О чём молчит усталая доска? Так долго мыли, но разводы мела Проступят снова, скрытые пока Усердием ручонок неумелых. Стара ты, но встречаешь новый класс, Заманивая в мир просторов дальних, Здесь приглашая в тайну и сейчас, Заворожив и скромных, и отчаянных. Ошибки снова те же, так же вновь Порою слышишь тот же самый лепет, Но и в повторе комбинаций слов Иная суть. Ну, как ни стать поэтом, Внимая ритму ровного бруска, Который льётся белым на зелёный? И отзвук рифм в звенящих голосах, Небрежный штрих в косичках заплетённых. Хранитель дум – привычная доска В цветах магнитов и под боем тряпок. Коснусь её, шершавую слегка: Мой верный друг, пора домой и на бок. (с) ну, как тут не оценить по достоинству то, что "льётся белым на зелёный", тем более рекомендованное столь уважаемыми и авторитетными "сенаторами")

Признаюсь, я редко читаю прозу, ещё реже её комментирую. Видимо, просто существует определённый уровень, сформированный в результате ранее прочитанного, ниже которого опускаться после первых прочитанных строк чего-то якобы нового - это, к сожалению, пустая трата времени. Вот, и в данном случае, после прочтения трёх абзацев, более читать не захотелось. День выдался невзрачным: было холодно и сыро. Возвращаясь с работы, Сергея Ларина то и дело раздражало болезненное чувство, ощущение, о котором говорят: "саднит душу". Он никак не мог избавиться от гнетущей, доставляющей огорчение мысли... Утром, он с того ни с сего, в горячности, будто "вожжа попала под хвост", накричал на жену. Воспитанный в приличной, интеллигентной семье, где уважительное отношение ко всем и всему было пунктиком... и тут на тебе - резкое неприятие чужого мнения, да еще дерзко с надрывом... Жили они очень скромно, иногда чуть лучше, порой хуже, от чего жена нет-нет да впадала в тягостное уныние, и тогда ему казалось, что вот-вот она зарыдает, бросив в него очень обидное: "Неудачник!" В такие минуты, он с горечью думал о своей жизни. Вспоминал, что когда-то грезил написать что нибудь такое, что растрогало бы чужую душу, что вызвало бы, пусть не у толпы, но хотя бы у жены восторг, изумление его талантом. Ах, как не хватало ему того ощущения, душевного подъема, когда он мечтал об этом... Но всё было тщетно, какая-то робость удерживала его и это наводило тоску. Спешить было некуда, домой он не торопился, настроение было под стать погоде, и мысленно перебирая случившееся утром, его вдруг осенило; а не купить ли в знак примирения какой-нибудь жене подарок, но вспомнив, что на днях отдал ей последние деньги, ему сделалось грустно, и отчего-то стыдно самого себя. (с)

Стихотворение улыбнуло непосредственно, доморощенная поэзия - это, конечно, не плохо Дождевую воду для полива Собирает бочка у крыльца. С виноградных листьев торопливо Ручейки струятся без конца. Птицы смолкли, только капли слышно- Тихий шёпот летнего дождя, Да ещё, как ветер шумно дышит, Через сад по кронам проходя. А в беседке, где лоза тугая Стены так уютно оплела, Два котёнка дождь пережидают, Паучки, улитки, ты да я. Не видать конца небесным хлябям, Но среди ручьёв и целых рек Держится, пока не потопляем, Наш ажурный маленький ковчег. Съедены клубника и черешня, Выпит уважаемый Мускат. Можно в дом отправиться, конечно, Но жива надежда на закат. Ты травинкой мне щекочешь плечи, И котята ластятся у ног. Тучи покидают крымский вечер, Грозно погремев на посошок. (с)

Существует другая точка зрения: "Поэтом становится тот, кто уходит вовремя" Смешной стишок со всех точек зрения. Шагали поэты под пули И гибли красиво, но глупо. Не пишут остывшие трупы, Тихонечко сидя на стуле, Свои гениальные строки. Сбежали поэты до срока От трудной, но важной работы. Сбежали от жизни поэты. Погибли таланты бездарно. Прекрасных стихов уникальных, Наполненных красочным светом, Читателям больше не дали. И кто-то когда-то едва ли Такие шедевры напишет. (с)