Палата, как кубрик на катере. И нас здесь всего только пятеро. Сознанье почти что утрачено. Плывём, физраствором накачены, на Кубу, а может быть, в Англию. Над нами сестрички, как ангелы, носятся, как угорелые. Халаты стерильно белые, как масса сырково-творожная. А полумыслишки тревожные под черепною коробкою какой-то извилистой тропкою лезут из полусознания. Ушами ору я: «Внимание!!!» И SOS отбиваю в тревоге: «Нам помогите, боги! Остановите катер! Кубрик наш раскупорьте!» … Память, как белая скатерть. Молчу, чтобы всё не испортить. Июнь 1999 г.