Мне кажется, вначале была всё-таки Музыка, а не Слово, как говорит Книга Книг и как мы все привыкли считать. Вы не подумайте, Слово я тоже очень люблю и уважаю, особенно, если оно глубокое и чистое, как Байкал, или искромётное, как фейерверк в жаркую августовскую ночь. Но Музыка всё же была раньше. Интересно, а Вы знаете, как возникла Музыка – это совершенное создание в нашем таком несовершенном, как почерк первоклассника, мире? Действительно не знаете?! Что ж, и я, признаться, тоже. Вот огонь, например. С ним всё понятно. Его когда-то высекли из камня. А музыка? Она-то откуда? И есть ли у неё вообще начало? Но пусть на эти вопросы отвечают мудрецы-философы: это их занятие. А мы давайте не будем ни отвечать, ни спрашивать – только слушать Её. Всегда. Везде. Сегодня. Завтра. Вчера. Хотя нет, вопросы всё же будут. Вот те, кто поклоняется музыке, этой изменчивой, всегда завораживающей леди, - кто они? Меломаны.

Всё началось с покупки дивана. Да даже не с покупки, а только с желания его приобрести. «Боже, никогда не думала, что покупка мебели – такое хлопотное занятие. Тут какой-то диван, и то голова идет кругом. А люди, вон, трёхэтажные коттеджи обставляют. С ума сойти». - Могу я Вам помочь? – спросила Киру приятная девушка лет тридцати, в униформе цвета сентябрьского неба. «Can I help you?» - автоматически перевела про себя Кира этот банальный вопрос всех продавцов. - Да, если подскажете, как научиться не делать глупостей, - выпалила Кира и тут же осеклась. – Простите. Это я так… Мысли вслух. - Да ничего. Я всё понимаю, - девушка улыбнулась Кире своими восхитительными глазами в цвет форменного костюма. - А вообще, покажите мне, какие у Вас есть диваны. Мне подруга Ваш салон рекомендовала: сама здесь обстановку покупала. Хвалила очень, особенно цены.

Как часто ему приходится видеть счастливые глаза. Наверно, намного чаще, чем глаза грустные, отчаявшиеся, замутнённые страшной болью. Эти, вторые глаза, он видит даже по ночам, когда долго пытается уснуть и, наконец, после долгой борьбы с самим собой, проваливается в бездну, самую настоящую бездну, у которой нет начала. Как и нет конца… Её, бездну, он недолюбливает. Но, повинуясь какому-то непреодолимому чувству, он встречается с ней каждый день. И побеждает её. Часто, очень часто, по нескольку раз в день. Но иногда в этом неравном бою с бездной он отступает… Он не может справиться ней. Она сильнее его, она сильнее всех нас… И тогда он открывает стеклянную дверь операционной, тихонько прикрывает её за собой, снимает маску с лица… А там за дверью… опять глаза… Метущиеся. Как будто спешащие куда-то. Рвущиеся туда, за тонкую, хрупкую стеклянную дверь, такую же, как наша жизнь.