Предался ты самообману,
кричишь, блажишь: «Весна идёт!»
а сам, как прежде, в ту же яму,
свою любовь на эшафот
ведёшь в повязке, под конвоем,
боясь себя, (какая мразь).
Ужели лучшего не стоит,
твоя безудержная страсть.
Ведь так прекрасно, безмятежно,
в порыве искреннем взлететь,
любви предаться чистой, нежной…
А, уж, потом и помереть.
И отойдёт с последним вздохом,
с последним шёпотом земным,
твоя неистовая похоть,
как в назидание, к другим.
Владимир, все классно, мастерски рисуете, но, не в обиду ритм тоже у Вас гуляет, начиная со строки об инее, смотрите сами, это не со зла, а к добру, править надоть!
Как просто, когда знаешь, да?
А, если - нет, значит, и любви нет?
Сложно или просто?
Как легко судить, когда тобою манипулируют, или сложно?
Я не понимаю сам себя, порою, кажется весь мир сошол с ума, меняется все и вся!!!
Кому это нужно?
Простите, если я не логичен в своих доводах, простите!
Видишь, вопрос ребром?
Жёстко ребро, а дама...
Дама живёт в своём
мире довольно странно.
Я ей - прочти, - никто,
вздрагивая ночами,
чувствую, где кайло
горный терзает камень.
Комментарии автора Пётр Паньков