В народе,я слышала, существует поверье:нельзя вешать портреты тех,кто ушел.Но я не представляю своей жизни без этих,пусть с портрета, глаз... Спасибо,Ирэн,за отзыв и за понимание! С уважением. Елена (homo)/

Аркадию - спасибо за экспромт! Алаверды: Стихи,что вдруг родились, и чтоб не возгордились - они своим порядком подолгу ждут в тетрадке. И только выжав воду, являю их народу. С уважением и всех благ! Homo.

Спасибо,Вера за добрые слова! Всех благ.С уважением. Homo.

Спасибо! Огромное спасибо за отзыв! И более того: мне лестно,что мой скромный почти что экспромт нашел такой прекрасный отклик в Вашей душе. Судя по профессиональной терминологии - Вы врач,и мы коллеги,только я лечу детвору.Может быть потому много пишу для детей. Еще раз спасибо за царский подарок! С уважением. Homo.

:blush:

И ещё вот так: "...Меняю день на ночь для моей Лиры. Всегда один. И, как всегда, ничей. Меняю женщин, города, квартиры Моих бессонных выжатых ночей… Я сам себе лишь ночью потакаю, Когда все спят. Спит правда и враньё, Спит женщина, желанная такая, Спит моё семя в чреве у неё. И вот тогда ко мне приходит Лира, Тогда равняю я перо к ножу, И рассекаю я реальность мира На «до» и «после». По ночам пишу, Они мои, и неподвластно Время, Днём некогда – работа и цейтнот, Я только ночью проливаю семя Своё - в неё, духовное – в блокнот. Я только ночью душу раскрываю, Как лапаротомия за столом – Я всё-таки хирург. И я решаю, Чем резать мне: ножом или пером? Судья, палач и пленник моя Лира, Она выходит где-то после двух, И на бумаге синие чернила Вдруг обретают очертанья букв… Миг истины! Остановись, мгновенье! Я рассекаю Время, не дыша… Рождаясь, получает искупленье Моя раскесарённая душа!.."

Близко и понятно... у меня вот так это происходит: "...Десятки неоконченных работ Лежат в столе и просят завершения, Болят в душе, как нерождённый плод, И ждут свой час. Ждут родоразрешения. Ведь каждая из них – моё дитя, Своих детей мы любим априорно, И даже нерождённых. Вот и я Люблю своих. И ждут они покорно, Как в Матрице, лежат в моём столе, Как в коконе. Не знаю я, когда он Вдруг разорвётся. Неизвестно мне – Альберт Эйнштейн родится или Даун! Как акушер у собственной души Я принимаю экстренные роды! Она кричит и требует – пиши! И вдохновенья просит у Природы: Дай слово мне и музыку стиха! Моя гитара кровью истекает, В мучениях первородного греха Моё перо, как скальпель, рассекает Стола плаценту, пуповину рифм – Талант, что мне отмерила Природа, Рождаю Образ, стиль стиха и ритм, И подбираю ноты и аккорды. …Десятки неоконченных работ Ждут своего единственного мига. Час истины! Я за столом, и вот Из-под пера рождается музЫка!.."

Спасибо за подарок! Алаверды: Нет, редактор был живучий, несвареньем не страдал. Он увидел: нет зеленых - и в корзину их \стихи\ послал. Всех благ!