И снег пошел – Зима явилась Свету, Ломая позднюю растерянность тепла, В которую вдруг обратилось лето, Вновь ощутившее, что Ты уже пришла… И снег пошел – почти что долгожданный, Скрывая Прошлое за белой тишиной, Такой холодной, бесконечной, многогранной – Снаружи мертвой, изнутри живой… И снег пошел – пришло Другое Время, Несущее смятенье и покой. Уже не день кончается быстрее, А просто – ночь сближается с Мечтой… И снег пошел – лениво и бездумно, Как болью, заполняя Пустоту Лохмотьями Космического шума, Стирая Жизнь, Тепло и Красоту… И снег пошел, как исправляя серость Тоски Небес на зеркале Земли, Такой не завершающий, не первый, Не знающий печали и Любви… И снег пошел – такое словно было, Все так похоже, а не значит ничего. Но что-то вновь меня опередило И бросило, оставив одного… Вопросы те же – также без ответов, Реально только то, что Ты пришла… И… снег пошел… Зима явилась Свету, Ломая позднюю растерянность тепла…

Баллада про хорька. Иду по городу. Народ Вокруг меня идёт вперёд. Другой народ идёт назад, Везде – куда ни бросишь взгляд… Вот ведь богата в здесь Природа! Как много ходит в ей народа! Идут на Запад, на Восток, На Север, Юг… наискосок… А я хожу, смотрю на всех, Потом пишу весь этот смех О том, что в городской Природе, На сложном жизненном пути, Иду себе среди народа, В мечтах – куда-нибудь прийти. Прийти куда-нибудь, откуда Потом, уже наоборот, Уйти в Природу, где повсюду Идёт по городу народ… Которому и невдомёк, Что у меня живёт хорёк… 27.08.06.

Звезда упала… где-то стало пусто, И чья-то жизнь закончилась ничем… Сгорели вхолостую чьи-то чувства, И миллионы несущественных проблем… Сгорели тысячи чужих воспоминаний, Сгорели годы, что слагали Времена, Из миллионов искореженных желаний, Рожденных в тайне прерванного сна… Сгорела Вечность, заключенная в Легенду, Не ставшую осколком Тишины, Всегда живой и, неподвластной тлену Под сенью несгораемой Луны… Луны, отверженной зовущим Солнце миром, Луны, что видит странность Бытия, В котором стаи обезличенных кумиров – Ничуть не краше стаи воронья… Ничуть не интересней скучной ночи, Где завершаются случайные слова – Так больно, просто и безмерно точно, Бесстрастно завершая Карнавал. Красивый Карнавал последней грусти, О том, что не дано понять зачем Звезда упала… где-то стало пусто… И чья-то Жизнь – закончилась ничем… 19.09.04

Вода из крана льётся-льётся, Я начинаю оживать. Как с вечера приятно пьётся – Так утром тяжело вставать…. И вспоминать: как это было, И помнить – что-то потерял Из памяти, что оголилась, Когда я голову поднял С, уже такой, родной подушки, Подозревая, что попал В похмелья старую ловушку – Чего вчера и ожидал… И, всё же, вновь – не верил в это, Уж – больно сладок оптимизм, Лучом, (но вот какого Света?), Вчера впорхнувший в эту жизнь, На крыльях Музыки, что снова, Напела радостно о том, Что всем, живущим в этом доме, Ночь гарантирует дурдом… Дурдом свершился… День смеётся – Ему смешно, а мне – страдать… Вода из крана льётся-льётся… Я начинаю оживать… 2.05.05

Бал-маскарад – это не сказка, Бал-маскарад – это не сон, Прячется Жизнь под смеющейся маской – Блуждая в кругу хоровода Времен… Бал-маскарад – пестрые тени Словно две капли похожи на нас, Смешение выстраданных заблуждений – Глупых тогда и ненужных сейчас… Бал-маскарад – ни конца, ни начала, Празднество Вечности вне Суеты, А в результате: ни много, ни мало – Призрачный след уходящей Мечты… Бал-маскарад, Бал-маскарад – Зовущий любого в какие-то грезы. Цветущий, как Рай, жестокий – как Ад, Улыбки Судьбы обращающий в слезы… Бал-маскарад, всегда – как последний, Бал-маскарад - постоянно не тот, Не то, чтоб – полезен, не то, чтоб – безвреден: Ничто не подарит и не отберет… С трудом веселят нереальные краски, Не будет наград за пустой марафон… Бал-маскарад – это не сказка… Бал-маскарад – это не сон… 30.08.04

Ничто в этом мире не вечно. Коснувшись Звезды, возвращаешься В начало пустой Бесконечности… Кончается Лето, кончается… Глухое, холодное небо Солнцу не подчиняется… Я был в этой жизни и не был… Кончается Лето, кончается… Колючий, растерянный дождик Град пересилить пытается – Безумный мечтатель…и все же Кончается Лето, кончается… Реальность не терпит указок, Мечтами не управляется… Веселое, грустное – разное, Кончается Лето, кончается… Все самое лучшее сложно Находится, проще – теряется. Вернуться назад – невозможно. Кончается Лето, кончается… Сгущается, стелется Осень, В обиженных лужах купается,

Звонок, щелчок замка – Как будто, хрустнув, Сломалась дужка Умерших весов… Знакомый мир осел, Теряя чувства, В тени Улыбки Алых Парусов… Другая Жизнь Шагнула на планету – Как чье-то Детство Вышло из Зимы, Посланником несбывшегося Лета, Где Жизнь и Смех Разыгрывали мы… И Жизнь и Смех - Вдруг сразу встали рядом, Вплетаясь в музыку, Кромсая Тишину. И снова Все вдруг Стало – слишком «Правда», Разбив Вселенную На Вечность и Весну… Но…все проходит – Жизнь берет свое: Мгновения сгорают на излете. Из снега Ночь Уверенно встает, Готовя Сны, как свору псов, к охоте. Большой охоте, Возвращающей кому-то Другое время, Растворенное в веках… Кому-то – крылья, А кому-то – просто Утро… Но, если повезет – Щелчок замка… 28.01.93

И бросить все! Уйти на край Вселенной, Где рушится величье городов, Где все, что тленно – есть всего лишь просто тленно, В свечении мерцания веков… И бросить все! Забыть чужую правду, Суметь поверить во всевластие Чудес, Поверить в Смерть, как в лучшую награду Уставших, обесцвеченных Небес… И бросить все! Как уходя к истокам Рожденья Вечности, умноженной на Боль, Стать просто Тенью, молчаливо-одинокой, Пресытившейся всеми и собой… И бросить все! И чтобы стать забытым, И быть невидимым, не нужным для Земли, Взамен познав все то, что было скрыто От нас за то, что мы не сберегли… Что мы не сберегли Улыбки Детства, За то, что мы мечтаем не о том, Что вновь и вновь, не успеваем осмотреться, И бросить все!… но это все потом… 16.06.94.

Играла скрипка… горели свечи… Томился кем-то забытый вечер. И чьи-то Звезды молчали в небе, И было поздно, и я там не был… Я был на склоне другого Мира – Искал ненужных теперь кумиров. Укрытый тенью другой Луны, Жил по законам другой Страны… Смотрел на Солнце, не видя Света, Бродил на ощупь среди Запретов. Терял мгновенья, терял столетья, Устал от Смерти и от Бессмертья… Делил на рифмы слова и фразы, Не раз – обласкан, не два – наказан… Считал, что выйду в другие годы, В другие двери другой Свободы… Все было-было… и что-то будет… Решенье примут другие Судьи, Росой рассветной прольется Вечность… Умолкнет скрипка… погаснут свечи… 19.08.04

Еще один вечер, Еще одна жизнь. Еще один ветер В деревьях повис. Еще одна музыка Дышит покоем, Еще один день Распрощался со мною. Еще одна боль Угасает в ночи, Еще одна осень Устало молчит. Еще одна встреча, Еще одним Прошлым, Вонзилась стрелой Меж «плохим» и «хорошим»… Еще одна радость Всплеснулась и сникла, Еще одна тень В ожиданье затихла. Еще один смех Оказался фальшивым, Еще о

Все очень просто… и слишком быстро, А скорость жизни – что скорость мысли, Летят мгновенья, слагая Вечность – Где наши тени сгорают свечкой… Там наши Судьбы слагают Космос, Там снова будет – Все очень просто. День будет долог, а ночь бессильна, Тревог осколки - осядут пылью… Осядут Прошлым среди столетий, Где слишком сложно не знать о Смерти. Где слишком сложно не видеть грани Между Возможностью и Желаньем… Между Несбыточностью и Былью, Какой-то Жизни, что мы прожили, Что создавали и выбирали – В надежде – выйти в другие дали. В надежде – помнить другие даты, Считать Рассветы, а не Закаты, Но… это проза – стихи забыты… Все очень просто… и слишком быстро… 9.09.04

Кончается Весна, запутавшись в туманах, Кончаются слова, кончаются мечты, В каких-то странных снах и омертвевших планах, Уставших от своей нелепой простоты… Не считанные дни остались до рассвета, Когда, упав усмешкой с листка календаря, Чтоб стать еще одним, лишенным смысла Летом, Потянется дорожка в закаты сентября… Не считанные дни уносятся дождями, Не просто дни – фрагменты земного бытия, Кирпичики стены, стоящей между нами И полной остановкой в тени от буквы «Я»… Какое-то тепло не пересилит зиму, Какие-то слова не поломают лет, И Смерть, безликим Злом, склонится над могилой, В снежинки изорвав просроченный билет… Просроченный билет – истертую Надежду Попытки возвращенья, что так ждала Луна. Да и Луны уж нет – она осталась между Началом Непрощенья и окончаньем Сна… Так стоит ли твердить себе, что очень странно Вдруг ощутить, что жизнь была всего одна? И, слишком позади, где, путаясь в туманах, В который раз, так близко, кончается Весна…

Словно в гонке Надежд и Стремлений, Мы дорогами жизни идем, Оставляя застывшие тени, Как автограф на прошлом своем. Напролом сквозь летящее время Мы, чем дальше – тем больше спешим, Собирая во всех измереньях Образ будущей нашей Души. В перехлестах смятенья и боли, Светлой радости Снов и любви, Словно в сказку, как будто на волю, Мы в утопии лезем свои. Слишком поздно порой замечаем, Что в попытке ухода в Мечту, Мы легко, безвозвратно теряем Смысл жизни, её красоту, Чтоб потом наступило мгновенье, Когда мы беспощадно поймем, Что мы – черные, мертвые тени, Как автограф на Прошлом своем. 20.12.90

Мне приснилась Ночь – она была, как Время, Давяще не видна - мгновеньем бесконечным, Бессмысленной и прочной в своем незавершенье, Пронизанной до дна Воспоминаньем Встречи… * * * Мне снилась Ночь, Как выход из Мечты, Как самая привычная потеря, Как холод, убивающий цветы, Как одиночество, молчащее за дверью… Мне снилась Ночь – Эпиграф Пустоты, Как предсказание того, что неизбежно, Того, что топчет хрупкие мосты, Меж островками тонущей Надежды… Мне снилась Ночь, Сжигающая сны, Цветная Ночь, но цвет – чернее ночи. И, повторяясь эхом Тишины, Была она бездумна и бессрочна… Мне снилась Ночь, И, кажется не раз, Я знал ее и, я давно смирился, Что мутный лед ее усталых глаз Живой водой, растаяв, не пролился… Не слился с Утром, Что позволит разорвать, Отбросить прочь оковы Темноты… И только раз в столетье вспоминать, Что снилась Ночь – как выход из Мечты... 20.06.96

Все вверх и вверх По жизненной спирали, Беспечно оставляя за собой, Темнеющую айсбергом печальным, Негаснущую, давящую боль… Не замечая хаоса и стонов Утерянных во Времени теней, Не понимая сути, раскаленных В огне потерь, незавершенных дней. Вперед, наверх, из пропасти Смятенья, Не к Звездам – к Солнцу, к торжеству Весны, Не существующей в реальном измеренье, Теряя Душу, Жизнь, теряя Сны… Вперед, наверх – Как в смерть, как в избавленье, Забыв Начало, не надеясь на Конец, Чтоб там – как на Кресте, найти спасенье, Топча Мечту, ведя Усталость под венец… Вперед, наверх, С карниза на карниз, Не видя Грез, подаренных Судьбой, Туда… откуда долго падать вниз… В негаснущую, давящую боль…

Вечный странник – унылый туман, Насмотревшись на хмурое море, Вновь и вновь возвращается к нам, Словно призрак Вселенского горя… Сон-философ, слуга Пустоты, Отраженье скучающей ночи, Он питается болью бессильной Мечты, Суетой разрываемой в клочья… Он пристрастен, не жалует Свет, Отвергает любое движенье, Для него каждый новый Рассвет – Неизбежность его положенья… Он согласен принять этот мир Черно-белым, скучающе-серым, Всевладеющим Прошлым затертым до дыр, Оголяющих Души и нервы. Чтобы зреть их усталость и страх, И терзать их косматою лапой, День за днем оставляя в сердцах Иглы эха прощального залпа… Облекая Надежду в обман, Не дыша, словно зомби, из моря Как погибшее Время сочится туман – Серый Призрак Вселенского горя… 26.05.95

Туман ушёл. Как будто обновилось Существование на уровне Зимы, А вместе с ним из мира удалилась Бессмысленность житейской кутерьмы. Как будто Звёзды очертили направленье, Что, вдруг однажды, неизбежно приведёт Ко входу в новое, смешное Измеренье, Где каждый день – как ночь под Новый год… Где Свет не меркнет, где зима теплее, Где не терзают небо облака, Где Жизнь – как Сказка и, ничуть не злее Летящего сквозь Вечность светлячка. Где будет найден Знак, сокрытый в Звёздах, Известный лишь томящейся Луне, Где Всё – так вовремя и, никогда не поздно, И там, где надо, а не в стороне… И всё начнётся… абсолютно по-другому, И станет ясно – быть иначе не могло, А мутный цвет пустой, туманной комы Расколется как грязное стекло… Прозрачен мир. Что было – словно снилось, И в этом сне участвовали мы… Туман ушёл. Как будто обновилось Существование на уровне Зимы… 3.02.05

Добро пожаловать на Бал! Снимайте маску – Вкусите Совершенство Бытия. Оставьте за дверями Сны и Сказки, Здесь Вас – они весьма обременят… Добро пожаловать! Мы рады, мы Вас ждали, И точно знали – Вы должны прийти, И нам приятно то, что Вы не опоздали, Запутавшись на жизненном пути… Добро пожаловать! Мы – просто в восхищенье! Сейчас начнётся Всё, что мы для Вас Готовили давно и, несомненно, Вам этот шанс даётся только раз… Один лишь раз Вы можете увидеть Не то, что было, но лишь то, что не сбылось, Что, вас могло обрадовать… обидеть, Но… мимо Вас куда-то пронеслось… Увидите Себя, совсем чужими, Узнаете, кем были Вы тогда, Когда планеты были молодыми, А Время – только двинулось сюда… Чтоб, наконец-то выйти Вам навстречу, И, расстелив ночное полотно, Зажечь от Звёзд огонь последней свечки, И, еле слышно, прошептать одно: А, вот и Вы!

Гасли звезды, гасли свечи – Завершался лунный Бал, На который я, в конечном Счете – просто опоздал. Замолкали инструменты И бродила Тишина Средь растерянных фрагментов Полудремы – полусна… Настороженное утро, Разгоняло тени Грез, Гулко капали минуты, Капельками чьих-то слез… День грозил вернуться снегом, Чтобы вновь объединить Белизну Земли и Неба И привычно завершить Бег туда, где затихают Судороги Суеты, Где Мечты и Сны летают Под покровом темноты, Где манит к себе беспечный, Сказок Ночи карнавал… Гасли звезды, гасли свечи… Завершался Лунный Бал… 1.12.04

Купив чернила для седьмого класса, И глобус Африки, я стал почти велик, Я понял, что мой труд почти прекрасным Однажды станет – близится тот миг… Я много напишу про бегемота, Увязшего среди гнилых болот, Про злобства крокодила-солнцеглота, Про трудности таскательных работ… Я опишу весь ужас эпидемий, В цивилизации несчастных обезьян, Спасенной чудом от исчезновенья, Каким-то Доктором из европейских стран… То будет удивительная вирша! Почти что фэнтези, почти что боевик, Я, даже сам, такой еще не слышал – Поэтому не знал, как я велик… Велик в создании нетленности сюжета, В умении слегка не замечать, Что где-то, что-то и когда-то, и об этом, Какой-то Кто-то умудрился написать, Давным-давно столкнув меня с Парнаса, Где я был должен быть такой, весь из себя, В поту, в чернилах для седьмого класса, Исполнен умности, об Африке скорбя… 20.11.04