. Ярость — это ярко. А не блёкло. Выложиться в крике до упадка сил, До предела, до изнеможенья. Чтоб в глазах темнело. Чтобы свет не мил. Чтоб не слышать слова возраженья! Чтобы у соседей рухнул потолок. Чтобы жарко стало. И морозно. Вряд ли ты так сможешь. Да и я б не смог. Не умеем. А учиться поздно. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/967787/

Ночь без сна, что день без суеты. Вроде, ночь... А вроде, и не очень. Вдоволь тишины. И темноты. Но без сна длинны безмерно ночи. Тетивой натянутая нить В прошлое. Вопросы без ответа. В мыслях успеваешь жизнь прожить... А ещё так долго до рассвета! Обращаешь в будущее взгляд, Сократить ночную вечность дабы. И такие планы посетят... И какого, чёрт возьми, масштаба! А устав от этой чепухи, Не всегда приятной, между прочим, Пишешь самодельные стихи Весь остаток бесконечной ночи.

Покорёженный взрывом вокзал. Мокрый снег вперемежку с дождём. Обезлюдевший кассовый зал. Окна выбиты. Пол повреждён. Что же это? Вернулась война, Ожила через семьдесят лет? Или не прекращалась она Ни на день, ни на час? Где ответ? Столько жизней... Воимя чего? Ради неких бредовых идей? Разве стоят идеи того, Чтобы жертвовать жизни людей? Тишина... Словно замерший крик. В ней и боль, и проклятье врагу. ... И кровавые пятна гвоздик На безжизненно–белом снегу... ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/955110/

Да, сегодня живу я ровно: Дом — работа, работа — дом. Тихо счастлив. И, безусловно, Сожалений нет о былом. То, что было, теперь не боле, Чем развеянный пепел, прах. И щемящая сладость боли, И безумного счастья страх — Всё прошло. Всё осталось где–то В том краю, что давно ничей: Непроглядность дневного света И слепящая тьма ночей...

Наверное, об этом знают все: Пути в театре жизни неизменны. Иди хоть по тропе, хоть по шоссе — На сцену угодишь. Иль на арену. Карабкаясь по лестнице наверх, Не забывай о крутизне ступеней И зрителях. Твой промах и успех Они оценят сотней разных мнений. Неверный шаг — и вот тебе сюрприз Из области непознанных загадок: Оказывается, дорога вниз Короче, чем к вершине, на порядок. Не оступился. Даже не устал. Ещё ступенька — и на пьедестале! Дошёл. Ступил. А... где же пьедестал? Кулисы... Рампа... Свист и хохот в зале... Другая крайность: рты раскрыв, народ Смотрел. И даже дерзкие подростки Молчали. Он шагнул на эшафот. А вышел... Всё туда же. На подмостки. Была ли казнь тайком отменена... Палач ли пьян. Иль куплен с потрохами. Но только смерть, что на миру красна, Не состоялась в балаганной драме. От славы — к плахе. И наоборот. Бродяга ты иль правишь государством — Нет разницы для Драматурга. Тот Трагедию легко подменит фарсом.