А почему не просто: На скрипке проводов смычком играет ветер, Он ноты подобрал для музыки дождя… В незнойный полдень дня все мягче солнце светит И медом пахнут краски палитры сентября. На тротуаре лист, как яркая заплата, Он скоро попадет под чей-то легкий шаг… Нет, лета мне не жаль, но тем горька утрата... И больше ни во что не вмешиваюсь.

Это не стихотворение в прозе. Это лирика религиозная. Или - нет: просто молитва. Вне критики.

Конец - никакой, т.е. он сам по себе. Я б сказал навскидку: Но - жили мы. Но думать - автору.

Штормит океан? Спасательный круг ловите.

Да! Было дело. Да время улетело. Только сейчас заметил окошко для оценок. Но вот читатель-то я как раз и очень привередливый. О, да там ещё и 10-балльная шкала! Простите, сразу не заметил.

Рекомендую - в суматошном. И прочие разные мелочи...

[Гарантированное прочтение] Как ни нажму, так - в разное. И надо ж так: то ворона, то сорока! Хотя эти птицы мне и самому нравятся.