А поживём ещё, от осени плащом укрывшись, и на сплин случится исполин, хозяин зимних стуж. Осенних нудных луж не будет и следа. А вместо них - слюда - всегда ровна, тверда, прозрачна, холодна... Речушки бьет до дна... А если так и есть, то неизменна весть, что будет и весна.