Пролог. Уже не могу с уверенностью сказать, сколько я здесь нахожусь. Может месяц, а может и больше. Когда тебя постоянно окружает темнота, кажется, жизнь протекает мимо, а ты остаешься где-то на ее задворках. Не зря говорят, что ожидание смерти, хуже самой смерти. Я это почувствовала на своей шкуре. Да, да, день за днем ожидая неминуемой кары, сходя с ума от накатывающей временами паники. Не понимаю, почему они тянут, чего ждут? Пусть бы осудили, сослали, казнили. Да что угодно, только не эти опостылевшие стены моего каземата. Не могу я так больше, не-мо-гу! Сижу, как птица в клетке и нет не единой надежды на освобождение. Вокруг одинаково-серые, сырые стены, освещенные еле чадящим факелом, который из-за большой влажности тухнет незадолго после того, как его зажгут. Обитая железом дверь, нечто отдаленно напоминающее удобства. На стенах выскреблены последние слова узников, побывавших здесь до меня.