Тошно жить на свете этом, Улыбаясь сволочам, Если ты не стал поэтом И не пишешь по ночам. Я пишу и мне попроще. Вот, ведь знаете ли вы, Что вчера я бегал в роще, А сегодня -- вдоль Невы. Завтра, может быть, в Париже Полюбуюсь на Собор, А потом вернусь поближе, Загляну в свой старый двор, Напишу стишок об этом, Как Некрасов или Блок... Лучше буду я поэтом, Раз уж большего не смог... 26.03.2014 г.

Луна теряется во мраке. Кусты во тьму погружены. Ещё минута до атаки, Всего минута тишины. В траве шуршат хвостами мыши… Приклад винтовки – у лица… И слышно, как солдаты дышат, Как замирают их сердца. Сырой окоп – сырая яма… Пчела застыла налету… Солдатик тихо шепчет: «Мама…», Тревожно глядя в темноту… Короткий миг. Минута лета. Туман. Кузнечики.