Жизнь всё меньше похожа на старую добрую сказку, Где всегда и везде, и во всём побеждает добро. С каждым днём мир всё жёстче меняет и нрав, и окраску. Слово нынче - ничто, а ведь было всегда - серебро. И всё чаще приходят непрошено в голову мысли, До абсурда нелепы, но в них вероятен резон: То, что снами считаем - есть явь и реальность. В том смысле, Что за явь принимаем весьма затянувшийся сон. Когда луна заглядывает в окна, А за стеной - дыхание весны, Без спросу к нам являются вольготно, Почти как в детстве, радостные сны. Может быть, где-то сбой?

Кто бы спорил - действительно много есть мест на планете, Тёплых, солнечных, светлых... Не веришь? На глобус взгляни. Но не всем по душе на свету быть всё время на свете - Для кого-то удобно, тепло и уютно в тени. Тень диктует условия жизни. Порой очень жёстко. Контролирует всё: каждый шаг, каждый жест, каждый день. Можно ль выйти из тени? Конечно. Но вот в чём загвоздка: Выход есть из неё не на свет, а в такую же тень. Не в такую, возможно, а чуть поплотнее, погуще, Помутнее и чуть потуманнее, что ли... Зато В ней и спрятаться легче, и жить в ней комфортнее, лучше, Не ломая голов над вопросом: а жить-то на что? Сплошь и рядом здесь люди, кого ни возьми, деловые. По-другому нельзя. И иных, соответственно, нет. И доходы стабильно немалые, но...

Снова что-то не так… А пора бы привыкнуть, пожалуй. Стало притчей давно Во языцех: не верь никому, Если ты не простак. Только притча – товар залежалый. А плохое кино, Что дурное вино – Всё одно к одному. В головах кавардак. А витии вещают с экрана, Что осталось чуть-чуть… Интересно бы знать – до чего. Что-то точно не так. Непонятно. Абсурдно. И странно. Не извилист ли путь? Не пора ль отдохнуть, Чтоб исправить его? Вроде, всё – как всегда: Так же солнце встаёт на востоке, Ночь сменяется днём, За зимою приходит весна. Но слова, что вода - Растворяют сознанье в потоке. Вязок слов водоём, Здравый смысл тонет в нём, В ночь ввергая без сна. Может, всё-таки сон? И бессонница тоже мне снится. А проснувшись, опять Я увижу привычный мне мир: И слова в унисон, И счастливые добрые лица… Только мне ли не знать: Не вернуть время вспять. Сбился ориентир.

О вкусах спорить - что стучать на барабане В многоэтажке в час ночного вдохновенья. Один в восторге от "клубнички" на экране, Другой в экстазе от клубничного варенья. Не объяснить пристрастий чином или саном. Спор бесполезен, если нет в нём мест для точки. Кто обожает "капучино" с круассаном, Кто - только водку под солёные грибочки. Увязнув в споре, убедиться бы: не глух ли Твой оппонент? Не скрыт его рассудок мраком? Тот надевает к шортам лаковые туфли, А этот шлёпанцы с носками носит с фраком. Не стану в спор вступать, хоть и не числюсь в трусах - Причин не вижу демонстрировать свой норов: Невероятно глупо спор вести о вкусах Там, где отсутствует предмет подобных споров.

Идеализм остался в прошлом С максимализмом заодно: Во всём, что ниже неба, дно Пытаюсь видеть и в хорошем Найти порока скрытый след... Напрасный труд! Сноровки нет.

Когда приходит понимание Того, что в сущности пуста И бесполезна суета, И бег по кругу, и метания, Тогда и наступает... Старость? Нет. Просто лёгкая усталость.

Когда-то в годы давние, Назад лет... меньше ста, Согласно расписанию Отправился состав От пункта А, естественно, В маршрут на много лет. Конечный пункт известен, но Не вписан он в билет. За окнами вагонными Проносятся огни, Разъезды с перегонами, Часы, минуты, дни, Посёлки с полустанками, Большие города С вокзалами и банками, Недели и года... Немало непонятного Маячит впереди. Билет - туда. Обратного Не будет, и не жди - Не светопреставление, Но непреложный факт. А вектор направления Не изменить никак. И мысли гложут поедом, Когда лежишь без сна Ночами, а за поездом Стремглав бежит луна... От аза и до ижицы, Минуя города, Куда-то поезд движется, Возможно... в никуда...

Снова тянет туда, где громадные сосны и ели упираются в небо, легко доставая до звёзд, где прозрачна вода в родниках и в реке, где на деле превращается в небыль любой самый сложный вопрос. Оказаться бы там, но беспомощны карты и глобус, промолчит навигатор, подсказок не даст интернет: в те края, к тем местам не идут поезда, а в автобус, как сказал оператор, билетов лет семьдесят нет. Ни тропинок туда, ни дорог вы вовек не найдёте, рельсов нет, крайне сложно добраться пешком в те места... Не идут поезда? Долечу на ковре-самолёте - всё на свете возможно, пока существует мечта.

Осенне-зимняя погода вступила в фазу пароксизма, не вызывает оптимизма слезливый облик небосвода. Немного света еле-еле сквозь плотный дождь сочится в окна... Всему свой век, всему свой срок... но - разгар весны, исход апреля! Настрой минорен неприлично, вне чувства времени и такта, и чашка кофе утром как-то бодрит... чуть меньше, чем обычно. Оцепенение, дремота, зевота - в голос и до спазма... Не породит энтузиазма и неотложная работа - запас предлогов для отсрочек хранит сознание в избытке, чтоб на бумаге, как по нитке, построились шеренги строчек. В них о политике ни слова, хоть эта тема нынче в моде. Давайте лучше о погоде поговорим сегодня снова...

Совсем недавно, кажется, вчера Я говорил всерьёз, что жизнь - игра. Забыв сказать при этом сгоряча, Что в ней у человека роль мяча.

Пора забыть. Без слов. Без слёз. Что было - было не всерьёз. Но... ничего серьёзней нет, Чем несерьёзность юных лет...

Когда ни звонков, ни визитов, ни писем; Когда предоставлен себе самому - Тогда ты свободен! От всех независим! Точнее... не нужен. Совсем никому.

Не знаю, были ли кораллы, И крал ли их у Клары Карл. Возможно, крал. Но не у Клары. Кораллов Клары Карл не крал. Среди знакомых Карла Клары Не будет, не было и нет. Но если Карл не крал кораллы, Клар нет... То кто украл кларнет? Карл - кларнетист? И в интернете Найти подсказку - слабый шанс. Да, Карл играл. Не на кларнете. А в покер, бридж и преферанс. Раз в кураже или угаре, Когда границ и рамок нет, Какой-то незнакомой Кларе Карл проиграл чужой кларнет. Не видя в этом криминала И зная - очевидцев нет, Карл заявил, что дескать Клара Украла у него кларнет. В ответ обиженная Клара Распространила слух, что Карл Украл, нахал, её кораллы, Хотя кораллов Карл не крал. А детвора язык ломала Скороговоркой много лет: Украл у Клары Карл кораллы, А Клара у него - кларнет.

Смена суток, дат, мельканье лиц, Обновление календарей. Перелистывание страниц Жизни с каждым годом всё быстрей. За часом час, за годом год. Ускорен ритм, ускорен ход Бесстрастных стрелок на часах. И в телефонных голосах Ещё оставшихся друзей Всё больше грусти. Но в музей Как экспонатам прошлых лет Нам хода нет. Выдержим ускоренный режим - Всё равно не двинуть время вспять. Дни бегут? Пусть так. И мы бежим Так, что дням вовек нас не догнать. За часом час, за годом год. Ускорен ритм, ускорен ход Бесстрастных стрелок на часах. И в телефонных голосах Ещё оставшихся друзей Всё больше грусти. Но в музей Как экспонатам прошлых лет Нам хода нет. Кстати, мы на днях в кругу друзей Обсуждали сутки напролёт Где отметим сотый юбилей! И двухсотый... Если повезёт.

Муза живёт в типовой однушке В спальном районе, в панельном доме. По воскресеньям печёт ватрушки, На аппетите не экономя. Можно понять: в суматохе будней Времени нет, чтоб поесть прилично. Можно ли жить на одном фаст-фуде? Но для столицы весьма практично. Муза довольна своей работой - Калейдоскоп новых лиц, событий. Есть незадача. Одна, всего-то: В стареньком "фордике" мало прыти. В ста километрах - шесть соток, дача. Но не завидуйте. И не троньте. Съездит за лето раз семь - удача: То карантин, то авто в ремонте. Муза привыкла к житью в столице, К съёмной квартире и вечным пробкам. Малая родина, правда, снится. Только нечасто. И как-то... робко. Сны, что туман - не назвать обузой. Снится родное село - пусть снится. Муза мечтает быть чьей-то музой. Ну, а пока... доставляет пиццу.

Листок бумаги, мыслей ворох и тишины ночной объятья... Буквально в шаге - лёгкий шорох воображаемого платья. Возможно, шелест крыльев - точно определить довольно сложно, однако, прелесть в том, что ночь, но от тихих звуков не тревожно. Бессоность ночи - не обуза, ночные страхи - просто шутка, когда захочет в гости муза зайти хотя бы на минутку. Непредсказуем гостьи этой ночной визит вне расписаний: нередко всуе ждут поэты желанных с музами свиданий. Не слишком мудро и опасно шар самомнения вбить в лузу: наступит утро - станет ясно, что был с визитом... призрак музы.

Стирая напрочь шины об асфальт, А может быть, асфальт стирая шинами, Летят по городам сквозь смог и гвалт Автомашины за автомашинами. Артерии и вены городов - Проспекты, стриты, авеню и улицы - Заполнены, но в них течёт не кровь, В них две реки в водоворотах крутятся. На пешеходов глядя свысока, Текут непроницаемо-бесстрастные: Навстречу - бело-жёлтая река, В попутном направленье - ярко-красная. Непрекращаем днём и ночью ток Двух рек, их непрерывное течение. И ты, однажды влившись в их поток, Плывёшь щепой до умопомрачения. И только в Новый год и к Рождеству Как будто по чьему-то наущению, Приказу свыше или волшебству Вдруг истощится этих рек течение. Два слабых, чуть заметных ручейка Напомнят, что текли в двух направлениях: Во встречном - бело-жёлтая река, В попутном - ярко-красное течение.

Осенний ветер задувает пламя спички. Под голым тополем, от инея седым, Стою, вдыхаю сигаретный горький дым. Не из потребности - скорее, по привычке. Из-за угла, едва дотлела сигарета, С ленцою, будто не очнувшись ото сна, Неспешно выдвинулась полная луна Невероятно апельсинового цвета. И, расплываясь в саркастической гримасе, Произнесла: "Опять дымишь как, паровоз! А говорил когда-то: бросить - не вопрос. Не помнишь? Перед выпускным, в десятом классе." Ну, говорил...Но ни зарока, ни обета Я не давал. И где теперь десятый класс! Подобно Твену я с тех пор бросал не раз, А сотни раз привычку пагубную эту. И напоследок, не вполне литературно Добавив мысленно ещё с десяток слов - Набор их ясен и давным-давно не нов - Вздохнул... И бросил! Не курить. Окурок в урну.

Промозгло, сыро, пробирает дрожь. Темно, хоть глаз коли, а только восемь. Наверное, последний в эту осень, По улице неспешно бродит дождь. Он рад бы не идти, но знает: брось Дела на самотёк - всё будет хуже. Сердит на то, что, шлёпая по лужам, Он снова ноги промочил насквозь. Положено идти - и дождь идёт, Бурча - мол, завтра с места я не сдвинусь... Он прав: обещан в ночь серьёзный минус, А на рассвете - снег и гололёд. И будут коммунальщики с ума Сходить - для них традиционно странно, Что в декабре негаданно-нежданно Приходит - что б вы думали? - зима! Является, когда её не ждёшь... Прогнозы врут. Мороза нет в помине. Дрова негромко щёлкают в камине. По улице неспешно бродит дождь.

В бессонной непроглядности ночей Под стоны заоконной зимней замяти Всплывают миллионы мелочей, Случайно, может быть, хранимых в памяти. А сложишь время бесполезных встреч, Поступков, слов, включая междометия, Получишь не часы - десятилетия... А время не вернуть и не сберечь. В природе нет ненужного, напрасного. И в жизни у всего есть свой резон, В ней нет пробелов, аномальных зон. Пусть всё, что было, не всегда прекрасно, но Недаром. Даже мелочь - не пустяк. Но и не даром, не за просто так...