Три десятка изб.

С календарями спорить смысла нет - Календари всегда в итоге правы. Для них - ничто пристрастия и нравы, Взаимоположение планет... Сегодня настоящая весна. Ей безразличны козни и рутины, Конфликты, ссоры, войны, карантины - Людская блажь ей попросту тесна. За окнами поёт на все лады, Изобретая трели и рулады, Весенний тёплый ветер, нет с ним сладу. Цветут, как полагается, сады. Традиционно птичий профсоюз Вступает в песнопения успешно С до, ре, ми, фа, ля, си... и соль, конечно - У ноты соль совсем не солон вкус. Всему свои начало и конец, И это - аксиома, катехизис. А сбой привычных алгоритмов, кризис... Пройдёт и это - так сказал мудрец.

И мир - театр, и мы - актёры. Это так, Но, с точки зрения текущего момента, Почти вся труппа лишена ангажемента... Такой в аспекте мироздания... пустяк.

Не рисуется, не лепится, Всё валится из рук... Бестолковая нелепица - Не дело, не досуг. Бытие грызёт сознание И требует хлопот, Но отсутствие желания Застопорило ход, Не даёт сосредоточиться На чём-нибудь одном. Шевельнуть рукой не хочется, Пусть даже грянет гром. Ленью, видимо, не велено Трудиться в этот день. Провести б его в постели, но... Лениться тоже лень.

Что ни страна - свои порядки, своя политика. Вот раз сошлись в словесной бурной схватке послы трёх крупных государств. Орали так, что вяли уши, буквально пёрли на таран, решая, чья доктрина лучше. Тогда послы нейтральных стран, стремясь консенсуса добиться, предотвращая мордобой, на стол поставили горчицу, переглянулись меж собой и рядом усадили кошку - наглядным будет тест для всех : пусть кошка съест горчицы ложку. Заставишь - твой, без спора, верх. Без церемоний первый силой впихнул горчицу кошке в рот, а рот ей сжал. Та проглотила.

А не начать ли с чистого листа, перевернув для верности страницу, перечеркнув события и лица, отбросив мысль о том, что всё творится сегодня в мире явно неспроста? Признаться, не внушает новый лист доверия, надежд и оптимизма, и, если рассмотреть его сквозь призму естественных сомнений, скептицизма, окажется, что он не так уж чист. На первый взгляд он бел, но присмотрись: на нём почти невидимая сетка - поля, линейка или даже клетка. Не правда ли, серьёзная разметка? Её чертили прежний опыт, жизнь. Жить по канве, но с чистого листа - достойно саркастической улыбки: всё те же недочёты и ошибки, помарки... И надежды слишком зыбки на то, что в новых рамках жизнь проста...

Нет ответа на вопрос, хоть повсюду ищи, Почему мы помним только хорошее... В нашем прошлом было светлое будущее. В настоящем - только светлое прошлое.

Дождь с вечера заглядывал в окна, вис каплями на свесах террасы, всё ж утром прекратился, примолк, но лист, умопомрачительно красный, смог с ветки одинокой осины сбить. Ветер подхватил этот вялый клок флага, сарафана ли, вскинул, прыть проявил и с силой немалой вмиг яркую пришлёпнул заплату, знак к мокрому стеклу. Не иначе - пик щедрой доброты: не за плату, так - в дар от всей души, без отдачи. Пусть будет красоваться недолго блик яркого подарка от ветра - грусть, чувство невозвратности долга миг - и пройдёт, уйдёт незаметно.

Игра на вылет. Правила просты: один неверный ход - и всё, финита. Заслуги, связи, почести, понты - всё будет после вылета забыто. Не сразу, не на следующий день, но прочно и надёжно, без возврата. И тень, что наводилась на плетень, рассеется, развеется когда-то, не век же ей держаться на плетне, и у плетня срок службы ограничен... Игрок, который нынче не в цене, возможно, завтра будет возвеличен, но это только если фаворит расчёта комбинаций не осилит, на прикупе и блефе прогорит, отправившись по правилам на вылет. По правилам... Но в правила игры внесли поправку лидеру в угоду: не состоится вылет до поры - объявлена нелётная погода.

Бессмысленны суды и пересуды о том, что есть сейчас и было встарь: что сударь - далеко не государь, коттедж - не замок, паперть - не алтарь с трудом, но понимаем мы покуда. Однако, дальше в дебри - больше дров: с подходом "в лоб ли, по лбу - всё едино" товарищ не дорос до господина, но стал спесив, вальяжен и суров - готов поставить многое на кон, чтоб скрыть свою реальную натуру, казаться знатоком литературы, едва ли не носителем культуры, но... всю картину портит лексикон - досадный, но весомый недочёт. Исправить бы отдельные моменты, но не слезать же, право, с постамента. И напрочь отметает аргументы одно универсальное "и чё?.."

По мокрым улицам столицы Привычным курсом, как всегда, Я шёл... Мы шли! Как говорится, Мы были не разлей вода. Мы вместе шли. Но, откровенно, Ходьбе такой я не был рад: Идти мне с ним одновременно - Не самый лучший променад. Какая радость? В небе - тучи, А под ногами - линзы луж. Да и ходить он не обучен. Но шёл. И не был неуклюж. Альтернативы нет, похоже - Совпали время и пути. Я не идти не мог. Он тоже Не мог сегодня не идти. Необходимость - не охота: Не выбрать то, что хорошо. Мы вместе шли. Я - на работу. А он... Он шёл. Дождь просто шёл.

На исходе последнего месяца Уходящего в прошлое года Совершенно свихнулась погода И несёт день за днём околесицу. Припугнув поначалу морозами И снежку набросав по колено, Передумала и постепенно Озаботилась метаморфозами. Снег зимой? Далеко не в диковинку. И мороз в декабре - тривиально. Надо что-то менять. Кардинально. Удивлять - так уж чем-нибудь новеньким. Пусть зимой будет осень, а осенью Будет лето. Не правда ли, круто? А весной... Тут заминка как будто... Что с весной, мол, придумаю после я. А пока, будто в пику синоптикам, Ежедневно тепло бьёт рекорды, Дождь на окнах рисует кроссворды... Не зима, а какой-то... паноптикум. Поневоле приходит настойчиво Мысль о том, что не только погода Проявляет себя год от года Столь бессмысленно и неустойчиво.

А помнишь?.. Нет, наверное, не помнишь. И в самом деле, надо ли? Зачем тревожа память, звать её на помощь по поводу невнятных мелких тем, не стоивших внимания событий, сомнительных побед и мнимых бед, ненужных встреч и долгих чаепитий, пустых многозначительных бесед?.. Нрав памяти весьма непредсказуем: копнув чуть глубже, вряд ли будешь рад тому, что ненароком тронул всуе, на чём поставлен крест сто лет назад, о чём и вспоминать бы не хотелось, да узелок развязан невзначай, без задней мысли, ни при чём здесь смелость - не та нажата кнопка - получай воспоминаний сонм зимой и летом ночами, с января до января... Но... если вспомнить нечего, то это не значит ли, что жил на свете зря?

Ты вправду думаешь, что время способно вылечить кого-то? Ты просто-напросто не в теме. Наверное, в водовороты, что в русле жизни затаились не попадал? И на пороги не выносило, где на милость и на подобие подмоги со стороны надежда тщетна? Живым бы выбраться, а раны подзаживут, сомнений нет, но когда-то, поздно или рано, наполнят вновь фантомной болью не тело - душу, память, разум так, словно их натёрли солью одновременно, жёстко, разом. И повторяться может это в любое время, а с годами - острее, чаще. Нет секрета: с годами беспощадней память. Не верь, что с возрастом, когда-то пройдёт, утихнет, станет легче. А время... лишь меняет даты в календарях. Оно не лечит.

Пятнашки, прятки, жмурки, догонялки... Мир детства - что особая страна. А начинались игры со считалки. Считалок было множество. Одна Особенно запомнилась. Простая, Как дважды два - четыре, множь - не множь. В ней месяц, из тумана выступая, Грозит, что скоро пустит в дело нож. Представить месяц в роли хулигана Фантазия позволила бы. Жаль, Что у него отсутствуют карманы Для скрытого ношения ножа. А жизнь вперёд и шатко шла, и валко, Альтернативы требовала... Тут На смену детским простеньким считалкам Пришёл голосований институт. А будет ли голосованье тайным, Открытым ли - нет разницы. Оно Определит, кому дано быть крайним. Водящим? Ну, так это всё равно... Едва закатом цвета апельсина Уставший день подвёл себе итог, К темнеющему небу из низины Пополз туман - не дымка и не смог. Клочками плыл, причудливо и странно Меняя облик в профиль и анфас. А вот и месяц вышел. Из тумана. Ну, что? Кому водить на этот раз?..

Гроза, отгремев, уползла на восток, оставив взамен тишину и прохладу, а в небе расцвёл семицветный цветок из двух полноценных сияющих радуг. Нет "каменных джунглей", весь город - что сад, притихший и впавший в истомную дрёму, а воздух насквозь пропитал аромат роскошно и буйно цветущих черёмух. Их цвет опадёт, может быть, через день, и пусть опадёт, нет пробелов в природе: смотрите - в садах зацветает сирень и ландыш в окрестных лесах на подходе. У мая порядки и сроки свои, отдельный регламент на вечер, на утро: вот-вот - и взахлёб запоют соловьи о том, что природа устроена мудро, что лето в полшаге, почти на носу... Как дань уважению или из лести чуть слышно кукушка в соседнем лесу кому-то уже насчитала лет двести. Лукавит, конечно: не столь долог век, в бессмертие наглухо заперты двери, но... В мае и время замедлило бег. Наивной кукушке наивно поверю. Звук: https://www.chitalnya.ru/work/2555958/

Самая короткая дорога может показаться бесконечной: время, словно двоечник, беспечно, если нет учительницы строгой, не считает мили, километры - а зачем? Иные эталоны, скидки и поправки: на препоны, на усталость и на скорость ветра... Разве всё продумаешь? Овчинка выделки не стоит, однозначно. Время беззастенчиво и смачно, но не слишком явно, под сурдинку, парадокс творит за парадоксом: долгая зима, весна короче, осень тоже, лето... Лето, впрочем, не длиннее гулькиного носа. Календарь фиксирует бесстрастно: все сезоны равные, зима же на два дня короче прочих даже, то есть, к ней претензии напрасны. С жизнью то же, смысла нет лукавить: поначалу кажется бессрочной, а к исходу вдумаешься - точно девичья коротенькая память.

Стиснутый толпою озабоченных и угрюмых граждан, неизменно что ни утро заживо проглоченных ненасытным метрополитеном, двигаюсь в потоке. Направление не сулит серьёзных злоключений, ропота, борьбы, сопротивления - а зачем? Здесь нет других течений. Принесло к вагону, грубо втиснуло, вбило так, что ум зашёл за разум. Помолясь, пусть мысленно, но истово, пассажиры выдохнули разом, чтоб вдохнуть потом, когда получится, где-нибудь в подземном переходе... Эскалатор. Выход. Я - на улице! Наверху, на воле, на свободе. Запахи вдыхаю с наслаждением выхлопов, паров бензина, смога - я привычен к ним почти с рождения. Может быть, чуть меньше, но немного. Вынужден признаться, но не каяться, откровенно и без тени фальши: мне подземка безусловно нравится, но... издалека. Как можно дальше.

Ночью, в молчании спящего дома голос часов так отчётливо слышен... Мерный, ритмичный. Покоя, истомы он не навеет, не жди. Будто свыше напоминание: времени мало, меньше, чем меди в дырявом кармане: тик — и монетки-секунды не стало, так — и другая исчезла в тумане или в туманности бездны вселенной — разницы нет, как не будет возврата: тратится время бездумно, мгновенно, не растянуть до ближайшей зарплаты. Да и зарплата поможет едва ли: время — не деньги, пословица лжива. Если б секунды на сдачу давали, сколько ушедших сейчас были б живы... Ну, а часам всё равно: равнодушно счёт свой ведут статистически точно, равно как все механизмы — послушно, в гаме полудня, в тиши полуночной... Ежесекундно, до финишной точки, без компромиссов, подвохов и сделок режут... не время, а жизнь на кусочки ножницы острых безжалостных стрелок.

Когда-то было время, были люди... Есть люди и сегодня, да не те. Других таких, наверное, не будет. Живём, как будто бродим в темноте. В порядке бытие, но вот с сознаньем Случилось что-то. Крыша протекла? Отдам-ка лучше дань воспоминаньям: В них - свет, и даже сажа там бела. Во времена, пришедшие на память, Понятно было всё до мелочей. И жизнь тогда текла, к чему лукавить, Легко и беззаботно, как ручей. Откуда взяться тяготам, заботам? "Чернухой" не заполнен был эфир. И мир тогда громаден был...