Для начала предлагаю такой вариант "реформации": Красота — здоровье, слышь? А здоровье это жизнь. За копейку же товарищ В своей жизни ты держись! А иначе худо-бедно В жизни как мы проживем? Богу слава! Сразу видно, Что на свете мы с рублем. -- Смысл? Копейка рубль бережет. Некий один, цельный и взвешенный, смысл есть.

Так пойдет? _________________ Скоро будет у них новоселье. Соберется тогда вся родня. Будто в узкое горя ущелье: Нет мне праздника тута ни дня. Может быть и приедет та, сволочь, Что подставила в жизни меня. Искушений раздавлена мочь. В сердце крюк — расстоянье храня. Может быть я не прав в жизни буду, Но такая уж в жизни судьба. Только стану ли рад ее блуду? Как бесчестьем гордиться? Ганьба! В жизни буду я добрым парнищей, Только Память уж зла у меня. Задыхается мыслей вонищей. Образ стервы нервозно храня. Если сволочь сюда та приедет, Будут почести ей как царице, А за что ей здесь эти зарницы? Вот, душа моя в муках бредет. Если гадит она мне судьбину, Ненавидит меня эта сволочь, Как больную во струпьях скотину, То кому тут сердечно помочь? Кто глаза ей откроет на душу? Вы поймите меня, люди, право, Я в себе свою боль задушу... Но как мыслить от боли той здраво? Изнывая от мук отвращенья. Эта сволочь сейчас у меня — в голове: Только душат от скуки сомненья. От бессилия, видно. Сдвигом бровей Если стих ты мой сей прочитаешь, Знай пишу я лишь то для тебя! Ибо чувства на сердце не знаешь! Ты не думай, не кинусь в объятья. Не скажу даже грубо "привет". Так что знай, к твоему сожалению, Тебя в жизни моей больше нет. И к иному иду предпочтению. Ты хотела другого по жизни. Строя глазки, а мне только козни. Но нашла что — то правда суда. Моего. Не стыжусь отвращенья. В моей жизни теперь навсегда, И как будто для доли прозрения, Тишина средь дорог, городов. Нет уж образа яркости дивной, Что в тебе, нет и правильных слов. Только грязь словожелчи обильной. Скоро будет у них новоселье, под ночь. Соберется тогда вся родня. Может быть и приедет та, сволочь, Что подставила в жизни меня. Может быть я не прав в жизни буду, Такова уж поруха судьба. Но не можно так делаться блуду. И ползет книзу криво губа. Глотка будто свинцом налитая, Есть слова, но дыхание — смрад. Ты стоишь, между сосен, нагая. Я тебе и приехавшей рад...

Непередаваемо. _____________ Крадется туча над поселком. Стихи по стенке угольком Нацарапал, да усердно, С язычком меж губ, наверно. Что же делать? Как уснуть? Надо срочно писануть Стих, в натуре, необычный. Стенке, впрочем, уж привычный... А в окно стучит уж дождь: Мою душу не тревожь Не тревожь мне душу дождь! Ты меня ведь не поймешь. За окном гроза сверкает, Женька стих здесь сочиняет. В доме мертво тишина. Тучка эта проплыла — За окном моя страна Дали долгие покрыла. Наступила благодать. Хватит Женька стих царапать! Он бы дальше так кропал. Только Женечка устал. Рисует строчки-завиточки. Нет у Женьки жены, дочки... Нет семьи, и нет клозета Европейского. А — ета? "Ета", люди, унитаза Крышка только, прочь глаза: Кинута в углу, забыта. Вроде старого корыта. Есть у Женьки вдохновенье: В строчках жисти отраженье... Есть еще одна беда: Муза вся — белиберда! А Женек искал всю музу, Прямо всю, чтоб без остатка. Вспомнил на море́ медузу: На спор ел, елозя пяткой, Запивая пивом светлым. Думал наградят "девяткой". Так и нет машины. Гм. Вещи в доме раскидал, Ой, какой там беспорядок! На балконе лежит тапок (То веранда, но мечтал О квартире во Москве). В общем, дустом к голове. В доме все уж кувырком: Было так всегда, однако. Музу ищет всем двором: То есть улицей, — поплакать Он выходит из ворот, И кричит "отдайте музу". Кривит судорожно рот. И зевает до отказу... Схлопнув пасть идет назад. Помышлять стихами в стенах. Исписал уж всё, и рад. Краска угля на руках. И идя, кричит сипотно (Только во ноздрях щекотно): — А она у нас зараза! Не позвонит нам не разу! Мы ее найдем-найдем! Хоть бы днем, и хоть с огнем! ... Оказалось все иначе Туча музу "нашу" прячет (Муза не своя, но ладно, Главное зевал чтоб складно), Прячет туча музу нашу, Мы от тучи чуть не плачем, Поедая, манну кашу. Слезы с ложки смачно пьем. Туча выложит секреты. Есть секрет один простой. С тучей я дружу с одной. С ней я, видишь ли, на ты! С этой тучей я ругался. Видно я перестарался. Музу скоро я нашел, Был от тучки здесь прикол; Тучка про прикол забыла, С нею было так уныло, Тучка эта уплыла, Тучке я сказал "пока". (Не сойти б за дурака). Тучка эта приплывает. Музу чаем угощает! (То есть: чаю, и не чаю). (В смысле чушь: всю примечаю). К музе у нее любовь. Муза пьет поэта кровь? (Мысль такая вот восстала). (Да и в туче той пропала). А морковка не простая... Краснотою "выпукла́я". (Расхититель снежных баб ть) Вкусная вприпивку с чаем. (Да еще вприхлюп мечты) ВСЕЙ ТОЛПОЙ тучУ ЧИТАЕМ! Хрум-хрум-хрум, муза-морковь! Верю Я, люди, в поэзию-кровь! Тучка музой льет как кровью, Чтобы стать в строке любовью! ... Муза вся в любви порхает, С нею был я и тогда, — А когда стена все знает, И встречает — бег-вода. И бинты потом, машины С красным призраком креста. Завтра снова именины. И марать по стенам. Чта? А пишу от сердца в душу, Чтобы угольны следы Переполнили всю чашу: Вот и чай. Морковь. Туды. Помакать и обсосать. Да руками помогать... Все теперь, наверно, точно. Вдохновение — поточно. Ведь "они" мои друзья. Напишу я стих о тучке. И о музе самоучке. (Стоп! Банан макать нельзя!)... Вот такие вот дела. В нашей жизни как всегда. Муза вновь не подвела. Стенка манит. Мусль-вода.

Ты пока ещё не уходи. Пропустишь самое интересное. А потом переходи на сайт "Неогранка", печатайся там и пиши в личку тем, кто редактирует, с просьбой, чтобы тебе помогли. Там есть хорошие люди, обязательно помогут. Научиться сам не сможешь. Это как научиться кататься на велосипеде. Поучился несколько дней и катайся себе всю жизнь. Ты уже не думаешь, как держать руль и как педали крутить. Ты думаешь о дороге. А твоя дорога в 17 лет, если ты пишешь о себе, только начинается!

Я - поэт, поэтому пишу, Даже сам не ведая о чём. Душу разъедает белый шум, Манит, словно сдобным калачом. Слёз не нужно - выплакана грусть, За улыбкой прячется тоска, Изменяет муза? Ну и пусть. Ей приятней танцы в облаках. Но порой проявятся стихи, Выткутся, подобно миражу. За свои, чужие ли грехи Я - поэт, поэтому пишу.