Кончается Весна, запутавшись в туманах, Кончаются слова, кончаются мечты, В каких-то странных снах и омертвевших планах, Уставших от своей нелепой простоты… Не считанные дни остались до рассвета, Когда, упав усмешкой с листка календаря, Чтоб стать еще одним, лишенным смысла Летом, Потянется дорожка в закаты сентября… Не считанные дни уносятся дождями, Не просто дни – фрагменты земного бытия, Кирпичики стены, стоящей между нами И полной остановкой в тени от буквы «Я»… Какое-то тепло не пересилит зиму, Какие-то слова не поломают лет, И Смерть, безликим Злом, склонится над могилой, В снежинки изорвав просроченный билет… Просроченный билет – истертую Надежду Попытки возвращенья, что так ждала Луна. Да и Луны уж нет – она осталась между Началом Непрощенья и окончаньем Сна… Так стоит ли твердить себе, что очень странно Вдруг ощутить, что жизнь была всего одна? И, слишком позади, где, путаясь в туманах, В который раз, так близко, кончается Весна…