Оставим пыльной кучей эти списки, Кому и что тут задолжал поэт? Кусочек хлеба и сто граммов виски? И тост - алаверды, аля фуршет? Долг каждому из живших и живущих, Что получил рожденьем божий дар? Живёт уже при жизни в райских кущах И на прилавке строчки - лишь товар? Он должен боль и радость переплавить В узор тончайший невесомых слов. Себя сжигая - оставляя память, Ловя мгновенья - раздарить улов. И вновь в полёт, искать, утроив прыть. Он должен, но не может просто жить.

Скрип по спупеням, вдоль перил, Ломая тусклый лунный свет. По окнам, в звоне шпингалет - Любил, конечно же, любил...

Всякое творчество двигает голод. Каждый творит, что умеет порой: Кто-то салат - огурцы, помидоры; Кто-то повадился в ящик Пандоры; Этот ботаник; там, слева, герой. Каждый безценен в миру для декора, Мы волонтёры, шуты, бузотёры, Мимы и трагики, коммивояжёры - За Коломбину - горой! (Ящик Пандоры закрой)

Кончилось время поэтов-звездей, Это эпоха китайских гвоздей...

Припомнить подвиг дедов, Принять сто грамм на грудь. Тротил! К обеду в среду - Всем параллель рвануть. Без шуток про коллайдер, Его большой андрон. Послать его по сплайну И не считать ворон. Ремонтную бригаду Послать ко всем чертям! Ату! Нам счастья надо! Вы против? Аз воздам! Пусть это всё не ново, Не вешать всех собак - Крутое это слово, Почти святое - брак. )))))))