Все окна локомотива были тщательно закрыты, однако лютый февральский ветер всё равно где-то просачивался в кабину, нежно вороша листы накладных и нагло холодя ноги. Нестор Брусничкин, молодой человек двадцати двух лет от роду, зябко поёжился в жёстком кресле помощника машиниста, пытаясь устроиться поудобнее. Смертная тоска усиливалась непроглядной мглистой тьмой за окном, справиться с которой было не под силу даже мощному электровозному прожектору. Дружелюбные зеленоглазые светофоры воспринимались как очаровательные девушки лёгкого нрава, днём и ночью дежурящие вдоль трассы, красные – как злобные и туповатые инспектора ГИБДД, постоянно озабоченные обеспечением сладкого довеска к зарплате. К светофорам, подмигивающим жёлтым огнём, отношение было неоднозначным. «Не милая девушка, но и не инспектор… А кто же тогда?… Наверно – как травма… Ходить можно, но медленно… На костылях… О, господи, о чём я думаю…» - Нестор грустно вздохнул и посмотрел на часы.