Сегодня жизнью правит скоротечность И, ею будучи ведомые давно, Мы потерялись на дороге в Вечность И очень многое нам стало всё равно... Мы не спешим и не плетёмся кое-как, У нас всё есть и в то же время нет. И скучный, серый, постоянный полумрак, Уже давно не разгоняет яркий Свет. Всё, что могло произойти - уже случилось, Что не могло - уже не суждено. Хотя, при этом и оно не раз приснилось - Как из Мечты рождённое кино. Кино про жизнь под самым чистым небом, Кино про тех, ушедших навсегда, Кто с нами был так мало - словно не был, А лишь из Вечности заглядывал сюда. Кино, отснятое в соседнем Измеренье Из мыслей, настроения и чувств. Как пик творения в искусстве Отраженья - Честнейшего искусства из искусств: Мгновений сумрака в мерцанье вспышек света, Изнанки блеска красок Бытия, Где больше пустоты, и меньше лета, А пена памяти стекает за края Сосуда Прошлого, куда струятся годы, Тогда - давно дарованные нам Какой-то силой, называемой - Природа, Что ловит нас сегодня тут и там.

С утра я - как разбросанный в Пространстве: Зачем живу и существую не пойму. Как будто выпал из обоймы Постоянства, При этом - сам не зная почему... А за окном дождём стучится осень, Как будто хочет мне о чём-то рассказать. Или о ком-то, кто её сюда забросил За ночью ночь во мраке замерзать. Но серость Пустоты пронзают ноты, То - звуки Музыки ломают тишину, А я рассеянно слежу за их работой, Напоминающей короткую войну. Войну мелодий против серой скуки, Войну Мечты за разноцветность Бытия. Кружатся в пустоте цветные звуки, Выплёскиваясь светом за края Молчанья полусонного Пространства, Откуда ночь ещё ушла не до конца За шторы мокрого осеннего убранства, Накидку сна не сбросила с лица. Не отпустила новый день гулять на волю, Дойти до вечера и спрятаться в закат От завершенья, повторяющейся боли, От исключенья возвращения назад. И всё, и я - ещё витаем в ожиданье Того, что может в этот день произойти, На нашем с жизнью затяжном свиданье, На этом долгом жизненном пути.

Что делать?

Я вдруг проснулся рано-рано - Вокруг ещё слонялась ночь, А сон зачем-то, как ни странно, Собрался и умчался прочь. И я лежал, и до рассвета Пытался разгадать секрет: Ну как опять случилось это? - Лежу-лежу, а сна всё нет! Но мне не помогло гаданье - Пришлось вставать и оживать. И вместо утренних страданий Изобрести, что пожевать. Придумать кофе с бутербродом, Помыть посуду со «вчера», Чтоб на работе эту оду Про утро накропать с утра. Тряхнуть не стариной, а словом, На рифмах въехать в новый день, Забыв, что на работу, снова, Идти так рано было лень. Всё обозвать, что так и надо, Что я к тому - всегда готов, А что про лень, так то - неправда, Игра рифмующихся слов. Что я тружусь, не покладая Ни рук, ни ног своих, увы... В подушку по ночам страдая, Из-за не спящей головы... Потом в душе зияет рана - К утру, когда вставать пора... Ведь просыпаюсь я так рано! Не дожидаясь до утра... 15.10.2019 г.

Вот и закончился последний день тепла, Зима, стараясь притвориться незаметной, Змеёй неслышно в осень заползла - Холодным, неприятным, белым цветом. Каким-то сгустком полной пустоты, Опять упала на притихшую природу, Скрывая с глаз промёрзшие мосты, Что выведут к весне через полгода.

Придумать бы кого-нибудь, чтоб написать стихи, Такие непохожие на скучную банальность Красивые и нежные, как лёгкие духи, Вносящие изюминку в унылую Реальность. Придумать бы какие-то забавные слова, Которых до сих пор Вселенная не знала.

Я весь на работе с утра пропадаю, Немножко не выспавшись за ночь, страдаю. Страдаю не сильно - совсем не критично, А в остальном ощущаюсь отлично. Плюс музыки сбоку поют и играют - Мне в жизни работать и жить помогают, И так мелодично, что даже, невольно, Я, как три рубля - несказанно довольный. Работаю... Бодро пишу эти строчки - Красивые буковки, классные точки... А все запятые - отпад, да и только! Вот только - о чём? Не понятно нисколько. Но это не важно, и даже не страшно, Что «сносится» рифмой слегка «моя башня» - Здоровье моё не страдает при этом, Не стонет душа, как от серости лета. Ведь лето - успело давно завершиться, И так безвозвратно, что даже не снится, А осень - уже развлекается снегом, При том, параллельно, готовясь к побегу Подальше от вечно грядущей зимы, В глубины которой спускаемся мы Из жизни, где всё таки было тепло, Но это тепло вместе с ней и ушло... А дальше - морозы. Потом - всё сначала: Весною - так мокро! Лета - так мало! Замкнутый круг!

Я вновь пытался искренне заснуть, И снова ни черта не получилось - Опять полночи созерцал всю эту муть, Что до утра мне словно полуснилась. Так тяжко, так обидно! Вот беда! Сам от себя устал, как от работы. Такого не было со мною... никогда! И вдруг опять случилось… Это что-то… Почти на вечность растянулась эта ночь, На световые годы расстояний До сна, что словно жизнь, умчался прочь, Эквивалентом неисполненных желаний. И я в ночи… Совсем-совсем один… Как на века, потерянный во мраке, С такой тоскливой песнею в груди, Что под неё бы взвыли все собаки, Услышь они её во тьме хоть раз, При том, при всём совсем не понимая, Что это душераздирающий рассказ, О том, как маюсь я опять во мраке мая. О том, как трудно изнурительно не спать, О том, как это несомненно угнетает, Как тягостно лежать и лень вставать, И скучно видеть, как за окнами светает. Такой расклад.

Как бесконечно трудно жить на свете, Когда, как будто жизнь, теряешь сон: Лежишь во мраке, словно в центре смерти, А тишина ревёт со всех сторон. Со всех сторон не спящего Пространства, Из самых недр утомлённой Темноты, Давно слагающей фрагменты Постоянства В мозаику вселенской Пустоты. В молчанье вечного вселенского покоя, В не греющий, холодный, мёртвый свет, Что льётся в ночь пустой, скучающей рекою, В которой ничего живого нет… В которой Прошлое уносится куда-то, Чтоб где-то там растаять словно дым, Растаять отблеском последнего заката, Погаснуть светом умершей звезды. Звезды, пылавшей во вселенной Детства, Звезды, дарившей свой волшебный свет, В котором я не раз, не два успел согреться В течение давно прожитых лет. Прожитых лет… По части - уж забытых. Порой мне кажется, что - даже не моих. Для взоров памяти моей, порой, закрытых, За разом раз теряющейся в них. Но точно знающей, что Что-то в жизни было Тогда, давно - в таких далёких временах, И столько лет, и столько зим меня

Я сжёг глаголом полвселенной - Надежду, веру и любовь. Талантом необыкновенным Истыкал глаз, изранил бровь. Силён в стихе, слабее - в прозе, В уме - бессилен, спору нет. Терзаю рифмой коматозной Весь разноцветный Белый Свет. И всё неймётся мне, неймётся! Ничто, никак мне - не указ… Пишу, что в голову взбредётся, Обалдевая каждый раз От удивительности слова, От повторяемости букв, Что я рисую так сурово Нажатьем пальцев цепких рук. Ну прям аще! Почти сакрален Мой самый лёгкий в мире слог. Мой стиль - вполне документален: Без умолчаний между строк. Как я горжусь самим собою! Не так, чтоб всем - но головой, Такой не ищущей покоя, Такой - избыточно живой! Ведь в ней всегда так много места Для всяческих нетленных грёз! И так давно… Буквально с детства… Притом - надолго и всерьёз… Надолго - это прям до сёдня, Когда, вдруг, с самого утра Мои мозги, как дрожжи бродят, И рифмы валят на-гора. Так романтично!

Я в этой жизни всё могу понять, Вот только одного не понимаю: Зачем нас приучили умирать, А перед этим долго жить, порой хромая? Хромая то ногой, то головой, Порой душой хронически болея, Да так, что забываешь, что живой, При том - души своей ни разу не жалея, Когда она то плачет, то болит, Почти по хамски требуя таблетку, Мозги, извилины ломая, шевелит, И, выпрямляя их, себе возводит клетку, Чтоб ей отгородиться от меня, И корчить из неё мне злые рожи, Как будто издеваясь и дразня, Попутно в голову вгрызаясь по-бульдожьи. И помогает лишь солпадеин Её терзания и боль утихомирить, Поднять желанье жизни из руин, Макет Мечты по новой замастырить. И дальше жить, не думая об этом, Шагать вперёд тропинкой Бытия, Забыв о том, как мало в мире лета Надежд на Вечность этой жизни не тая. Не полагаясь на другое «завтра», Не сожалея втайне про «вчера», Не думая,что кончится внезапно И этой жизни столь короткая игра... Игра - порой, нечестная такая! И часто можно крупно проиграть. Но главно

А были мы вообще на Этом Свете? И что такое этот самый Этот Свет? Туннель из ниоткуда прямо к смерти, И для чего он - объяснений нет. Возможно это мы когда-нибудь узнаем, А может знали, но не помнили всегда. И зря считаем, что того не понимаем - Зачем и Кем мы посланы сюда. Возможно всё. И спорить с этим сложно. Точнее - спорить с этим ни к чему. И в невозможном мире всё возможно - Хоть сам я эту фразу не пойму. А что?

Мне снова стало скучно в мире этом И это в, основном, из-за того, Что было и прошло такое лето!.. Что даже думать не охота про него. Что этим летом было всё на свете, Но очень не со мною и не здесь, Что я его так ждал и не заметил... Хотя был трезвый абсолютно весь. Таки растерян! Как так получилось?! Чего же не хватило в этот раз?! Что лето летом - даже не приснилось, Хоть я и спал, не открывая зорких глаз... Спал много раз и в основном - ночами, Когда со снами ладить веселей - Искал во мраке их с горящими очами, Закрыв глаза, чтоб находить быстрей. Не помогло...

Я так давно хотел напиться - Отпраздновать хоть что-нибудь! Уже почти что начал злиться, Не шибко злобствуя… чуть-чуть. И вот пришёл конец недели, И снова пятница зовёт Не коротать всю ночь в постели - Тусить полночи напролёт! Подумать сбоку - вроде надо! Не зря томился организм - Ждал алкоголя, как награды За целый месяц трезвой жизни… И я подумал. Дважды. Трижды. И, обалдел: Вот это да! Я тупо смысла пить не вижу! Сушите вёсла, господа… Да что же это происходит?! Как я до этого дошёл?! Побарагозить надо вроде, Помузыкалить хорошо, Опять смести рутину в кучу, И раскрывание души Тяжёлым роком так озвучить!!! Как были мысли хороши… И, вот те на! Не тут-то было! Душа скукожилась с утра И пятница, теряя силы, Не завершилась «на ура». Спокойно, чинно и беззвучно Закрыла ночь потуги дня, И тьма, к которой я приучен Вновь обездвижила меня. Как это так могло случиться?!

Мечты - ничто Обида, боль, досада, грусть, печаль - Всё это собрано и сложено в погоде, Как доказательство того, что нас не жаль Ни Богу, ни Вселенной, ни Природе... Не жаль ни разу абсолютно никому, Никто не хочет нас обрадовать-утешить. За что всё это происходит? Почему? И Бог скрывает, и герой, и царь, и леший... А знают ведь! Наверняка! Уж им не знать! Они ведь где-то для того и существуют! Вот только где?! Приходится признать, Что я взываю к ним - практически вслепую. Взываю словом, истерическим стихом, Опять швыряя их в промозглое Пространство, Как будто запертый в отчаяньи глухом, Почти слагающимся в форму постоянства. Почти слагающимся в форму тишины, Свалившейся, как гнёт на это лето, Что выползает черепахой из весны, В бесплодных поисках тепла и моря света, Что солнце, вроде, задолжало так давно, Чего критически для жизни не хватает. Но солнцу, кажется, на лето - всё равно... Как и на всё, о чём хоть кто-нибудь мечтает. Мечты - ничто.

Случайно опубликовал повторно. Как удалить - не понял. Просто стёр.

Белые стены. Красная дверь. За нею - ни жизни, ни света. Там заперты мёртвые тени потерь И призрак холодного лета. Там, как океан, глубока тишина, А страшная тяжесть молчанья Вдавила Реальность до самого дна Колодца немого отчаянья. Там не живёт никакая Мечта, А Время застыло на месте: Есть только миг, а вокруг Пустота, И мысли полёт неуместен. Там Всё - ничего. И не то, и не так, И даже - не в том Измеренье. Там царствуют скука, сомненье и мрак, Который и есть - завершенье Всего и всея, и на все времена, Что были на Свете когда-то, Что видела сверху седая Луна, И красили кровью закаты. Белые стены, красная дверь - Выход в другое Пространство. Где Башню кошмаров безжалостный Зверь Строит, как знак Постоянства. Туда не попасть, туда не войти До определённого срока. Туда, как в могилу, уводят пути Сквозь тернии лжи и порока... Это всё так. Хоть и сложно поверить, Что спрятаны в Будущем где-то Белые стены.

И снова лето перекрасило погоды В светящееся радостью тепло, Как извиненье умирающего года За то, что с летом нам не повезло. Так хорошо, что будто и не осень, А Время как-то повернуло вспять И из Пространства осени уносит Туда, где не смогли мы побывать. Туда, где всё давно уже осталось Ни капельки не тронуто теплом, А лето, летом не воспринималось, И вечно было где-то за углом... Вот осень и решила извиниться За лето, не дошедшее до нас, Давая вновь приятно удивиться, Забыв о ней хоть пару-тройку раз, Приятно ощутить что так бывает: Сезоны поворачивая вспять, Волна тепла и солнца приливает И лето возвращается опять. И словно мир наполнится удачей, А сложности умчатся далеко - И разрешатся вечные задачи, На удивленье быстро и легко. А может просто кажется всё это, Реальным остаётся лишь одно: Нечаянно сюда вернулось лето, И целый день смеётся мне в окно, Приятно удивила нас Природа - Вдруг, серо-мокрой осени назло, Нам лето перекрасило погоды В светящееся радостью тепло.

Какой-то старый у меня стал организм - Живу себе, живой наполовину, Какую-то неправильную жизнь - Спускаюсь вниз, пройдя её вершину. А впереди уже - ни света, ни тепла, И, кажется - ни капли пониманья: Как эта жизнь уже почти прошла? А впереди - лишь только годы доживанья. И что не делай - ничего не изменить, И тут, и там одна необратимость, В которой просто некого винить, А только собственную с ней несовместимость. Что смысла нет чего-то там желать - Хотя бы бесконечности от лета, Осталось только скучно умирать С утра до ночи, от заката до рассвета. И больше даже не пытаться быть другим, И не искать уже какие-те ответы, Не доверять намерениям благим, И уж тем более - бесчисленным советам. И просто жить...