Она была прозрачной Прозой, пока я искал призрачное счастье, сказала обыденно: «Здравствуй. Останься». Остался. Посвящал годы, дарил розы, а где-то… Моя бедная,бледная юная девочка трепыхалась под дорожным асфальтом, прорастала травинкой, листком, цветком, задыхаясь в жизненной прозе. Под ногами бегущих мимо прохожих билось хрупкое нежное сердце, просило приюта, просило согреться. Но я шел мимо. Домой. К своей приносящей стабильный доход Прозе, утрачивая шанс на спасение, предавая свою Поэзию… http://vk.com/belova_stihi

Мама, давай обойдемся без взаимных претензий, где слова – не джилетовские щадящие лезвия, а советский станок, рвущий безжалостно кожу. Мама, прости, больно: мы так похожи! Выбирая сильных мужчин, плачемся: не подкаблучники. Искренне верим: впереди – самое яркое, самое лучшее. Годы ложатся в ряды морщинами на лице, экономили на дорогих кремах, сэкономили на красоте. Если бы молодость знала, если бы старость могла… http://vk.com/belova_stihi

На фонарном столбе объявление: ПОТЕРЯЛСЯ КОБЕЛЬ, МЕТР ВОСЕМЬДЕСЯТ. СЕРОГЛАЗЫЙ, СПОРТИВНОГО ТЕЛОСЛОЖЕНИЯ. Нашедшего позвонить просят по номеру нижеуказанному, обещают вознаграждение. После всего было сказано: КОБЕЛЬ ПО КЛИЧКЕ ЛУКА. И подпись: ЕГО СУКА. Стою. Застыла в смущении. Вчера познакомились в клубе. Красивый, высокий, стильный такой. До одури - губы в губы. Предательски правой рукой, чтобы не заметил Лука, срываю листок с объявлением. Пусть полежит в кармане пока (вдруг хозяйке вернуть придется ухоженного кобеля?), а пока я влюблена - она его не дождется. Виновата сама: без поводка отпустила – ну, жди, что вернется.

не дари на восьмое сковороду: пусть ее мне подарят внуки в..................... 2045 году :))), если я не умру раньше, от скуки. хочу два билета в театр, и чтоб (непременно!) катарсис, коробку бельгийского шоколада, печенье bergen с арахисом, огромный букет тюльпанов бледно-розовых с толстым стеблем. notebook для моих сумасшедших планов, ночь страсти - и нет проблем. + ужин: свечи, музыка, суши. на утро - кофе в постель... P.S. ты - самый лучший! P.P.S. растянуть бы восьмое на весь апрель ;)

Я сустрэла, знайшла Оллайло Сярод вулак зімовага ранку… Пасля працы – старога кіно – горад спаў. Я твая паланянка. Оллайло, адлятаем хутчэй у сусвет на планету Кахання, дзе чакаюць нас тысячы зорных начэй, шматмільённае красак буянне. Паспяшым! Абуджаюцца людзі. Глядзі: мурашамі бягуць па трамваях. На планеце чароўнай праз восем гадзін таямнічае споўнім жаданне. Паспрабуем ад шэрага ранку ўцячы, калі толькі адпусціць Зямля… Дзіўным покрывам сцеляцца касачы… На планеце Кахання адны: ты і я.

Не сумуй без мяне. Я сама па сабе сумую. Не пільнуй на зямлі, бо… Ахоўнік – злы лёс – не дазволіць гуляць па людскому светламу полю сярод белых, знаёмых з дзяцінства, чуллівых бяроз; зацягнуўшы аднойчы ў высокі пазажыццёвы лес, у маўклівы гушчар, дзе няма анікога жывога. У адзіноце, бы ў моры бяскрайнім, штодзённа плыву на зялёным дубовым, ветрам сарваным, лістку да ляснога цара (я не ведаю, Д’ябла ці Бога?) з адзіным таемным жаданнем, у сэрцы – з трывогай. За шчасцем зямным яму аднаму… Па бяскрайняй прасторы… я плыву. Я плыву па начах. Па шаўковых прасцінах я прыходжу ў снах да цябе, у такі родны пакой. Стол пісьмовы… люстэрка… дзе вынайсці сілы на наступны, апошні заплыў? Любы мой!.. Спіш салодка, душы маёй свет. І спакой поўніць паветра жыццёваю сілай. Назаўсёды твая. Ты… пакуль яшчэ мой. Толькі б даплысці… толькі даплысці… на хісткім лістку з перарванаю жылай. Не сумуй без мяне. Не сумуй. Не…

Что хуже: психические расстройства или физическая боль? Какое нужно создать устройство, чтоб человек был доволен собой?

Посмотри на наши скучные лица: мы больше не любим, больше не делим досуг и совместные ужины. Боимся признаться себе: стали для ненужными многолетние отношения. Может, пора расстаться? А так мечтали венчаться в Венеции, в сентябре...

Превозмогая боль, прощая обиды, отпускаю: иди! Безразличием мы с тобой квиты, наше лучшее - позади. 1.12.14

Всё на "до" и "после" делится. Не переставить. Не изменить. Очень хочется материться от того, что так хочется жить.

Приготовила бутерброды, лазанью дочке на завтрак. Оставила все пин-коды от телефонов, сим-карты. На столе - деньги и золото, пара ключей, документы. Ее любимые фото - вспомнились те моменты и... Слезы на черное платье. Туфли новые синие, купленные так некстати. Чертовы жизни линии обманули и прервались. На салфетке ручкой "Прости. столько раз мы ошибались. Отпусти: дальше нет пути". Разделась. Вода. Самбука. Просила прощенье у мамы. Брошен крестик. Безвольно руки свесились с бортика ванны... Возможно, уже назавтра все бы и переигралось: съелась лазанья на завтрак, радость сменила усталость. Успевала бы жить едва: в садик, метро, на работу. Но жизнь - не игра. Она мертва. И похороны в субботу. Глупо.

Всё пройденное – забыто. Выброшен знаний ненужных клубок. Пирамиды Египта – бодрящий напиток, жизни живой глоток отпить бы… Но чаша разбита, а зелье вылито туристам за шиворот. Мной не испито, но кем-то испытано, сразу же впитано миллионом зелёных банкнот. Одна остаюсь в городе душном. Жаждой знаний томима, мечтою гонима, идти собираюсь в мрачное царство Аида за смыслом. А нужно ль? Другие поют. Другие плюют на мои пирамиды. Всем прощая обиды, одна ухожу. Ухожу… – Поспеши! Сон – последний приют неспокойной души.

Я открываю краны поэзии: горячие строки, рифмопотоки сливаю в кастрюлю идей и варю обеденное стихотворение для обычных добрых людей, не мнящих себя гениями и великими критиками, открытых сердцем, открытых открытиям. Вливаю эмоции, добавляя эпитеты. Готово! Приятного аппетита.

Псевдоинтеллектуалы взращивают свое «Я» на аллеях мишурной славы... а я твержу наизусть одно правило: чем человек духовнее, интеллектуальнее, тем он проще, добрее и правильнее в отношениях к окружающим. *** Он памятник воздвиг себе рифмотворенный из самого себя, для самого себя. И в каждом уголке его душонки темной сидят и жаждут славы крысы: «я», «я», «Я».

Утро акварельно-дождливое. В золоте мокрый асфальт. Клён листвой шелестит сиротливо, из кусочков оранжевой смальты составляя осень-мозаику, помогая художнику-ветру. Осень – не для прозаиков, Она – вдохновенье поэтов.

Осень в номинации «Грация», принимай похвалы и овации за ослепительную красоту: ярко-сочные листья клёнов, неба голубизну. Примеряй золотую корону бархатного октября, не забудь, пожалуйста, про меня: подари красивых денечков, чтобы радовалась душа, из больничной палаты глядя в окно. Шёпот врачей через стекло не слушая, не чувствуя боли и слёз. Лишь красоту осенних берез воспринимая, осознавая: всё рождается и умирает… Спасибо, осень-грация, за сдержанное обещание… Барабанит дождь по стеклу, отбивая ритмы прощания…

Творите, строго оценивая, не с другими, с собой – вчерашним. Пусть ваш путь и далёк от гениев, всё же он ваш, только ваш. *** Новому дню – новые строки. Прошлому – память, плохому – забвение. Впускаю свежих мыслей потоки в свое настроение, жизнетворение. *** Моя поэзия – не трибуна, не громогласные словесные выстрелы. Без криков, лозунгов, пыли и шума простая, понятная, чистая, искренняя.

Ты молчишь. Для тебя я – иллюзия, как ландыши в феврале. Но в рамках твоей нефантазии скучно мне. Ты молчишь, мечтая о споре: демократия и правители. Очередная пустая ссора. Будь победителем. Ты молчишь, слушая пение: выступает новый герой. Я тону в «Круге чтения». Лев Толстой. Том второй. Ты молчишь. Я тобою любима?.. До трёх ночи спорим, крича безостановочно, невыносимо из-за… квадрата Малевича! Ты молчишь… Зарастает пылью наше яркое, страстное чувство. Твои примитивные фильмы и нелюбовь к искусству. На душе моей – пусто.

Орхидея в майонезном ведерке. Эстетика попрана. Нищета? Задернуты цветастые шторки. А она все та, в жалкой каморке, нет своей гримерки. Меряет дни окурками, вдохновение – строчками, отношения – запятыми, иногда – точками. И улыбается всем назло, чтобы судачили «Повезло!»

Малиновой звездой на горизонте мои воспоминания сияют. Твои воспоминания поблекли и с кинопленки жизни исчезают. Важней любви, религий, тайны света твоих проблем и принципов планета. И даже длиннохвостая комета, летящая в июнь прошлого лета, засорена ненужным черным цветом. А в небе ясном синем где-то лучатся мягким белым светом мои воспоминания.